...UN POCO TÚ...

Palpitan las notas utópicas de esta razón,

susurrando las voces de la emoción tardía

un poco suave, un poco dañina, un poco tú...

Tu pelo largo olvida mi sensura

toma mi alma y la desgarra,

la llena: un poco de nube, un poco de miel, un poco tú....

Tu aliento celestial, moja mi temor,

y tu boca se hace vida,

cuando está con la míatan lejana, tan cortante, tan tú...

Mi mente se pierde en tus palabras,

y tu ternura enajena lo oscuro del pensamiento,

roba mi alma, amada mía....

(Escrito el : 23 de febrero/2007 poemario: Viaje a la tierra de Arena)

...."Finañejo"....

Lluvia, dulce aguacero.

Suena el beso de dos truenos y con ellas el suspiro lejano del oeste,

los cantos de acuarela cuando pasa la reina,

cae en mi desierto flores de primavera.

Riega dorsales gotas de despedida en el lecho
de un horizonte seco, humedo aguacero,

victoria gloriosa; donde se siente el olor a polvo fresco.

Dime callada, háblame sobre ella, rosame tierna,

gotas de esperanza, que germina en mí la rosa, donde crece la hierba,

donde nacen ilusiones,tú, cuando me tocas, todo haces valle.

Mi dulce aguacero, lloras conmigo esta tarde

felices tus gotas que conmigo están

y siempre, siempre, las que no volverán...

Naturaleza Mía (Poemario)

El costo de unos cuantos versos.

Ella me conocía y yo no la conocía,
Me conocía por un nexo amigo
Y yo aún no la percibía
Entonces llegó aquél día
En que, cual delta, nuestras vidas se unieron.

Sus palabras parecían suaves plumas
Que llenaban una cobija para mis sienes añejas,
Su mirada era inmaculada
Como una selva virgen
Y su voz parecía superar cualquier
Sofisticada sinfonía.

Yo que aún no me convenzo respecto
A las flechas, de un alado amigo,
No puedo más que pensar en ella
Delineando con precisión científica
El próximo y tan lejano encuentro.

Esto traduce un poco de alegría y quizá
Un poco de amor efímero;
Sin embargo cual buena
Novela de amor, como
Aquellas de antaño que tenían
Un rapto y un duelo incluidos,
¡Se me había olvidado el nexo amigo!

A pesar de advertir el último verso
Mis acciones, llenas
De un frío ultratumba recorriendo
Cada nervio del cuerpo,
Seguían encaminadas
A la conquista de ella,
A quien ahora ya conocía y también
Ya pertenecía.

Pasaron los meses…
Y aquella noche llegó,
Fue bajo la sombra de un viejo roble
A la luz de Selene y
Con el viento ejecutando
Una canción de violín.
Fue aquél contexto testigo
De la unión de dos almas
Que vivirían un eterno recuerdo en ella
Y una sorpresiva condena en el que suscribe.

Cuando ya se retiraban los amantes, de pronto,
Apareció como una sombra del romance
Aquél amigo nexo que ya estaba presente
Y dispuesto a cobrar venganza por
Semejante afrenta cometida por su amada
Y la victima que suscribe.

Cuando pude observar que
Él se acercaba como una locomotora,
Desenvainaba su espada
Y que sus ojos expulsaban llamas,
Sólo pude ayudar a que su amada escape
Para así pelear por salvar mis versos.

El combate desgarró
Vestiduras;
Gastó el filo de las espadas;
Fragmentó nuestras almas y
Dejó un charco de amargura
Que nos empapó a ambos.

Varios años después ella y él
No recordaban este hecho,
Se casaron, tuvieron dos hijos,
Los hijos nietos;
También una gran residencia
Con una gran cochera y
Una gran piscina.

Por otra parte, el que ahora escribe
Sigue con la profunda herida
Que intermitentemente
Expulsa un torrente de amargura,
Con un poco de nostalgia
Y una pisca de literatura…
Expulsa un torrente de amargura,
Con un poco de nostalgia
Y una pisca de literatura…
.
.
.

(Jomabole)

Historia de un rábano pensante

Peter Medawar


«Las vidas de los hombres de ciencia casi siempre son aburridas… ¿Cómo podrían no serlo? Los académicos rara vez llevan vidas que sean emocionantes en un sentido mundano. Necesitan laboratorios o bibliotecas y la compañía de otros académicos. Y su labor no se vuelve más profunda o más convincente por privaciones, pesares o fracasos mundanos. Sus vidas privadas pueden ser infelices, extrañamente desordenadas o cómicas, pero no en formas que nos revelen algo especial acerca de la naturaleza y dirección de su trabajo. Los académicos se hallan fuera de la zona de devastación de las convenciones literarias, según las cuales las vidas de los artistas y hombres de letras son intrínsecamente interesantes (…).

