Buscando Plumas Literarias

Cansados de andar en un camino a solas y con la esperanza de encontrar compañía, lanzamos este mensaje desesperado. El fin es obvio: reclutar colegas que vivan, piensen y forniquen con libros.

Lo único que tienes que hacer es escribir un texto. El tema es libre y al gusto de las influencias que la mente te indiquen. Se aceptan poemas, cuentos, crónicas, relatos eróticos, etc. Luego la envías al correo:

yanallqu@gmail.com

Adjuntando una pequeña biografía (importante señalar lugar donde actualmente vives) Se advierte que no hay plazo para enviar sus textos, debido a que estamos buscando una pluma comprometida que quiera escribir con nosotros.


No importa la edad, el sexo, el lugar, prevalece que quieras escribir con nosotros. Actualmente estamos en Lima - Perú. Si conoces o sabes de alguien que escriba o haga el intento, ¡pásale la voz!

Prometemos estar en las buenas y en las malas, en la salud y en la enfermedad. Hasta que la discrepancia, el carajeo y el mal internet nos separe.

Amén

¿Quiénes somos?

El perro no es sólo un ente cercano al hombre; es el guardián de lo propio, de aquello que nos ataca y nos vuelve vulnerables a los peligros externos, lo que puede destruir nuestra integridad. Pero, el perro, el Allqu,defiende lo que le ha dado la vida, el lugar en el que ha nacido y en el que quiere morir. Este Yana Allqu, se ha formado con el fin de preservar la cultura peruana, esa mezcolanza de diferentes culturas que es causante de diferencias sociales y raciales pero que existe en un sólo país, en el nuestro. Su único motivo y objetivo es difundir esa cultura que subyace en las calles y en los museos, que necesita integrarse en este mundo tan complejo para poder coexistir, para poder lograr una identidad propia que, será por fin, una identidad nuestra.

Yana Allqu, ya tiene tres años en la red, con la finalidad de promover nuestra cultura. 

El cuaderno de la muerte

En los lugares menos esperados se reza que debemos seguir las enseñanzas de Dios, cumpliendo los mandamientos indicados, y si lo hacemos permanecerán los mares en calma y la tormenta no vendrá. Al parecer el hombre aspira una vida sin violencia, sin ladrones, sin homicidas, sin corruptos, sin guerras absurdas, sin maltratos infantiles, efectivamente, queremos un día sin malas noticias, un momento de sosiego, sin embargo, hay espada por donde quiera que se respire. Nuestras voces claman pena de muerte con pancartas y manos levantadas que marchan por la avenida  Abancay que nos dirige al congreso de la República, pero nadie nos escuchará, entonces  ¿se puede cambiar el sistema, sin que nadie interfiera en el camino de la verdadera revolución? ¿Qué haríamos si podríamos poner fin a tantos abusos? ¿A quiénes mataríamos? ¿Cuál sería el ideal? ¿Cómo seria un mundo perfecto?


Once de la mañana, en Japón como en todas partes se está cometiendo un nuevo crimen, un hombre fue encontrado muerto y cubierto de sangre, la policía realiza las investigaciones que corresponden pero no encuentran indicios suficientes. Detienen a un sospechoso que por falta de pruebas saldrá en contadas horas a las calles para volver a delinquir, mientras el Poder Judicial se resigna a quedarse con las manos cruzadas. Verdaderamente alguien tiene que parar toda esta ola de injusticias.  Hubo hombres que lo intentaron, en especial uno, llamado  Jesús, quien llegó a la tierra para salvarnos del pecado pero no lo logró y la historia hasta nuestros días así lo demuestra, la cruz no acabó con la maldad. Todo es una larga cadena que se extiende, violencia tras violencia se escribe una nueva leyenda.




Light Yagami, es un estudiante de preparatoria que al igual que nosotros está cansado de este mundo podrido. Su obstinado sueño de “cambio” no tardaría en encontrar una respuesta, debido a que el destino, le dará el poder que necesita para plasmar su mundo brillante. Es ahí que hallará por azar un cuaderno sobrenatural llamado Death Note (Cuaderno de la muerte), el cual es capaz de matar a personas con tan solo escribir su nombre en el papel mientras el portador visualiza mentalmente la cara de quien quiere asesinar. Light como es de imaginar, intentará eliminar a todos los criminales para crear un mundo donde no exista la maldad, convirtiéndose en el verdadero mesías que por tantos años estamos esperando, aunque es conocido que en el camino siempre encontramos piedras, y es así que sus planes serán interrumpidos por “L”, que además de ser un famoso detective privado será su eterno rival, quien no parará de investigar hasta llegar a descubrir quién es el dios terrenal que sentencia: quiénes deben vivir y quienes no.

