lunes, 30 de noviembre de 2009

El tema de la semana es la Mentira

Podríamos comenzar diciendo que los políticos siempre mienten y no nos equivocaremos. Podríamos decir que Francis Allison o Alan García mienten, tampoco nos equivocaremos. Es que quien se atreva a decir que no ha mentido a plena conciencia, estará mintiendo.
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El fin del Nublado


Pedrito Fuentes, mi hermano, tenía fiebre la noche lúgubre que bañaba de aguacero nuestra pequeña casa. Mamá no conciliaba el sueño, le miraba preocupada tratando de curarle con voz de alivio, pero aún no hallaba ninguna mejora en él. Pedrito se extendía de dolor en la cama ciega, se le nublaban los ojos pero él no lloraba, se comprimía los puños que holgaban flácidos y temerosos, mordiéndose los labios para que no estallen de lamentos. Controlaba el dolor para no quejar, “ya estoy mejor, esto, también pasará” nos decía con aquella voz que parecía perderse. Pedrito Fuentes, mi hermano, sabía que en casa el dinero era precario, que comprar salud era un lujo caro. Nos quedaba conformarnos con la sopa hervida que preparaba mamá Asunta, “toma papito, come la sopa” dábale en la boca el calor de una madre, pero aquella fiebre intermitente no cesaba. Pedrito Fuentes, mi hermano, me decía en las tardes invernales del frío junio, que a la pobreza no se le debe temer, a la pobreza había que hacerle frente, que el hambre muda solo habita en la mente, que de pan no vive el hombre sino de oraciones se llena el alma. La pobreza paupérrima que pasábamos en casa era por culpa del Nublado, aquel moustro escalofriante que nos hacía daño en este sufrimiento que era compartido por las horas del pesar, de la noche que transcurría lenta, tan silenciosa, tan dolor, tan callada.


Mamá Asunta seguía velando con su mirada tristecita a Pedrito Fuentes, mi hermano. Le miraba con aquellos ojos débiles y complacientes tratando de ayudarle, se golpeaba el pecho una y dos veces y al terminar confesó llorando “es mi culpa papito, es mi culpa tu dolor”. Lo más desgraciado de un hijo era ver llorar a su madre y no poder hacer nada y no poder consolarle. Ante su desdicha nombró una vez al Nublado, reprochándose toda culpa y todo dolor ajeno, ya que la fiebre de Pedrito Fuentes, era producto de una riña a muerte que tuvo con aquella larga bestia de hombros como de roca, de la voz gruesa, torpe y vieja de insoportable sonido que hundía sus garras toscas y ensanchadas sobre la piel de cualquiera que le enfrentase, cual bestia sin corazón degollaba a su víctima como si fuese un verdugo que matara sin ninguna pena. Era el nublado y a lo inevitable había que hacerle frente.


Los truenos resonaban en las calles con mayor triunfo, mostrando la lozanía de su eco constante, las gotas de lluvia se estrellaban en el techo de estera, era el Nublado, había llegado a casa. Un trueno resplandeciente iluminaba la gigantes sombra que avanzaba reconociendo cada espacio, dejando su escalofriante silencio de aquel espeso respirar. Se acercaba despacio y muy jadeante como cuando se viene la muerte, tan callando. Desde los rincones de la alejada cocina se escuchaba la furia desbordarte de la larga bestia, todo se empezaba a tumbar, los platos de la alacena comenzaron por caer, las sillas y el resto de la mesa eran batidas por su ardiente cólera, tan solo esperaba un retador, al desafiante Pedrito Fuentes, aquel gallardo soldado de cara pálida, delgados brazos, y años mozos que poco podían hacer contra el Nublado. Mamá Asunta se aferraba al rosario clamando misericordia “es el fin papito, es nuestro fin”. Pedrito Fuentes trató de incorporarse pero la fiebre le había vencido. Todo parecía estar escrito por el Nublado, una noche como tantas del invernal junio, volvería a hundir sus fieros dardos sobre nuestra temerosa piel.