Si un hombre de ciencia se cortara una oreja, nadie lo tomaría como prueba de una sensibilidad intensificada; si un historiador no consumara su matrimonio (como le ocurrió a Ruskin), no supondríamos que ello habría enriquecido de algún modo nuestro entendimiento de la cultura histórica…»Con este disuasivo epígrafe comienza Historia de un rábano pensante, del biólogo británico de origen libanéssir Peter Medawar, Nobel de Medicina en 1960 junto con el australiano Frank Macfarlane Burnet por su descubrimiento de la tolerancia inmunológica adquirida. Más que espantar al extrañado lector, lo que Medawar pretende es reconocer que las memorias de científicos son un género literario tanto como las vidas narradas por estadistas o escritores: como nadie tiene derecho a aburrirnos, y menos en un ejercicio de vanidad como suelen ser las autobiografías, importa tanto quién sea el autor como su destreza y talento narrativos. Quizás por eso las memorias de hombres de ciencia son menos abundantes que las de personajes más acostumbrados a valerse de la pluma para expresarse. Por suerte, y contrariamente a la contrapropaganda que Medawar se hace a sí mismo, éste es un libro que interesa y entretiene incluso a quienes nada saben de la trayectoria de su autor.Peter Bryan Medawar estudió zoología, anatomía comparada y patología en Oxford, dondese interesó en investigación histológica y en la regeneración de los nervios periféricos.

Durante la II Guerra Mundial se le pidió investigar el porqué del rechazo a los injertos de piel en soldados quemados, lo que lo llevó a dirigir sus investigaciones hacia los injertos y trasplantes, y a pensar que ese rechazo podía ser una respuesta immunológica. En los años cincuenta demostró la teoría de Frank Macfarlane Burnet de que los anticuerpos se adquieren en la vida embrionaria y justo después del nacimiento, lo que contradecía la idea de que los vertebrados heredan esta habilidad en el momento de la concepción. Así se abrió todo un campo de investigación en inmunología, que ya no asumió la existencia de un mecanismo inmune completamente desarrollado y se concentró en métodos para suprimir el rechazo en los trasplantes de órganos.Además de describir con detalle estos trabajos, Medawar cuenta anécdotas hilarantes, describe sus fracasos, rememora su juventud en una Inglaterra austera y estimulante para las mentes inquietas. Poco diplomático, se desquita revelando las debilidades intelectuales o sexuales de ciertos personajes del Oxford de la época, la rigidez académica de sus congéneres, la incompetencia de las escuelas a las que asistió cuando niño, o el sadismo de médicos y enfermeras con ocasión de uno de varios accidentes cerebrovasculares que padeció en sus años de madurez. A cambio, habla con cariño de Brasil, de su debilidad por la ópera o de su amistad con los escritores C. S. Lewis y J. R. R. Tolkien, y con el filósofo Karl Popper. A propósito de esto último, hay que decir que también Medawar llegó a ser un reconocido filósofo de la ciencia.Lo que el autor decide no contar también habla de él, por supuesto, y en este sentido las omisiones más agradables son la ceremonia de los Nobel en Estocolmo y todo el revuelo público y periodístico consiguiente, como también el hecho de haber sido ordenado caballero en 1965 y muchos otros premios y honores que poblaron su currículo.Medawar es autor de varios libros de aforismos y ensayos, entre ellos Consejos a un joven científico, Los límites de la ciencia, El extraño caso de los ratones moteados y otros ensayos sobre ciencia, y De Aristóteles a zoológicos: un diccionario filosófico de biología.

...publicado por Finañejo...

malarana

nadie camina al compas del cienpies
nadie bebe al ritmo del cisne
nadie salta al ritmo de la rana
nadie llora
ni la humanidad, la inexistente humanidad
mañana saltas, bebes, lloras y dejas de existir
él tenia diez sueños,
subjetivos y adjetivos,
quiso ver desnudo al maniqui
y aun así... ella dijo que no,
no tiene sentido del humor,
no tienes
no tengo...
mañana caminas como la mas adinerada de las especies...

mal escrito x: nunawayra

Las ESE y las M

Mañana son 5, cinco pesados y amanerados dias, si fuera una piedra en el zapato de mi pesada fiera interior hace mucho habria buscado un par de S y M, engullirlas y a los minutos devolverlas renovadas para que otro fantasma realice la misma tarea. Una y dos màs, eso decian viejos y revueltos mis dos acompañantes, uno negro y otro blanco, cuando me di cuenta ke iba a la mitad decidi aparearlos pues me sentia el punto MEDIO de una reunion de radicales y numeros primos. Vuelvo a la vieja choza y me espera un par de vasos, el primero tiene, o bueno tenìa, anfetaminas con leche batida, esa vieja receta de la abuela para despertar a un oso hermitaño o dormir a un heroinomano luego de inyectarse mayonesa. El segundo vaso, algo mas puritano y conservador llevaba cereal de hace tres dias y un para de emparedados, esos que extrañas cuando viajas lejos, esos que al ponerlos al horno y darle cuarenta y cinco segundos te saben a ORGASMO...

continuara....