Death Note, es una serie de manga escrita por Tsugumi Ōba e ilustrada por Takeshi Obata, anime que fue dirigida por Tetsurō Araki, rompiendo esquemas y convirtiéndose en uno de los dibujos animados preferidos en Japón por el tema que se pone sobre la mesa, el mundo perfecto. Entonces, cómo podríamos saber si el Bien es bueno si no existiría el Mal, cómo saber si dios es Dios si no existe el Demonio. No tenemos todas las preguntas, así como no tenemos todas las respuestas, sin embargo nos tocará conformarnos con saber que algún día terminará todo esto, y sabremos al fin, cuál es el verdadero sentido del hombre en esta vida que se acaba cada vez como un suspiro.


Te recomendamos visitar el blog: CRÓNICAS Y FAENONES

Saramago y el Hombre Duplicado

Tomado de la Novela: "El hombre duplicado"


"El entierro de Antonio Claro fue tres días después. Helena y la madre de Tertuliano Máximo Afonso representaron sus papeles, una llorando a un hijo que no era suyo, otra fingiendo que el muerto era un desconocido. Él se había quedado en casa, leyendo un libro sobre las antiguas civilizaciones mesopotámicas, capítulo de los arameos. El teléfono sonó. Sin pensar que podría ser alguno de sus nuevos padres o hermanos, Tertuliano Máximo Afonso levantó el auricular y dijo, Dígame. Del otro lado una voz exactamente igual a la suya exclamó, Por fin. Tertuliano Máximo Afonso se estremeció, en este mismo sillón estaría sentado Antonio Claro, la noche en la que le telefoneó. Ahora la conversación va a repetirse, el tiempo se arrepintió y volvió atrás. Es usted el señor Daniel Santa Clara, preguntó la voz, Sí soy yo, Llevo semanas buscándolo, pero finalmente lo he encontrado, Qué desea, Me gustaría verlo en persona, Para qué, Se habrá dado cuenta de que nuestras voces son iguales, Me ha parecido notar cierta semejanza, Semejanza, no, igualdad, Como quiera, No somos parecidos sólo en las voces, No lo entiendo, Cualquier persona que nos viese juntos sería capaz de jurar que somos gemelos, Gemelos, Más que gemelos, iguales, Iguales, cómo, Iguales, simplemente iguales, Acabemos con esta conversación, tengo que hacer, Quiere decir que no me cree, No creo en imposibles, Tiene dos señales en el antebrazo derecho, una al lado de otra, Las tengo, Yo también, Eso no prueba nada, Tiene una cicatriz debajo de la rótula izquierda, Sí, Yo también. Tertuliano Máximo Afonso respiró hondo, luego preguntó, Dónde está, En una cabina telefónica no muy lejos de su casa, Y dónde podemos encontrarnos, Tendrá que ser en un sitio aislado, son testigos, Evidentemente, no somos fenómenos de feria. La voz del otro sugirió un parque en la periferia de la ciudad y Tertuliano Máximo Afonso dijo que estaba de acuerdo, Pero los coches no pueden entrar, observó, Mejor así, dijo la voz, Comparto esa opinión, Hay una zona en el bosque después del tercer lago, lo espero allí, Tal vez yo llegue primero, Cuándo, Ahora mismo, dentro de una hora, Muy bien, Muy bien, repitió Tertuliano Máximo Afonso colgando el teléfono. Tomó una hoja de papel y escribió sin firmar, Volveré. Después entró en el dormitorio, abrió el cajón donde estaba la pistola. Introdujo el cargador en la corredera y colocó una bala en la recámara. Se cambió de ropa, camisa limpia, corbata, pantalones, chaqueta, los zapatos mejores. Se encajó la pistola en la correa y salió."

¿Cómo saber quiénes somos? ¿En qué consiste nuestra identidad? ¿Qué nos define como personas individuales y únicas? ¿Qué pasaría si descubriéramos que en el mundo existe alguien igual a nosotros?  Tertuliano Máximo Afonso,  personaje de la novela “El hombre duplicado” tendrá que lidiar con dichas incertidumbres, al enterarse a sus treinta y ocho años que existe un hombre que es una fiel copia, quien por nombre se le conoce como Antonio Claro. El caos se desatará entre ambos, ¿cuál de los dos es el verdadero? ¿quién es la copia? ¿qué los diferencia?