Papá había llegado ebrio a casa, papá nos golpearía a todos, yo quería defender a mamá pero mis manos pequeñas eran. Pedrito Fuentes, mi hermano, agonizaba con la muerte en la cama ciega. Mamá Asunta con mucha determinación cogió el palo y con su amor de madre nos defendería, con mucha firmeza la sostuvo y marchó hacia la cocina, a enfrentarse al Nublado, a tan descabellada idea. Se despidió como se despiden los hijos de las madres, con mucha pena en la palabra. De pronto se desataba una furia batalla, la lucha de sombras iluminada por la flameante vela, entre gritos espectrales y espeluznantes golpes alados, alguien había vencido, se derramaba sangre por el piso de cera, alguien había muerto. Cerré los ojos para no ver tan cruel realidad, junté mis manos suavemente y tapé los oídos, comencé a silbar en mi delirio de niño, a silbar para hacerme más fuerte, a silbar para no sentirme tan solo, a silbar para vencer al Nublado, me lo había enseñado mi hermano, Pedrito Fuentes, mi pobre hermano que se moría de a poco en el lecho sombrío. De pronto alguien se arrastraba apoyándose en la pared, dirigiéndose cada vez más cerca hacia mí. Sentí el frescor de alba de mi madre dulce, advertí su vestido ceñido de sangre que develaba la pura victoria sobre el Nublado, “le he ganado papito, le he ganado”. Fueron las últimas palabras de mi madre que hundiendo su rosada frente en el pecho fúnebre de mi hermano, abriendo en mí una larga noche de nostalgia. Mi palabra estaba de duelo en el pasadizo donde me situaba yo, todo era triste, todo era llanto, todo era dolor en mi corazón vacío. Mi niñez de siete empezó a susurrarme suavecitos al oído, a silbarme para hacerme fuerte, para no sentirme tan solo en el mundo de casa ...negra sombra.


Luego de secar las lágrimas, me incorporé marchando hacia lo desconocido, dejando atrás a mi hermano Pedrito Fuentes y a mi dulce madre Asunta, fallecer, crucé tímidamente por la cocina con mis pasos solitarios, contemplé al Nublado por última vez, a mi padre ebrio que el trabajo le había cambiado. Crucé el umbral del dintel de mi propia sombra, era el fin del Nublado y el comienzo de un nuevo destino. El frío me mordía la piel de mis entrañas tímidas, corazón de niño, la lluvia había cesado, yo era más fuerte, me abría un camino andando, silbando más fuerte que los truenos para no sentirme tan solo en las calles de junio invierno, crucé por fin la puerta de la quinta, la casa de sombra negra. Afuera el farol de la calle me alumbraba el único camino, el de la noche más larga de mi infancia que hoy recuerdo, noche dormitada donde todos sueñan y nadie escucha tus lamentos, horas del pesar que transcurren lentos, tan silenciosos, tan dolor, tan callando.



Escrito por: Abel del Valle


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sábado, 28 de noviembre de 2009

Escritos indefinibles - 2

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El Fin del Mundo.

Oíd bien lo que a voz digo: ¿Crees tú que el fin del mundo, será en el “final de los tiempos”?. ¿Crees realmente, que todo cuando conocemos y conoceremos desaparecerá más allá del firmamento? Sinceramente, ¿te atreves a concebir una blasfemia tan fuerte y recurrente?, ¿realmente el ser humano sabe cuando será el fin del mundo, o por qué ha de llegar? Pues yo veo otro fin del mundo uno que inicia cuando vemos al mendigo en la calle y ni siquiera su dolor te duele, uno más cuando la mujer que, de placer, gime a tu lado no es tu esposa, uno más cuando vendes los secretos de tu mejor amigo, de tu padre, de tu madre, de tu hermano, de tu nación; uno más, cuando sigues pensando que te respetan cuando en verdad te temen, uno más cuando aquella vez le gritaste a tu madre o golpeaste a tu padre, uno más cuando pudiendo ayudarlos no lo hiciste, uno más cuando los decepcionaste, uno más cuando no los escuchaste, uno más cuando sólo pensamos en nosotros y no en los demás, uno más cuando pensamos sólo en los demás y no en nosotros, uno más cuando odias a una persona que te ama, uno más cuando deseas no haber nacido en esa casa, con esos padres, con esos hermanos, en esa ciudad, en este tiempo, en este mundo; uno más cuando te alegra el dolor ajeno o te duele tu alegría, uno más cuando pensamos en un vestido, en un auto, en un paseo, en banalidades materiales cuando el mundo piensa en un mejor mundo. El fin del mundo más grave, es el que anuncia el ser humano, él que se cree tan científico o tan filosófico, él que cuestiona por vanidad o simple sentimiento de superioridad, él que cree matar a Dios, cuando en realidad sólo trata de evadirlo, porque Dios es cada partícula del universo y cada pensamiento del tiempo. El fin del mundo, ha ha ha, que mera ilusión platónica, el fin del mundo, es una constante en el tiempo, que finalizará sólo cuando aquél, que si sabe cuando moriremos, así lo decida.