MAL ESCRITO x NUNAWAYRA

La apariencia y el prejuicio

x: NadoL

El hombre es el ser más prejuicioso por naturaleza, al dar la mano echa el ojo. Habla para el otro, mientras murmura entre sí. Su regla métrica interna hace una medición sobre el 'ente' que se posa frente suyo. Sus juicios de valor y adjetivos se posan como etiquetas en la nueva persona que está conociendo. Y es que, al fin y al cabo, una nueva persona es un nuevo aliado o un nuevo enemigo. Sólo queda darse un concepto pequeño sobre esa nueva persona, así esta sea un prejuicio o una apariencia.

Sobre esto Eduardo Galeno, escribió sobre la mirada que el hombre le ha dado a dos animales tan distintos. 'El león y la hiena'.

El león, símbolo de la valentía y la nobleza, vibra en los himnos, flamea en las banderas y custodia castillos y ciudades. La hiena, símbolo de cobardía y crueldad, no vibra, ni flamea, ni custodia nada. El león da nombre a reyes y plebeyos, pero no hay noticia de que ninguna persona se haya llamado o se llame Hiena.

El león es un mamífero carnívoro de la familia de los félidos. El macho se dedica a rugir. Sus hembras se ocupan de cazar un venado, una cebra o algún otro bicho indefenso o distraído, mientras el macho espera. Cuando la comida está lista, el macho se sirve primero. De lo que sobra comen las hembras. Y al final, si algo queda todavía, comen los cachorros. Si no queda nada, se joden.

La hiena, mamífero carnívoro de la familia de los hiénidos, tiene otras costumbres. Es el caballero quien trae la comida; y él come último, después que se han servido los niños y las damas.

Para elogiar , decimos: Es un león. Y para insultar: Es una hiena. La hiena se ríe. Por qué será.

Por Siempre Sois... (GS... recordando)

¿Cómo puedo capturar en una palabra
Lo que una fotografía en un instante?

¿Cómo describo las carcajadas,
O los abrazos luego de un permiso de La Paz?

Compartimos más que maestros y un colegio,
Nuestra vidas nacientes
Que cada primero de un doce recuerdo,
Cuando por allí pienso un poco más atrás,
Allá donde sólo en la mente
Hasta hoy podemos viajar…

Y entonces, allá:

No sólo los leímos,
También escribimos…
No sólo observamos,
Pintamos…
No sólo oímos,
Compusimos y Cantamos…
No sólo despertamos,
Vivimos como hermanos salesianos…

Hoy no sé escribir y
Lo confieso,

Pues ya he gastado mucha tinta
Por ello sólo quise viajar
Allá donde tú pudiste ver el segundero
En el dos mas cero cero cinco
Antes de llegar al ocho.

Por eso siempre sois una melodía,
Un recuerdo,
Un sueño,
Un fragmento de la vida,
Una alegría y melancolía,

Por siempre sois amigos de una vida.

(Jomabole)

Surrealismo?

Realmente es el terror, es un momento, una ocasión espacial, una palma que bate en los oídos, un estruendo, una luz en los ojos ajenos, una súplica de la realidad, un favor a lo fantástico, una responsabilidad ajena, un pesar que no molesta, una angustia una tregua en el día, algo muy cercano y como todo.. muy falso. Al final espera alguien o algo, (no temer), es encontrar el mejor camino hacia la nada, y luego convertir la nada en lo absurdo, creer que existe y que está ahí; es simplemente creer, no abstraer… y finalmente entregarse por completo a esa corriente que te succiona hacia adentro; no es pensar en ti, ni tampoco una introspección, es como descubrir el interior, como abrir una fruta y maravillarse con el verdadero sentido de la existencia de aquella fruta… (((Veo a los ojos. Y reconozco el momento más insignificante, común y despreciable del mundo; ocurre a diario, pero nunca sucede… el “momento” no trasciende y se siente decepcionado, me lo hace saber, es inevitable, de pronto miles de personas están allí atestiguando uno de los momentos mas hermosos e insignificantes del mundo, miles de pasos indiferentes resuenan y opacan el llanto del “momento” que ahora es como un niño cabizbajo y aturdido de tanto desprecio; mi mirad sigue fija en la otra contraria y tímida, qué mas da a quién pertenezca esa mirada, el “momento” no tiene consuelo, pronto dejará de ser especial, y esperará como ha esperado toda la vida entera... ¿Acaso es ese un milagro?, no sé si lo entendí, ¿acaso debo divulgar aquél suceso?, quiero callar el llanto del “momento”)))… El tiempo está lleno de momentos y de “momentos”, las enseñanzas que la naturaleza nos vomita como sudor de arrepentimiento solo sirven para tratar de dirigir nuestras miradas hacia agujeros como túneles en la realidad, los “momentos” nos invitan a deleitarnos con sus espectáculos insignificantes, con lo más cotidiano del mundo, con lo que ocurre siempre. Pero eso no es todo, los “momentos” nos motivan a no romper la cadena de la comunicación, la belleza no nos pertenece, la naturaleza reclama el grito material del “momento”… para mí, eso es surrealismo; el surrealismo es el altavoz del “momento”, es el espejo en el que se refleja el tiempo con sus miles de insignificancias… Sinceramente el hombre experimenta los “momentos” a diario, pero nunca se detiene a apreciarlo.