Se ha dicho hasta la saciedad que somos un milagro y que cada persona es diferente, sin embargo nuestra similitud se va forjando sin darnos cuenta, las diferencias entre las personas se reducen cada vez más, al sentido común de los actos, la rutina, la normalidad, la deshumanización, donde los seres “exitosos” toman el rol protagónico de la sociedad y los secundarios quedan atrás. Pero qué pasaría si los “no exitosos”, los que cumplen un papel secundario en el mundo también lograrían el protagonismo que por años reclaman entre sueños, logrando ser  actores principales, en efecto, sería un desorden imaginar que en una ciudad únicamente existieran personajes exitos, porque de ser así ¿quiénes serían los subordinados?

El portugués José Saramago  nos llevará a navegar por las profundidades del alma, dentro de una filosofía de fatalismo, en el sentido estricto del destino y la predestinación que tenemos al momento de cumplir algo en esta vida. El Nobel, realiza enfoques respecto a las analogías del cuerpo y las dimensiones de nuestro ser, en circunstancias donde la costumbre  se traduce en la voluntad y la decisión que tomamos día a día, costumbre que adoptamos y marcará una diferencia abstracta entre unos y otros. El hombre duplicado será otra buena escusa para leer.

La Maga de Julio Cortázar

No he venido a escribir de Rayuela, ni mucho menos del pintor Etienne, de Ronald, de Babs, de Guy Monod, del novelista consumado Morelli…aunque quisiera. No voy a hablar de Gregorovius que también está enamorado de la Maga. Tampoco quiero detenerme en la vida de Perico Romero, ni de la  francesa Pola, amante de Oliveira. Me cansaría de revisar las fotografías de Wong, aunque debería hacer una pausa en Talita ya que Horacio Oliveira veía en ella a la Maga. Por ahí debería de comenzar, por Uruguay, por las cifras, los números, las casualidades, Argentina, el cielo, lo improbable… París, sí, París. Pero la Maga empezaba  con su manía de perfección, con sus zapatos rotos, con su negativa a aceptar lo aceptable. Sentándose  en un montón de basura para fumar un rato, y canturrear melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Así es la Maga, ella nada en el río, mientras todos miramos desde lejos.


Escuchar su voz, era una mezcla de ritmos inesperados que poco a poco se conjugan en mis oídos, como las palabras que se alinean en un vaso de café caliente que se acomoda en mi paladar. Podía  escribir algunas líneas que encontrarían su destino en una fruta madura pero ¿Cómo  llegaría a la  Maga?, pensé. Era una pregunta que no quería ser resuelta todavía. Entonces cogí el libro de Julio Cortázar,  que parecía haberme esperado durante un largo periodo en mi escritorio. La miro detenidamente y parece que está tramando algo dentro de sus páginas que me impulsan a acariciarla. Termino de sacarle el polvo que rodea sus hojas y recuerdo nuestro primer encuentro en Amazonas, los trece soles que tuve que pagarle al hombre de barba blanca que sólo se quería deshacer de la Maga. Yo todavía no comprendo si la encontré  o si fue ella, quien terminó por comprarme.

Mi madre piensa que buscar a la Maga es una locura, tal vez tiene razón, debería estar buscando trabajo en este momento. Seguramente que en la calle podría encontrar  el color violeta, una pista, un indicio, alguna señal del “Club de la Serpiente” que me dé una razón sobre el paradero de la Maga, pero ya es demasiado tarde, el jazz se apoderó de la habitación y los números me involucran en el capítulo veintiocho. Comienzo a leer y la Maga me dice que no haga ruido, que no grite, que baje la voz, porque  Rocamadour está durmiendo…el bebé Rocamadour, está durmiendo. Entonces enciendo un cigarrillo y mientras voy fumando, las  ideas se confrontan y se dirigen a una dirección, a algo abstracto que me atrae, en una respuesta que concluye porque tiene que ser así necesariamente. La Maga también es una buena madre como la mía, en conclusión. Efectivamente eso es cierto, ya que ambas están preparando más café, mientras el sueño alcanza a Rocamadour que se está cubriendo entre las sábanas como un niño tierno, para no sentir el  frío.