(Jomabole)

El fin del mundo interno


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Robado, sin corazón, de "Las cuitas del joven Werther"
Desgraciado ¿no estás loco? ¿no te engañas a ti mismo? ¿A dónde te llevará esa pasión indómita y sin propósito? No hago más oración de la que dirijo a ella; ya no cabe en mi imaginación otra figura que la suya y todo lo que me rodea no lo veo sino con relación a ella.
Esto me da algunas horas de felicidad, que han de irse tan pronto como tengamos que separarnos. ¡Ah, Guillermo, a dónde me lleva con frecuencia mi corazón! Siempre que paso dos o tres horas con ella, en la contemplación de su figura, de sus movimientos, de la maravillosa expresión que da a sus palabras, todos mis sentidos se exaltan sin sensibilidad, una sombra se extiende ante mí y mis oídos pierden la percepción.
Siento que aprieta mi garganta una mano asesina; mi corazón, en sus latidos precipitados, busca consuelo a mis sentidos oprimidos y no hace más que aumentar el desorden.
Guillermo, muchas veces no sé si estoy en el mundo. Y cuando me ataca la tristeza y Carlota me concede el consuelo de aliviar mi martirio, dejándome bañar su mano con mis lágrimas, necesito salir, necesito huir y corro a esconderme en la lejanía de los campos. Entonces disfruto subiendo una montaña escarpada, abriéndome paso entre un bosque espeso.

A veces, cuando se termina una relación también se acaba el mundo, aquél en el que vivimos, y todo, simplemente todo, deja de tener sentido. Vivimos en un limbo constante en el que no hay nada más inútil al alma que el cuerpo.
Werther, la novela romántica por excelencia de Wolfgang Goethe, nos devela un poco de esa humanidad en común que tenemos por el hecho de ser hombres y sobre todo, nos muestra que de alguna forma u otra, la mayoría de nosotros ha sobrevivido al menos un fin del mundo.

viernes, 27 de noviembre de 2009

LA PROFECÍA: LA PALMERA DE SIETE CABEZAS

La costa peruana guarda travesías donde uno puede conocer no solo tradiciones y costumbres, sino también leyendas que revelan profecías, profecías que se han ido cumpliendo con predicciones llenas de desastres si uno no cumple con los ritos que se han realizado de generación en generación. Así llegamos a Cachiche, que se encuentra ubicada al sur de Ica, conocida por sus míticas brujas y sus arraigadas creencias acerca de la palmera de siete cabezas, los pobladores la llaman la serpiente de siete cabezas, cuyos troncos y raíces se confundes al ras del suelo.


Pulga – ¡Dame un plus!

Cachiche, es una palabra que se desprende de la expresión quechua, Aillpa Cachani que significa tierra salada, Cachiche es un pueblo conocido por sus brujas y curanderos, donde además se encuentra la palmera de siete cabezas. La bruja de Cachiche es sin lugar a dudas Julia Hernández Pecho Viuda de Díaz, una bruja que según cuentan murió a los 106 años de edad, luego de una azarosa vida llena de sortilegios y hechizos, pero sólo de los buenos, de los que curan, de los que reconcilian corazones.

Rasca pulga – Algo que inquieta


Cuenta la leyenda que la bruja Julia Hernández, predijo que Ica se hundirá cuando crezca la séptima cabeza de la palmera que se encuentra en la laguna seca. En enero de 1998 la profecía se cumplió , el río se desbordó, miles de personas resultaron damnificadas. La gente asegura que ese año no se cortó, ni se quemó la séptima cabeza de la palmera, desde esa fecha no han dejado de hacerlo.


Pulga - ¡corre la voz!

Los habitantes de Cachiche siempre cortan la séptima cabeza de la palmera; esto para evitar que Ica se destruya, según cuenta una leyenda local, de no ser así la ciudad de Ica se enfrentaría a un fin inevitable, llena de desastres naturales. Pero no todo son malas profecías, sino que también en Cachiche encontramos a grandes curanderos que mediante su fe pueden sanar todo mal y hasta unir corazones.

La pulga dice – el perro escucha

El fin del mundo para Ica llegará cuando la séptima cabeza de la palmera crezca, una leyenda tal vez, pero cuando uno tiene fe y cree, las leyendas dejan de ser simples sucesos y se convierten en realidades. Don Víctor Cabrera, el último hijo de la bruja de Cachiche decía: “Todo mi trabajo está basado en la fe: Fe de parte mía para curar y fe de parte de aquellos que desean curarse”. Si uno cree en el fin, pues ese fin estará más cerca de lo que uno puede imaginar.


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miércoles, 25 de noviembre de 2009

Una sola fecha nos unirá a todos - 2012







Una película de ciencia ficción 2012 del director Ronald Emmerich nos revela las visiones de los mayas, una fecha en que se espera una tormenta solar que acabará con todos los sistemas vivos en la Tierra, la fecha que nos unirá a todos, con una predicción claramente al fin de la raza humana. Una profecía que comenzó con los mayas ha sido ahora contada, discutida, desglosada y examinada. En el año 2012 lo sabremos, si tan solo es un paradigma o si nos queda por preguntarnos ¿cómo podremos sobrevivir?



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Al fin del mundo con Pink Floyd


"¿Why should i be frightened of dying?"

Hay una mujer gritando en el centro de la canción, ¿desesperación, libertad, vida o muerte?... ¿Qué realmente es el fin del mundo?. Todo lo planificado puede reducirse; todo el camino que, rápida o lentamente, hemos pintado tras nuestro se extingue en un momento como ese. ¿Qué necesitamos?, ¿Qué elegimos?. ¿A qué nos aferramos?...