Retrato público

T tiene cien años menos diecinueve más que su madre y restandole dos tercios de la edad de J, su pequeño amigo, hace unos dias se hizo joven y con afan de celebrar compro un vino dos titeres y un maniqui vestido de rojo, ya lo tenía entre cejas por dos meses, al llegar a casa la esperaba mamá colgando de las paredes tejiendo hilachoes entre las esquinas, entre vertices tridimensionales, esa seda media grisacea que por débil atrapa y por fuerte ahoga, papá salió en busca de alimento con la jauría y los gémelos estában husmeando en busca de algún queso hediondo... los títeres no bebieron eran menores de edad, el maniqui lucía hermosa, como todas las noches, no necesitaba una pizca de maquillaje... Al momento del brindis llegó papá y mientras T buscaba por entre las sombras al pekeño abuelo que detesta la luz y no había bebido sangre en días, mamá termino de servir las moscas en guisantes... De pronto T se agacho, se retorcía de dolor y sus manos se iban encogiendo, un sobresalto la desperto minutos mas tarde se miró al espejo, al palpar sus extremidades estas se encogieron y el cascarón duro quedo hecho añicos, penso en el fin, al instanto ascendió, mamá llorando se despedia y papá ahullaba al olvido, el abuelo apunto el camino correcto, T no entendía, era el momento tan narrado, un hijo crece pierde el cascaron, crecen las alas y terminas volando... T logró perderse en un mundo de gigantes y cascarones rotos, T era mi amiga, bueno hipotéticamente lo sigue siendo...

Mal escrito x : NunaWayra

El rezo de Rosa

x: NadoL


- Has visto a los wawas de Paulina- Repetía Rosa por tercera vez- siguen llorando los pobres.
- Si pues, pobrecitos esos chiquillos tan pequeños y sin papá ya se han quedado.
- Ay!...Parece que esto va a volver a pasar y hasta que haya limeño muerto nadie va hacer nada- Dijo Rosa resignada y salió de su casa a caminar.

La noticia les había llegado a todos por igual, no por radio ni mucho menos por televisión. Fue el compadre Jacinto, que tenía un amigo en la comisaría de Luricoha, quien les dio la mala noticia. Al principio, todos pensaban que se trataban de asaltantes, pero después les confirmaron que era aquel fantasma viejo que cada vez salía más de las sombras y se volvía real, el terrorismo.

Rosa caminaba disgustada, no hilaba hace un buen rato y ahora iba sola y pensativa. Había escuchado claramente en la radio que el Rey de España había dado los pésames a los muertos por el terrorismo. Entonces, pensó que esto terminaría o, mejor dicho, que comenzaría algún plan del Gobierno para evitar la ola de muertes por los terrucos. Pero nada de esto había pasado. Cada vez habían más muertos por su tierra. En las noches ella sentía cómo las mamachas lloraban a solas recordando su soledad, recordándoles sus muertos y sus heridas, algunas incluso lloraban al ver a sus nietos sin padres y sin madres. Rosa se había resistido a llorar por sus padres muertos, no quería que su pequeño José tuviera más miedo del que el pueblo comenzaba a tener.

Rosa se sentó cerca del río, veía como el cielo se iba oscureciendo y como los animales se hacían sombras. Entonces al ver su reflejo y verse sola no pudo evitarlo. Lloró con tanto dolor como hace 20 años y rezó para que no se vuelva a repetir.