¿Cómo era la Maga de Julio Cortázar? No lo sé, pero lo imagino. Imagino de pronto a Horacio Oliveira quien la debió conocer mejor que nadie, porque fue Horacio quien terminaba corrigiendo a la Maga de los errores que cometía, de los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida, de aquella ignorancia violeta que traía en los vestidos. Sus encuentros eran tan oscuros como el fósforo, un túnel desconocido que guiaba a la Maga a besar a Horacio, echándole en la cara el humo del cigarrillo y su aliento caliente. Ambos se reían entre los montones de basura, así lo contaba Cortázar quien también estaba envuelto en el cabello de la Maga, en lo inevitable, en la profundidad de su pelo como en el borde de su boca, que iba dibujándola como si saliera de su mano. La boca que eligió con soberana libertad, una boca elegida entre todas, y que por un azar que no buscaba comprender coincidía exactamente con los labios de Cortázar, que sonreía por debajo de la mano que la dibujaba.

¿Encontraría a la Maga? A esa mujer que se llamaba Lucía, la que podía romper puentes con tan solo cruzarlos, la que podía llorar a gritos por haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Ella sufre en alguna parte como diría Cortázar, siempre ha sufrido a pesar de ser tan alegre, a pesar de que adora el amarillo y el puente Pont des Arts en la cual se inscribe su silueta sobre el agua llena de flores o de peces. Un encuentro casual con la Maga, podría ser lo menos casual en nuestras vidas, porque su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, ¿Dónde estás Lucía? quizás estarías charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. Maga, Lucía, Maga, eres la torpeza y la confusión pero también helechos con la firma de la arena Klee, un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez o una torre que se movía como un alfil. Mi querido Cortázar, confieso que no quería enamorarme de Lucía, no quería ser un traidor como Ossip Gregorovius, pero te tengo que decir algo, realmente siempre fuiste un afortunado, te lo repito a mi manera, fuiste una casualidad, porque tenías a la Maga, a Uruguay, a Lucía, a París pendientes de tus pasos, cuando te resfriabas y regresabas empapado de lluvia a casa, ella te esperaba con un Té para luego hacer el amor sin despertar a Rocamadour. Qué suerte tienes tú, Julio Cortázar, de haber vivido en París enamorado, donde el cielo vale más que la sierra y todo pasa como si nunca hubiera pasado el tiempo.

Ahora lo entiendo Cortázar, la Maga era el nexo para llegar al centro, para sentirte parte del cuadro, para terminar en una instantánea muerte dulce. Ella sería una palabra que no desaparecía jamás, porque siempre se mantendría intacta… Yo lo sabía Ché, que de alguna manera querías llevar a la escritura, aquel amor fecundo que inspiraba Lucía, que formaba parte de tus conclusiones y de la experiencia de toda una vida. Ese universo que nos persigue, que nos enfrenta al espejo, en un juego que consiste exactamente en eso, la facilidad de alcanzar el cielo siendo un número impar, saltando y alternando capítulos. No querías confesar que tú también estabas enamorado con la misma fuerza que besabas a la Maga, con la misma fuerza que odiabas y hacías el amor escuchando a Vivaldi. Sí Cortázar, todo era una tentativa para ir hasta el fondo de un largo camino de negación de la realidad cotidiana y admisión de otras posibles realidades. Querías decirme que Dios y el Demonio también están enamorados y el centro del mundo era la Maga, Rayuela, Charlie Parker, el jazz, París, Mándala, mi escritorio, el libro, los signos y la eterna búsqueda. Pero no me hagas caso Ché, que ya es demasiado tarde y los cigarrillos se me agotaron. Es mejor que nos vayamos todos, la verdad que sí. Aunque pensándolo mejor, podrías ir a tomar un poco de aire con Lucía por la rue de Sein, al arco que da al Quai de Conti, que yo me quedaré cuidando a Rocamadour que ya está dormido. No te preocupes Lucía…tranquila querida. Solo ve a tomar un café con Julio Cortázar en la rue du Cherche-Midi…que yo ya sé escribir.
  