Luego de esto:
"Todo bajo el sol esta en sintonía, pero el Sol es eclipsado por la Luna".

I'll see you on the dark side of the moon.

Todos esperamos pasar a mejor vida

El 2000 no hubo un fin del mundo, pero igual seguimos esperando a Godot.
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lunes, 23 de noviembre de 2009

Tema de la semana: El fin del mundo

Desde las mitologías, religiones y toda clase de predicciones han hecho que la revelación del Apocalipsis ha sido objeto de numerosas investigaciones, interpretaciones y debate a lo largo de la historia. El fin de la raza humana, un tema que parte desde las revelaciones de la cultura maya hasta el cine, la literatura. La pregunta que hoy nos hacemos es ¿qué hacer? o tal vez la pregunta deba ser reformulada a ¿cómo sobrevivir?



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sábado, 21 de noviembre de 2009

Entre un traidor y un héroe



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viernes, 20 de noviembre de 2009

La traición se inclina ante el ojo de Borges

Robado vilmente del cuento de Borges, "Tema del traidor y del héroe"

Kilpatrick fue un conspirador, un secreto y glorioso capitán de conspiradores; a semejanza de Moises que, desde la tierra de Moab, divisó y no pudo pisar la tierra prometida, Kilpatrick pereció en la víspera de la rebelión victoriosa que había premeditado y soñado. Se aproxima la fecha del primer centenario de su muerte; las circunstancias del crimen son enigmáticas; Ryan, dedicado a la redacción de una biografía del héroe, descubre que el enigma rebasa lo puramente policial.

Kilpatrick fue asesinado en un teatro; la policía británica no dio jamás con el matador; los historiadores declaran que ese fracaso no empaña su buen crédito, ya que tal vez lo hizo matar la misma policía. Otras facetas del enigma inquietan a Ryan. Son de carácter cíclico: parecen repetir o combinar hechos de remotas regiones, de remotas edades.

Así, nadie ignora que los esbirros que examinaron el cadáver del héroe, hallaron una carta cerrada que le advertían el riesgo de concurrir al teatro, esa noche; también Julio César, al encaminarse al lugar donde lo aguardaban los puñales de sus amigos, recibió un memorial que no llegó a leer, en que iba declarada la traición, con los nombres de los traidores.

La mujer de César, Calpurnia, vio en sueños abatir una torre que le había decretado el Senado; falsos y anónimos rumores, la víspera de la muerte de Kilpatrick, publicaron en todo el país el incendio de la torre circular de Kilgarvan, hecho que pudo parecer un presagio, pues aquél había nacido en Kilvargan.

Esos paralelismos (y otros) de la historia de César y de la historia de un conspirador irlandés inducen a Ryan a suponer una secreta forma del tiempo, un dibujo de líneas que se repiten. Piensa en la historia decimal que ideó Condorcet; en las morfologías que propusieron Hegel, Spengler y Vico; en los hombres de Hesíodo, que degeneran desde el oro hasta el hierro.

Piensa en la transmigración de las almas, doctrina que da horror a las letras célticas y que el propio César atribuyó a los druidas británicos; piensa que antes de ser Fergus Kilpatrick, Fergus Kilpatrick fue Julio César.
La genialidad de Borges no radica sólo en alguno de sus cuentos o en un tema específico sino en su capacidad para poder adaptar diferentes personajes y personalidades y hacerlos cruzar la línea del tiempo.

Si queremos pensar en proezas o desdichas, si queremos hacer el mejor ejemplo de los opuestos de una manera sutilmente directa, no hay mejor ejemplo que este cuento de Borges y su representación de un personaje a través de los tiempos.
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La pasión de cristo



La Pasión de Cristo, dirigida por Mel Gibson, relata la pasión y muerte de Jesucristo según el Nuevo Testamento, la historia de un mensaje de fe, esperanza, amor que nadie escuchó, mostrando la indiferencia humana. Si la traición quiebra la lealtad, quién fue el desleal en esta película, acaso Judas, Pilato, quiénes clamaron que se crucifique a Jesús. Es muy fácil buscar un culpable como también es muy fácil lavarnos las manos y eximirnos de toda responsabilidad al momento en que traicionamos a alguien.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

martes, 17 de noviembre de 2009

Enciende la luz y sueña

Crecer. Crecer y olvidar lo que fuimos. Renunciar a las utopías. A los sueños que de pequeños tuvimos. Olvidarse de NuncaJamás y convertirse en un completo idiota. Esta es la traición de Wendy. Para algunos una ley natural.

Para nosotros innecesaria. Así que enciende la luz. Que Peter Pan no se asustará.

enciende la luz

AQUI

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lunes, 16 de noviembre de 2009

Talleyrand, traición a Napoleón.