Mujeres

Hay mujeres tibias,
otras muy frías,
algunas gritan
y otras viajan en silencio;
la de ayer era extraña,
tenía el pelo revuelto,
gritaba callada,
caminaba calmada
...como un pedazo de aire.
Hay mujeres blancas,
oscuras, marrones y verdes;
hay de aquellas
a las que el tiempos las renueva,
otras dejan que vuele,
muy pocas llegan al alba;
las de ayer, SI ELLAS...
hace horas que la mía no regresa
hace horas que vive a mis espaldas.

Mal escrito x: NunaWayra

El sexo en tres autores

x: NadoL

El sexo es el camino en el que dos cuerpos batallan arduamente y sin descanso hasta llegar al inexorable estado de vértigo. Le petit mort. En estado ya humano caen los cuerpos abatidos y el hombre vuelve a ser hombre y la mujer vuelve a ser mujer.

El sexo es inerrable en todas sus dimensiones y envidiable en todas sus proesas. Sin embargo, estos tres extractos de diferentes escritores logran revivir las sensaciones de un sudoroso cuerpo que vive en batalla.

Luna Caliente (Mempo Giardinelli)

...Y Ramiro volvió a ver, la tenue luz de la luna que ingresaba al coche, los vellos brillosos sobre las piernas de color mate, y el minúsculo calzoncito blanco sobre el que se empenachaban los pelos de su pubis, y supo que no podía resistirse, que había llegado a la condición de marioneta. Profirió unas palabrotas cuando ella, en su excitación le mordió el sexo, y entonces la agarró de su cabellera y la alzó, poniéndola a la altura de su cara y empezó a besarla, sintiéndose furioso y desbordado, reconociendo otra vez a la bestia en que se había convertido y se recostó un poco en el asiento y montó a la muchacha, enhorquetada sobre él, arrancándole de un tirón el calzoncito. La penetró con violencia, y ella en ese momento largó un gritó y se largó a llorar, embrutecida de placer, de hambre. Y se zarandearon con torpeza, abrazándose, golpeándose en los hombros para incitar más al otro, y todo el cochecito se meneaba. Y así siguieron hasta que alcanzaron un orgasmo frenético, animal.

La naranja mecánica (Anthony Burgess)

...Las dos fueron desplatiadas en un instante, mientras smecaban como locas, y les parecía que la diversión más bolche era videar al viejo papá Alex todo nago y erecto, empuñando la hipodérmica como un doctor desnudo, y aplicándose en la ruca el viejo pinchazo de secreción de gato montés. Entonces saqué de su funda la hermosa Novena, de modo que ahora Ludwing van también estaba nago, y apliqué la aguja silbante en el último momento, que era puro éxtasis. Y ahí estaban, las cuerdas del contrabajo goborando al resto de la orquesta desde debajo de mi cama, y luego la golosa de hombre entrando y proclamando a todos la alegría, y la frase hermosa y estática acerca de la Alegría que era una chispa gloriosa brotada del cielo, y entonces sentí los viejos tigres que brincaban en mí, y me arrojé sobre las dos jóvenes ptitsas.

Ensayo sobre la ceguera (José Saramago)

... Recostada en el asiento, prelibaba ya, si se acepta el término, las distintas y múltiples sensaciones del goce sensual, desde el primer y sabio roce de labios, desde la primera caricia íntima, hasta las sucesivas explosiones de un orgasmo que la dejaría agotada y feliz, como si la estuvieran crucificando, dicho sea con perdón, en una girándula ofuscadora y vertiginosa.(...)Ella entró y apretó el botón tercero, trescientos doce era el número que la esperaba, es aquí, llamó discretamente a la puerta, diez minutos después estaba ya desnuda, a los quince gemía , a los dieciocho susurraba palabras de amor que ya no tenía necesidad de fingir, a los veinte empezaba a perder la cabeza, a los veintiuno sintió que su cuerpo se desquiciaba de placer, a los veintidós gritó. Ahora, ahora, y cuando recuperó la conciencia, dijo, agotada y feliz. Aún lo veo todo blanco.

SABADO

M està dormida,
dormida y fria,
fria y sola,
sola y muerta...
mañana sera el entierro,
las noticias corren,
pero ella sigue dormida,
dormida y frìa...

M no tuvo tiempo,
el tiempo la tuvo a ella.

6 fueron sus amantes
5 la cortejaron
4 la besaron
3 le propusieron matrimonio
2 lloraron a su lado
1 la amo con locura

M esta frìa y sola,
sola y muerta,
muerta y viva,
ayer dejo de amar

M esta muerta y viva...

malescrito x: NunaWayra

Pies pequeños

x: NadoL

Ella caminaba entre los suelos fríos de la calle. Eran las tres de la mañana y su pequeño polo traslúcido dejaba ver su pequeño y delicado pecho a cualquier fisgón que se pasease por esas avenidas solitarias y peligrosas. Sus pasos daban miedo, eran fríos y altaneros. No se acordaba cómo había llegado a aquel estado de sopor. Su mirada pálida denotaba su alma resquebrajada.