Te recomendamos visitar el Blog: Crónicas y Faenones

VILCASHUAMÁN: EL HALCÓN SAGRADO

El frío llegaba desde muy temprano rodeando los paisajes verdes del camino y las montañas, mientras el carro blanco trotaba por los pedregales de una travesía que se iba descubriendo en un cielo claro de las seis de la mañana (hora en la que partíamos de Ayacucho) Sin mucho juicio decidí insistir con mis preguntas, siempre inquieto y asombrado, Tomás me explicaba que pasaríamos por algunos pueblos y que el viaje sería aproximadamente de cuatro horas, para así detenernos a tomar el desayuno que correspondía y engañar un poco al hambre de momento, en efecto, cursamos por Toccto a la que contemplamos rápidamente por la ventana lateral sin detenernos, Cuánta vida hay aquí, me dije. Mi amigo compartía un poco de caña de Pulkay para el “mal de altura”, algunos reían y conversaban de la próxima cosecha, otros masticaban su coca, cuando de pronto el conductor encendía la radio y dejaba escuchar un huaynito alegre del grupo Qori Taki, que se acompañaba de arpa y violín, entonces en la meditación de mi pensamiento una idea florecía, Yo soy de aquí… yo soy de aquí.

Luego de una hora, llegamos a el segundo pueblo llamado Condorccocha, miré las llanuras lejanas logrando tomar algunas fotografías. Empezaba a entender que me encontraba a 3,800 metros sobre el nivel del mar, y eso poco podía importar cuando el sol de la mañana daba sus avances, proyectándose a un calor amable, Aquí encontrarás las mejoras Cachipas, me advirtió Anselmo, un viejo sabio que masticaba su coca. Caminé un poco por las sombras que conservaban el frío de las punas, mientras los pasajeros terminaban de comer su merienda y se alistaban nuevamente a partir a Vilcas. No nos detendríamos hasta llegar a nuestro destino, atrás quedarían Chiribamba, Paccha, Intihuatana y Vischongo, comunidades donde mis pasos no lograron cruzar pero sí se llevaron de ellos... el aire más limpio y fresco.

Tomás con una sonrisa que develaba un par de dientes de plata que se encontraban en cada extremo, me explicaba que Vilcashuamán proviene de la palabra quechua: Willka significa Nieto y Waman que se traduce como Halcón sangrado, Ya falta poco joven, ya casi llegamos, mi corazón se entusiasmaba por el cielo azul y profundo que se desnudaba ante la vida, los niños jugaban en la plaza y perseguían al carro que se detenía al borde de la Municipalidad que celebraba una de sus fieles costumbres, El Vilcas Raymi, fiesta que unía a los pobladores desde el veintisiete al veintinueve de julio, dentro de su cultura andina, en una sola identidad que los llevaba a la tierra Chanca e Incaica, reflejando sus misterios, aquellos imponentes muros y ruinas que se mantienen sólidas desde los tres mil años.

Encontrándome solo, dejé que el viento dirija mi norte. Llegué así al Templo del Sol y la Luna, rodeado de imperiosas ruinas, conformados por piedras incas y que ahora es acompañada por el templo San Juan Bautista. Si supieran ustedes que la gente es amable, en un folklor que se comparte en cantos alegres y de nostalgia que encoge el corazón. Así fueron pasando las horas y los niños jubilosos en la tarde dorada, terminaron de conducirme hacia el gran Ushno, que tiene la forma de una pirámide y que por su historia fue construida para ser el mirador del inca. Dentro de ella se encuentra el majestuoso palacio incaico que relucía sobre los prados verdes y añorados de una paz extraña. Comprendí que nuestra cultura se desplegaba por varios aspectos y que el ande era uno de ellos, pero ¿acaso había alguna frontera que nos seguía dividiendo? ¿acaso hay algún límite para amar a nuestra tierra? ¿acaso hay razas que  todavía diferencien nuestros colores? Si somos de la misma tierra por qué empeñarnos en crear falsos testimonios, si somos de la misma tierra por qué no cantamos con su atardecer, si somos de la misma tierra por qué no gritamos cuando a los trigos le  causan daño. Una verdadera identidad no solo se lleva en la piel andina, sino también en la cumbre de la selva y el sol de la costa, y de las cosas que sus voces llamen, sólo sus misterios nos las dirá el mar. Hoy no vengo a llevar un compromiso de palabras, he venido a traerles parte de la sangre que hasta ahora han negado sus ojos, sentirnos peruanos es llevar nuestra cultura en la piel cruzando todo tipo de fronteras lejanas.