La traición es tan común como la creación del hombre, recordar desde la manzana prohibida del Edén, y pasar por los hermanos Caín a Abel, siguiendo por la traición de Dalila a Sansón y de Judas a Jesús para terminar hasta acá una “época bíblica” y comenzar por casos tan cercanos como los de Talleyrand a Napoleón y terminar, porque no, en la seudo y cobarde traición, del che Guevara y “algunos casos” de espías que venden su país por una pequeña suma de dinero. Todos estos casos no son sino que un preámbulo a historias reales que aquejaron, nos aquejan y seguirán tomando forma de “humanos” en el futuro.

Una vida destinada a la diplomacia
El 13 de febrero de 1976, nacería uno de los más importantes diplomáticos de la historia, la razón la explicaré más adelante. Su nombre es Charles Maurice de Talleyrand, descendiente de la nobleza, por ello como de costumbre, el camino más cercano era la carrera militar. Al sufrir el síndrome de Marfan lo limitaría para seguir una carrera militar, tomando su familia la desición que siga una carrera eclesiástica. A los 15 años ya estaba dentro del seminario (1969) a los 20 ya estaba recibido, gracias a un tío que era obispo, logra seguir licenciatura en Teología en la Sorbona. Posteriormente fue designado "Agente General del Clero”. En 1991, fue excomulgado por el papa Pio XI, por razones de una vida mundana y conocidas relaciones con mujeres de la "época", luego de esto, se dedica completamente a la diplomacia.


Todo sería una historia común y corriente, salvo que Talleyrand tomaría protagonismo en la política francesa. Fue parte del estado Francés, siendo una pieza no fundamental en la época de la revolución francesa. Durante el periodo del Reinado del Terror escapa a EEUU, siendo designado prospector inmobiliario de los Bosques de Massachusetts, por esos años.

Pasada la época hostil, del proceso de la revolución, vuelve a Francia (1797), donde gracias a manos aristocracia, es nombrado Ministro de Relaciones Exteriores. Por este cargo, conoce al joven Napoleón Bonaparte, con el cual lleva una activa correspondencia. En los posteriores años, lleva una relación muy fuerte con, el ya emperador, Napoleón. Lo apoyó activamente, a pesar que quizás, no haya estado de acuerdo con algunas desiciones.

El arte de la diplomacia
La facilidad de estrechar lazos con emperadores, era una habilidad conocida de Talleyrand, que a pesar de la mala reputación de TRAIDOR, muchos de los que gobernaron le dieron cargos importantes. Tras los loables triunfos de Napoleón, Talleyrand firmaba, respaldando, con tratados como el Pressburg. En 1806, en nombrado príncipe de Beneveto.


El comienzo de la traición
La estrategías de Talleyrand siguieron hasta que comenzó a criticar la política guerrera del emperador (Napoleón). Comienza a dar información al zar Alejandro I, además de otras maniobras desleales.

Napoleón lo acusar de TRAICIÓN en 1809. A pesar de ello, el mismo Napoleón, le propone el puesto de ministro de relaciones exteriores, la cual el hábil diplomático rechazó. Todo esto porque Talleyrand era una persona de importancia en la aristocracia francesa.


En un acto de real traición, preveyendo la caída del imperio en 1814, hizo diversos movimiento para dejar Paris a los aliados y a Luis XVIII. Lo cuál lo marca como el principal TRAIDOR del regimen napoleónico.

Su facíl movimiento de gobernante a gobernate, prosiguío con Luis XVIII y fue allí que por presiones política el emperador hizo renuncia a Talleyrand, por sus conocida promiscuidad y ligereza. Queda una frase eterna de Francois René de Chateubriand en sus Memoria de Ultratumba, cuando Talleyrand pasaba cojeando junto con otro conocido desleal, pero hábil, político Joshep Fouché, que dice: “…de repente, entró el vicio apoyado en el brazo del crimen”


Luego sería embajador de Londres, en el periodo del gobernante Julio. Dejando la actividad diplomática por esos años. Muere el 17 de mayo 1838.

Talleyrand, es uno de los hombres más sutiles en la diplomacia de la historia. Sin embargo también es uno de lo más desleales y traidores de un régimen, al cuál, perteneció en algún momento.

domingo, 15 de noviembre de 2009

El tema de la semana es la Traición

¿Acaso algo nos dolerá más a los peruanos que la traición de un compatriota? Por eso, esta semana el tema elegido por Yana Allqu es la traición.

Como aquel beso de Judas, el hombre pareciese que siempre está tentado a traicionar, sino preguntémosle a Pedro.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Escúchame Música

Música.

A veces nos lleva al edén,

Otras al último círculo de Dante.

A veces nos da alas,

Otras nos corta las piernas.


Es un medio de mensajes,

Que colman al mismo amor

O envilecen al mismo odio,

Que llenan de pasión al placer

O vuelven trágico al dolor.