Acaba de caminar por el interminable pasadizo de la pasión y no terminaba por entenderlo, sus ojos azabaches no podían secarse ante el frío cortante de la noche y su mano sólo atinaba a temblar sin temor ni vergüenza. Ya no podía sentirlo. No sabía a dónde caminaba en esa madrugada que nunca olvidaría, no entendía cómo se vive en este mundo. Había caminado cerca de 26 cuadras, no las había contado pero su mente lo sabía, su cuerpo lo sentía. Sólo esperaba que el camino se acabara, que de pronto encontrara un cálido rincón, de esa calle hedionda, que le abriera los brazos y la acurruque hasta el día siguiente, hasta que sus ojos dejaran de pesarla y hasta que sus labios dejaran de estar secos.

Pero no. No aguantó. Su mente no pudo soportar los tenebrosos recuerdos que le aturdían su corta vida, sus cortos 19 años le pesaban. Empezó a gritar descontroladamente, empezó a aullar ante aquel poste en el que un día dio su primer beso. Ya todo le daba asco. No entendía cómo un lugar tan preciado acaba de convertirse en una urna de maldiciones. Decidió escupir el poste, rasguñarlo, morderlo. Pero nada era suficiente, nunca nada podría ser suficiente.

Decidió parar un taxi, le ofreció su abrigo al taxista con tal de que le diga que esa madrugada ella estaba linda. Decidió darle sus zapatos si la invitaba a salir, decidió darle su cartera si la llevaba a su casa.

Cuando despertó, se dio cuenta que todo había pasado, que su sufrimiento no había sido sólo imaginación. Se levantó, cogió el celular y le envió un mensaje. Él nunca contestó y eso le dolió más. Pero no le importaba. A partir de hoy se juró quererse.

Warhol y el exceso de la belleza

FACTORY GIRL (2006)
Mal escrito por: NunaWayra

La Fábrica de Andy Warhol, el ambiente vanguardista y underground del arte neoyorquino, donde un cine extrovertido bajo expresiones hechas por vacías sopas de tomate en lata sucunden a las noches libertinas de un territorio poblado por estrafalarios, drogadictos y fantasmas de rincon; habitantes de algunas mesetas desconocidas fuera del mapa élite del ambiente artístico de la metrópoli estadounidense. La belleza de Edith Sedgwick (Siena Miller), versión warholiana de la superestrella salvaje, transformo el submundo de La Fábrica en el epicentro por el que los artistas transformados en observadores aplauden la belleza salvaje de Eddie. La película busca el retrato de los últimos años de Sedgwick, joven millonaria y anoréxica transformada en musa por el rey del pop-art, centrada principalmente en el lazo afectivo entre Eddie y Andy hasta su fugaz deceso a los 28 años por una sobredosis de barbitúricos. Narrado a momentos por una recompuesta Sedwick, algunas confesiones católicas de Warhol a un sacerdote; el filme recrea a un Warhol villano un Billy Quinn , eufemismo hilarante de un Bob Dylan que amenazó al director si osara utilizar su nombre durante el rodaje. como angel liberador. Nostalgia y drogas, flashes depresivos de un ambiente tan poco comprendido que hoy despues de generaciones absurdas un ser tan hermético y frágil como Eddie Sedgwick genera una dicotomía emocional, como diva, como mujer, como un débil cristal, como algo de ese ocaso... no el de la muerte física, el del café frío que nos indica un una mañana como hoy, que es la mirada humana la que no indica exactamente un fenómeno físico... mucho menos racional.

NO RECOMENDABLE.

psicofonía.

Aun el vacío esta fragmentado en una especie de brazos

aferrándose al olvido.

Entre sutiles cielos
avanza aquello,
en una danza,
como tratando de encontrarme


aún sigo en mi espacio contrario.
en rutas interminables
con pupilas de fuego
bailo


cajas de olvido



melancolías de éter, que huelen a mar, a sol, a canela y a naranja,a quien sabe...

acorta tus recuerdos.

es tiempo ahora de querer o perder.

de perder o volar.


"quiero conservar este momento así:

tú junto a la ventana, como a contraluz..."



por: O.P.