La noche me asaltaba sin darme cuenta, me despedía con una promesa de volver pronto, tenía que regresar a escribir lo que los niños me habían contado. Hasta siempre Vilcashuamán, hasta siempre.

Kusisami

Mi pueblo canta alegre

Y yo soy la sangre que quiere dormir en su arena

Llevo su luz en mi verbo y la verdad

Es el eco que se repite en la voz de los niños

Mis hermanos y mis hermanas

Son aquellos que cultivan la tierra y la defienden

Y yo soy la sangre que quiere dormir en su arena

Así quiero que recuerden este día

El que canta tiene que caminar junto al atardecer

Tan triste de felicidad y de lluvia.

Cabral Requien.

Es una atmósfera liviana

Como el aleteo de una tierna mariposa,

Es un éxtasis profundo

Como un pensamiento filosófico,

Es una sensación de sosiego

Como cuando nos dan el primer beso.

Es el cauce de un río

Que nos conduce a la felicidad,

Es como la cálida energía

Que nos otorga abrigo frente al mal,

Es como una sonrisa en la memoria

Que nos consuela en la soledad.

Es un libro de páginas blancas

Que nos invita a pensar,

Es también un libro de páginas llenas

Que nos invita a conocer,

Es sobre todo la pluma del libro

Que nos enseñó a escribir

Con el corazón y con pasión.

Sabe Dios, y sólo Dios,

Cuántas cosas más hizo

Facundo,  que fue tan fecundo

Para cantar, para vivir, para enseñar.

Filósofo de grandes y pequeños,

De sacerdotes y no sacerdotes,

De amigos y no amigos,

De conocidos y desconocidos,

Filósofo cantante condenado

A vivir eternamente, aunque

Ya estés muerto,

A enseñar por siempre, aunque

Sea única la lección: Facundo Cabral.

(Jomabole)

Canto Rodado Unplugged

Este jueves 14 de julio y 21 de julio, el programa  Canto Rodado, conducido por la fluidez y encanto de Paco Mejorada, presenta un formato más cercano a sus radio – oyentes, que será transmitido en vivo y en directo en el local de Radio Nacional, ubicado en la Av. Petituart 447, Santa Beatriz, a una cuadra del estadio nacional. Este nuevo formato se presentará desde este jueves 14, con un nuevo ciclo de Canto Rodado Unplugged en la radio, concierto que promete con los trovadores contemporáneos como, Daniel Kiri Escobar, Javier Lazo, Omar Camino, Lalo Salazar, entre otros. El ingreso es libre a partir de las 6pm, los asistentes podrán compartir un momento agradable y más cercano con sus artistas preferidos, asimismos dejarse influenciar por la música. Realmente imperdible.

¡Corran la voz!

MÁS INFORMACIÓN AQUÍ

El Milagro de Oswaldo Reynoso

 Extracto de la novela: En octubre no hay Milagros.

<<- Si lucho no consigue casa, ¡Dios mío, qué será de nosotros! Dijo doña María, sentándose en la cama de Bety. Miguel botó las frazadas y comenzó a vestirse. Carlos entró al dormitorio. Bety terminó de pintarse las uñas.
- Miguel que está de vago ha debido buscar casa.
- Mira, Bety, no te metas conmigo, ¿ya?
- Sí, sí, tú tienes la culpa: eres un vagoneta.
-Por favor, Bety, ¡CÁLLATE!
-Todos los de la quinta han encontrado casa: el papi de Mery encontró casa aquí no más al frente.
- Sí, qué fácil es hablar: “aquí no más al frente”, todo el barrio sabe que el dueño de esa casa quiere vivirse con tu Mery.
- ¡Mentiroso! Eso lo dices por despecho, Mery ya no quiere saber nada contigo.
- Ves, mamá, cómo esa Bety me molesta.
- La señora Del Carpio se fue a un chalecito por Matute.
-¿Señora?, si es una de ésas.
-¡Chismoso!
-¿Y los escándalos que hacía?
- Hasta los Rodríguez se fueron a casa propia, ¡si vieran la casa que tienen en la Urbanización Jardín!
- Y quién no sabe que el Rodríguez era un soplón que andaba con ladrones.
- ¿Y qué dices de los pobretones del fondo, ah? ¿acaso ya no están bien instalados en Pueblo Libre?
- Con todo lo que roba el Tuerto yo estaría en Monterico.
- ¡Envidioso!
- ¿De qué?, ¿de qué? Habla.
- Sí, la envidia te hace hablar.
- ¿Y por qué no hablas de los Tapia, ah? ¿acaso no quisieron llevarnos a esa barriada y tú, la muy señorita, gila del blanquiñoso, no dijiste: ni que estuviéramos en la última lona para vivir con serranos?, ¿recuerdas?, no, ¿ah?
Miguel en bividí, colérico, paseaba de un lado al otro, por el estrecho dormitorio. Bety, arrimada al ropero, llorosa, dijo: Qué vergüenza, ¡qué dirán mis amistades!, ¡botados como gitanos!
- ¡A la hora!: debes tener vergüenza de otras cosas.
- Ves, estás viendo, mami, cómo ese Miguel vuelve a insultarme, lo oyes, ¡y en tú presencia!
Entonces, Carlos, sin decir nada, se sentó al lado de su madre. Luego, abrazándola, le dijo: Viejita, no llores.
- Todas nuestras cosas en la calle, qué dirán los vecinos, los catres, la mesa, los cubiertos, la porcelana, el cuadro del Señor de los Milagros, y dónde dormiremos, ¡Virgen Santa!
Miguel, poniéndose en cuclillas, tomó las manos de su madre. Y Bety, sentándose al lado de doña María, la abrazó.
- No llores, viejita, verás cómo el papá consigue casa.
- Sí, viejita, ya no llores. Dijo Carlos...>>