Es la voz de cuerdas,

Es el canto de vientos,

Es la energía de percusiones,

Es el vibrato ausente de Beethoven,

El sonar pasible Edvard Grieg,

Es una estación de Vivaldi,

O un agudo humano de Puccini.


Es un sentimiento incaico,

O tal vez sevillano,

Quizá inglés,

Un sonar ruso,

O un ágil persa,

Es el sonido del mundo.


Es la voz indescifrable,

Es la voz aguda,

Es la voz grave,

Es la voz sostenida,

Es la voz bemol,

Es la voz pianísima,

Es la voz fortísima.


Es ella sinestesia perfecta,

Es un antídoto,

Es también un veneno.

Es una absolución,

Es también una condena.


Es, no sólo una musa,

Es la musa de musas,

Sin duda, nuestra adorable música.


(Jomabole)

La música de Orfeo

Extracto robado de El mito de Orfeo y Eurícide

Una vez en que la bella Eurídice caminaba en uno de sus paseos, por un prado de Tracia fue vista por Arsisteo, quien prendado inmediatamente de ella, la persigue para hacerla suya. Ella escapa con gran velocidad y miedo, pues su corazón sólo le pertenece a Orfeo. En su huída, Eurídice es mordida por una serpiente y muere.

Orfeo, desconsolado la llora y su desesperación no encuentra consuelo, por lo que toma la arriesgada decisión de ir en busca de su dulce y amada esposa al Hades, la tierra de los muertos.

Con su dulce canto y su poesías, Orfeo logró conmover a Caronte, quien lo deja atravesar el río Estigia, límite entre el mundo de los vivos y los muertos. Después, también con sus habilidades artísticas Orfeo logra convencer a Perséfone y a Hades de que le permitan llevarse a Eurídice.
Las divinidades subterráneas aceptan que se la lleve, pero Orfeo debe prometer que no intentará ver a su esposa hasta que la haya llevado a la luz del sol.

Entonces, según lo convenido, Eurídice seguía a Orfeo en el camino hacia la luz, y en el momento en que estaban a punto de abandonar las oscuras profundidades, Orfeo tuvo dudas.

Así, empezó a pensar en la posibilidad de que Perséfone lo hubiera engañado y que Eurídice no viniera tras él, por lo que no pudo soportar la tentación y se volvió para mirarla y corroborar que ella venía con él.

Cuando esto ocurrió, Eurídice fue arrastrada por una fuerza irresistible otra vez hacia el Hades. Orfeo, desesperado, intenta ir de nuevo a rescatar a su amada, pero esta vez Caronte no se lo permite.Cuándo no... los griegos ya lo habían dicho. La música es increíble y sus efectos no conocen límites.

Sólo lean el mito y compruébenlo.

jueves, 12 de noviembre de 2009

HUAMANGAZO ROCK, el otro viaje.



Si es de música que vamos hablar, podría referirme a grandes géneros musicales que hay en nuestro país, desde la música criolla, pasar por Uchpa, escuchar un poco a Rafito, darme una vuelta por las esquinas de la chicha, luego bajar con los cerros, hasta hablar de rock made in Perú. El rock en el Perú está despertando nuevamente, con grupos que tocan en sus silenciosos cuartos, enfrentándose a sus guitarras, baterías, aferrándose a su música y tolerando las críticas. Pero en toda esa muchedumbre de lanzas devastadoras que uno suele tirar cuando critica por criticar, existe personas disfrazadas de blog que difunden incondicionalmente a las nuevas generaciones de grupos roqueros nacionales. Huamangazo Rock se llama, la fuerza que sustenta el cambio y revoluciona la realidad.

Pulga – ¡Dame un plus!

Huamangazo Rock, se inició hace un par de meses atrás y ya está dando que hablar, gracias al impulso que le viene dando Brian Vega, ex integrante de la banda Punk Rock (Casternova) que un buen día se animó a promover el arte musical, inspirado en las emociones que da el rock. “Huamangazo indica algo como Revuelta, revolución, eso tratamos de dar, aunque no seamos una escena revolucionaria, con la opinión de todos, el trabajo en equipo podemos crecer...todavía somos una escena creciente, que busca una identidad propia, y el objetivo es simple: Hacer música por placer"

Rasca pulga – Algo que inquieta

Me quedaba con las ganas de saber, el por qué no crear un blog que difunda la música criolla y crear un blog que difunda el rock, hasta que comprendí que la música como un arte no se puede centralizar, la música es universal y como cultura nos pertenece a todos. “Sé que muchas personas no estén de acuerdo conmigo. Sucede que tenemos esa característica de clasificar la música como buena y mala. Cosa que para mí, no es muy acertada, porque como dijo Carloncho en una entrevista a Huamanrock: porque eso implicaría hablar de una música mejor que la otra, y siendo la música una manifestación del hombre, estaríamos hablando de unos hombres mejores que otros y eso no es cierto.”