Una noche en la ciudad (2007)

Una noche en la ciudad (2007)
Autor: Jan Balej
Mal escrito por: NunaWayra

Caí de improviso invitado al festival “Al este de Lima”, evento realizado del 7 al 14 de noviembre en nuestra capital, es de aquellos retorcidos momentos necesarios pero muy hasta nulamente promocionados, el ritmo hoy en día no me ha dado la oportunidad de asistir y degustar de una selección de 19 películas de la región este y central de Europa, entre está fina selección digna de un comercial underground esta “Jedné noci v jednom mesté” (Una noche en la ciudad), del director checo Jan Balej, la película de animación, visualmente parece una película de marionetas, de horror reservado para adultos, o quienes se consideren como tal (ironías necesarias y justas). La intención jocosa de la película resulta de la búsqueda por responder preguntas como “¿Qué le sucede a alguien que se cose la oreja de otro?, ¿Qué logra evitar la actuación de un insecto en un circo?, ETC”. Humor de imaginación oscura y delirante, entre las pequeñas historias dentro de ella se narra lo sucedido con la desdichada oreja de Van Gogh.

Aquí un pequeño extracto, a degustar y promocionar…

Casi Poesía...

"Intermitente Eco de la
Caverna Mediana".

Los versos de una historia que espero
No sea más que historia,
Esperan reflejar sólo un poco
De la noche en que trino y auxilio
Me regalaron el nacer de tu intermitente eco.

Un farol que Beethoven le enseñó
A una lazarilla, con el instrumento
Del vibrato ausente,
Inundaba aquél descanso del sol
Cuando yo llegaba al complejo
De esgrimas universales de Sofía.

Observaba como mi gemelo plano y oscuro
Me seguía tan pegado,
Sentía el murmullo de las ramas
Al compás del viento,
Y elevaba una plegaria para
Apreciarte nuevamente.

En el areópago de aquél complejo
No sentí ni siquiera los pasos míos,
En verdad a esa hora todo el espacio
Parecía un mausoleo;
Advertí esto y resolví marcharme.

Pero de pronto… como un efecto de mi plegaria
Sentí una presencia,
Y una pincelada divina perfeccionó,
En un instante,
El lienzo del intermitente eco
De la caverna mediana
Que hasta ahora aprecio.

Así terminan estos breves versos,
De una historia que espero
No sea más que historia,
Cuando una velada parisina
Te diga al oído que este efecto
Es causa tuya.

(Jomabole)

Perfil de Papillon

Perfil de Ukucha

Mira el hombre, mira atento. Mira la cámara por donde saldrá expuesto y tieso!!...

Perfil de ojos de papel

Muchacha Ojos de Papel - Luis Alberto Spinetta

Alguien que sube y baja, q aprende, que es frágil, que pide, que da, que va experimentando lo extraño y entrañable de la condición de ser humano.

Perfil de NadoL

Cuando el pecado inventó al hombre se deshizo de toda implicancia moral que lo agobiaba. Recorrió alegre el mundo haciendo lo que quería, sin limitaciones ni prejuicios. Simplemente disfrutando. Sonriéndole a la vida colorida. Amaba y odiaba, sin distinciones, ayudaba y hería sin complicaciones. Todo lo vio en un nuevo estado. No sentía que hacía bien las cosas, pues las cosas necesitan de la maldad para ser calificadas como buenas, pero tampoco sentía que hacía el mal. Intentó encontrar los matices de su nuevo estado, pero no los encontró. Tenía sensaciones, claro, pero ni alegrías ni tristezas. Su sonrisa era el efecto de una orden muscular interna, carente de calificativos, carente de vida. Entonces, corrió el pecado en busca del hombre, pero no los encontró. Recorrió los lugares más bellos y los más grotescos y no dio con ellos. Habían desaparecido. Rastreó sus movimientos pero nunca encontró nada, solo un profundo silencio que le decía esta es la no-vida.

Perfil de Masterio

Levántese sargento y siga hasta el fin del mundo......

Perfil Jomabole

¿Quién soy?

No soy alguien, soy José Martín Bonilla Leonardo: José inspirado en San José, mi tatarabuelo, mi tío abuelo y mi bendito padre; Martín por el santo de la escoba; Bonilla por buen hijo y la casa de mi padre; finalmente Leonardo es herencia de mi sagrada madre, quien es más fuerte que la fuerza de todos los leones de la tierra.



Además de ser quien soy, a cada instante soy libertad, pero también un camino ya andado. No sé escribir bien, ni tal vez poesía pero trasformo mi vida en verso andante. No soy un genio de música y soy un ejecutante apasionado de la trompeta, la guitarra y mi voz de tenor soprano. Amo más que cualquier atributo físico o metafísico a la sublime existencia. Me gusta reír cuando debo llorar y llorar cuando debo hacerlo, soy un grano de arena y la estrella del amanecer de las ideas que el mundo ha parido. Siempre llego a las conclusiones que siglos de seres humanos ya han dicho, será tal vez porque también soy humano. He nacido, he muerto y he vivido, no en el más allá sino en este mundo, donde lleno mi equipaje para zarpar a la perfección compuesta por un espíritu ideal, en donde seguiremos viviendo en libertad que es la parte positiva de nuestros libres albedríos.



Finalmente debo confesar que tengo fe en DIOS, no por la razón sino por la fe que es superior a cualquier razón y amo a nuestra madre auxiliadora.

Perfil Finañejo

...Disfruto de todo un poco, eso si, no me gusta dejar un momento sin hacer nada...

Antes fui deportista, ahora sólo queda el anhelo...me gusta mucho la lectura y me apasiona crear y cambiar todo lo que este al alcance ...me ilusiona creer en un mundo diferente y trabajar en ello...En resumen disfrutar de cada detalle de cada día...y terminar el día pensando en que fue mejor que ayer...no me hagan caso :P!!Intereses:Variado, pero disfruto mucho todo lo que tenga que ver con la Medicina, literatura, filo...no soy el mejor crítico de cine, peo no hay semana en que no haya visto algún estreno y que mi stand se vea cada vez más lleno(Polvos azules Center!!).

Amo la música y aún sigo en el intento de afinar bien con la guitarra, me gusta escribir, hacer reflexiones, entrevistar, conocer gente nueva y aprender...

El leer es una costumbre antigua que esta en bajada, aún estoy buscando un explicación..

Perfil de Engui

El Engui

Un perfecto imperfecto...

Perfil Beiza

La muerte se escribe sola. Una raya negra es una raya blanca.

Perfil Abel del Valle

Yo escribí en abril

donde todo era sombra

al borde del umbral

de una escondida pluma.

Llantos escuchaba

en prosa o en verso

mi voz de nostalgia

compartían el sufrimiento.

Si me era indiferente

el alba del amor!

yo de cantarle

nunca dejé al candor!

Escogiendo un camino

donde las piedras lastimosas

eran de inerte frío

y mi alegría eran lacrimosas.

¿Mi vida? un cuento de suspiro

el de morir creyente

a un canto de ideal liberto

fiel a mi tierra y combatiente siempre.

Si hay un niño que espera

la sangre sacrificio clamará.

Si hay una madre que llora

las manos labrarán justicia.

Y, en el prado soñador

juntaré las manos y daré fuerza

entonces la fe no he de perder

para sembrar una sonrisa.

En aquel día, el río me llevará al morir

pero lo escrito ha de cantarse en coro

por los niños que en el prado han de jugar

en el verde, donde mis pasos no han de volver.

El dinosaurio

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí"
- Augusto Monterroso.

Léelo 2 veces

"Si no se dice la verdad, se pierde fortaleza y autenticidad, la democracia peligrosamente queda vacía en su propio contenido"
Francisco Miro Quesada. 20/06/09

Yana Allqu

¿Qué somos?

Yana Allqu es el Perro Negro que  no es sólo un ente cercano al hombre; es el guardián de lo propio, de aquello que nos ataca y nos vuelve vulnerables a los peligros externos, lo que puede destruir nuestra integridad. Pero, el perro, el Allqu,defiende lo que le ha dado la vida, el lugar en el que ha nacido y en el que quiere morir. Este Yana Allqu, se ha formado con el fin de preservar la cultura peruana, esa mezcolanza de diferentes culturas que es causante de diferencias sociales y raciales pero que existe en un sólo país, en el nuestro. Su único motivo y objetivo es difundir esa cultura que subyace en las calles y en los museos, que necesita integrarse en este mundo tan complejo para poder coexistir, para poder lograr una identidad propia que, será por fin, una identidad nuestra.

Tinku

Contáctanos

Sugerencias, preguntas, comentarios sobre el blog. Escríbenos. 

(Si tu mensaje ha sido enviado te redireccionarás al inicio de página.)
.

..

...

....

.....

Tu nombre
Tu correo
Asunto
Mensaje	email form

El Ayllu

La Familia

Los responsables de este blog, se describen. Cada uno a su manera. Es que en esta vida de ajedrez no todos somos reyes, pero tampoco peones.


Abel del Valle°Beiza°Engui°Finañejo°Jomabole°Masterio°Papillon°NadoL°Ojos

de Papel°Ukucha

Este blog se ha autoimpuesto un cronograma como una suerte de compromiso con sus lectores. Por eso, publicamos de lunes a domingo -casi- siempre por las noches.

Lunes del recuerdo - Finañejo.

Martes de música y de fotografía - Engui, Ojos de papel.

Miércoles de cine - Ukucha.

Jueves de identidad - Abel del Valle, Jomabole, Masterio.

Viernes de narración - Papillon, NadoL.

Sábados y domingos - El buen descanso nos da para crear lo que podamos. El día de la jauría.

*El ajedrez no es más que una casa donde vive una familia.