Pulga - ¡corre la voz!

Huamangazo Rock un blog que ofrece entrevistas, buena música, libres opiniones, y una labor de servicio, el de apoyar a las bandas de rock, difundir su trabajo, haciendo entrevistas, y recomendando sus discos sin fines de lucro. “Uno hace arte no con el animo de ganar dinero, quien piense así, esta frito. Uno hace arte por placer, por amor, para encontrarse a uno mismo.” Es por eso el lema que llevan: Lo poco que sabemos es que existes en alguna parte del mundo.

La pulga dice – el perro escucha

La música hoy en día propone una gran variedad, aquella mezcolanza que hace más rica nuestra cultura musical que viene desde el folklore, la canción criolla, chichera y hasta roquera, no importa el género que uno profese o con el cual se identifique, lo importante es el fondo, que implica la música como arte. “La música es aprender algo nuevo. Tener un amigo que te dice muchas cosas. Ser más sabio. Ser mas humano… La tomo como una filosofía de vida. A mi me gusta el arte. "OTRO VIAJE"

Huamangazo Rock es un movimiento Cultural de pensamiento e ideas, su meta es madurar como artistas haciendo música por placer, para que sepan que al pensarnos podemos existir.
Página oficial - Huamangazo Rock

Grease, los sueños de verano



Para hablar de está película tuve que remontarme a mis años de infancia, cuando el cine me era ajeno y tan solo me quedaba el consuelo de la televisión, fue entonces una de esas tardes taquilleras que pasaban en los canales locales que me permitió apreciar a un joven John Travolta y a una esbelta Olivia Newton. Mi primera película musical, Grease, inspirada en los años 50, bajo la dirección de Randal Kleiser. Se basa en el musical creado por Jim Jacobs y Warren Casey, cuyo argumento se sintetiza en Summer Nights, sueños de verano, que nos manifiestan que el cine no solo está basado de un buen libreto, sino de diferentes elementos, entre ellos la música, el baile, la manifestación del arte combinado por los sonidos de la voz humana que producen gran deleite, conmoviendo la sensibilidad, transmitiendo alegría. Grease refleja el cine musical con mucha creatividad, que ahora, gran falta les hace a los que trataron y tratan de imitar a la película Grease.

Únanse a la fiebre del sábado por la noche. Busquen en sus armarios esta película y poneros a bailar.

martes, 10 de noviembre de 2009

UCHPA




Esta entrada la escribo por dos motivos: el primero por petición de un miembro del grupo (sin lugar a dudas debió ser transpersonal la primera experiencia que tuviste con la banda), el segundo motivo es porque simplemente me encanta la música de UCHPA y siempre es bueno que alguien por ahí sienta orgasmos escuchando Sapay Kani, Corazón contento, etc... etc. Si bien al principio empezaron haciendo covers en quechua, en el disco que postearé hay un par de covers muy buenos (si alguien por ahí los adivina merece mis respetos). Hoy el nivel al que han llegado sus temas es para aplaudir, quitarse el sombrero y festejar... es tu deber al menos abrir las orejas a este disco.

PD: Si se dan un salto por Ayacucho la taberna Tampa Rock, a mi humilde juicio la que mejor música me ha ofrecido para pasar la noche, es propiedad del primer baterista de la banda.

Adivinen como le decían...

POR MIENTRAS SIENTAN ESTO... PERU LLAQTA
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Musiq

ISMAEL SERRANO: POETA Y CANTAUTOR CON REIVINDICACIÓN.

Ismael es la conjunción del pensamiento troveño de los últimos años, y muy pronto, es una de las figuras vivas del sentir, de ese tipo de música que ya se ha hecho añeja, y quizás, vieja: La trova. Al hablar de ella se nos viene a la mente maestros autores, como: Silvio Rodriguez, Serrat, Mercedes Sosa, Aute, Joaquin Sabina, Pablo Milanés y algunos más. Muchos de los antes nombrados son los que Ismael Serrano creció escuchando y ahora, en algunas de sus canciones, los ha nombrado.

Cerca de donde nací con mi primera guitarra…

Serrano nace el 9 de marzo de 1974, con el nombre de Ismael Serrano Morón. De muy pequeño, recibió su primera guitarra, en el afán de su madre, de que pueda dedicarse al arte. Quizás sea el inicio de la historia del cantautor.

“…Mi madre me compró mi primera guitarra. Y con aquel primer instrumento aprendí que la música sirve para sentirse menos solo. Aunque yo realmente nunca lo esté…”
MI PRIMERA GUITARRA – ISMAEL SERRANO.

Los inicios como cantautor

Mientras paralelamente llevaba los estudios de física en la Universidad Complutense de Madrid, que dejó en el 4to año, compartía tiempo con los estudios de solfeo y piano. En los años 90’ surge el circuito de bares y cafés en Madrid, donde aparecen voces nuevas, donde uno de los temas que se exponían era el recuerdo de 20 años atrás, es especial, la dictadura Franquista que tantas cicatrices dejó a España. Estos años destacan porque se pone de manifiesto la reflexión hacia los temas sociales, que aquejaron y tan vivos siguen hasta el día de hoy.

Por esos años, aparece un joven cantautor llamado Ismael Serrano editando en 1997 su primer disco, llamado “Atrapados en Azul”. Canciones como “Papá cuéntame otra vez” (canción de protesta a las guerras del ayer y de hoy), “Vértigo” y “amo tanto la vida” se vuelven en verdaderos himnos de los jóvenes de España, y también, al otro lado del continente en países como Argentina y Chile.

Los premios desde entonces no han dejado de llegar, comenzando como el “mejor autor revelación” en los premios de la música que entrega la Sociedad General de autores y editores (SGAE).

Actualmente

Ismael Serrano actualmente se encuentra grabando su último disco titulado "Acuerdate de vivir", título tomado de una de las leyendas que acompañaban a los viejos relojes, Memento vivere (Acuérdate de vivir). Y que el cantautor español comentó en su página web: “pretende mirar al futuro, un futuro que no es mera conjetura, que no se lee en los posos del café, que no es el destino trágico e inalterable que escribieron dioses caprichosos”.

Con más de 8 discos grabados, hoy por hoy, es uno de los cantautores más importantes de música trova. Las letras de amores, desamores y música de protesta hacen de Ismael un hombre que tiene yana allqu en su arte.


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EL TEMA DE LA SEMANA: MÚSICA

La música es parte de la cultura, de cada sociedad, sus características reflejan las alegrías, tristezas, risas, lágrimas siendo una radiografía de cada parte de todos.

jueves, 5 de noviembre de 2009

El suspiro, quedó en el puentecito de barranco


Ver el romance de las parejas que se conjuran amores de primavera y los besos que prometen no soltarse, hacen que broten de mí, un triste suspiro. Estoy pendiente del puente, mirando de arriba y abajo, en lo lejano me hallo en el cielo y sin darme cuenta pienso en ella. Advierto que sigo en el puente donde los de siempre, se juran miradas y yo tan solo, sonrío tristecito. Barranco, he de recordar en estas mismas calles de antaño los cuentos de miradas, de suspiros al instante, de lunas en prosa junto al sosiego de tu ocaso. En mis palabras que denotan penas, deseos, recuerdos que el viento arrastra y esta ausencia que siempre me dejó el tiempo, me detiene ante tu merced y sin que nadie me vea, he vuelto a suspirar, en un rincón de mi papel, por ella… por los de siempre.

Pulga – ¡Dame un plus!

El puente de los suspiros fue construido en 1876 e inaugurado el 14 de febrero, durante el gobierno del primer Alcalde de Barranco, Don Enrique García Monterroso, su construcción fue una necesidad primordial para unir los extremos de la quebrada y permitir el paso de las riberas de la calle Ayacucho y la Ermita que albergan los romances cotidianos, las confidencias, las dulces añoranzas, los eternos yaravíes.

Rasca pulga – Algo que inquieta

El puente de los suspiros soportó la guerra del Pacifico y fue testigo de la destrucción de Barranco, el 14 de enero de 1881, fecha en la que tropas chilenas incendian la ciudad destruyendo parte del templo de la Ermita y el Puente tan solo suspiraba de pena. Pero todo ello es historia porque cuando uno ama, perdona, y en este puente no se mantienen hojas muertas, tan solo se mantienen romances de amores vivos.

Pulga - ¡corre la voz!

La tradición señala que quien por primera vez vea el puente y lo cruce sin respirar, se le cumplirá el deseo que pida y si no fuera poco, las parejas que se juren en un beso apasionado el amor encandilado, perdurará por siempre. El Puente de los suspiros fue inspiración de poetas como Eguren y cantantes como Chabuca Granda quien confiesa en sus versos: “Puentecito entre el murmullo de la querencia, abrazado al recuerdo, barrancos y escalinatas. Puente de los Suspiros quiero que guardes, en tus gratos silencios mis confidencias.”

La pulga dice – el perro escucha

El amor, la poesía, los corazones enamorados llegan a La Ermita, me persigno con respeto, veo detrás mi suspiro que aún se sostiene en el puente, ahí te quedas, he pedido mi deseo, el de olvidarnos. Lloro donde nadie me ve y hecho andar tristecito. Tal vez cuando retorne encuentre sollozando mi suspiro y tan solo diré… ya te olvidado, ahí te quedas, en el puentecito de barranco pero no niego que aún me llama ella, desde las maderas que tocamos, me sonríe a lo lejos y me pregunto yo, marchando ya: ¿Dónde se encuentra el suspiro que te he profesado?