La literatura fresca de Oswaldo Reynoso, se mueve en tiempos reales e inhóspitos, donde una sociedad desconocida se enfrentará a la cruda capital peruana. El acento que se emplea inevitablemente se muestra en líneas influenciadas por la ideología comunista, social, y progresista de su creador. El arte del arequipeño, es fugaz y rauda, que provoca escándalo en sus propios personajes, al reflejarlas en un lenguaje urbano y ensalzado de una Lima mestiza y profunda. Como diría el escritor Washington Delgado: “Es un cuadro sombrío y terrible, pero también hermoso y rebosante de poesía.”

En Octubre no hay Milagros, el autor devela su estilo particular de ver al mundo desde los ojos populares que hacen frente a una sociedad aristocrática con grandes grupos plutocráticos, que manejan el país velando sus propios intereses, que afectarán a los más desamparados. La pluma peruana se rebela y hace una clara pregunta que se suspende entre interrogante sin respuesta, ¿existen verdaderamente los milagros? Y si existen, para qué tipo de clase social. Esta novela se despliega en la vida paupérrima de la familia Colmenares, las necesidades que los agobian junto a los sueños que aspiran a tener una voz. Oswaldo Reynoso parte de la costumbre y fiel tradición del Señor de los Milagros, donde la fe es la única fuerza de los pueblos, de esa raza negra y criolla, en la cual el hombre se aferra cuando se encuentra en un mundo solitario, que cruza los brazos y espera una sociedad más justa. En octubre no hay milagros para  los pobres, aunque son ellos... quienes se aferran más a la vida.

Armonía

Hola a todos =D!
los invito a votar por mi foto "Armonía", colaborando así para poder ganar un viaje al Área Natural Protegida Santuario Nacional Pampa Hermosa

Para votar por la foto tienen que hacerse fans de la pagina 

http://www.facebook.com/pages/Sernanp-Oficial/181219211888321

y luego entran a este enlace y darle "me gusta" a la foto

http://www.facebook.com/photo.php?fbid=10150609172975177&set=o.181219211888321&type=1&theater

“ Armonía ”

Desde pasados muy lejanos; la tierra nos brinda sus frutos, hermosos destellos de colores y formas que conviven con los seres humanos, embellecen su alrededor y los alimentan, tanto de cuerpo como de espíritu. Es hora que veamos más allá, y sepamos que todos podemos construir equilibrio, ya que juntos somos una armonía en esta hermosa Pachamama.

Descripción: Flor que nace de la planta de tuna y se convertirá luego en su fruto. Foto tomada en el Complejo Arqueológico Wari en Ayacucho

(Para votar se hacen fans de la página y luego "me gusta" a la foto)






Gracias por su apoyo!
y porfa difúndanlo!!

La Madre de Gorki

Extracto de la obra: La Madre, de la fina pluma rusa, llamado Alexei Maximovich Pyeshkov (Máximo Gorki)


(...)El espía hablaba con un guardia y le decía algo por lo bajo, señalándola con la vista. El guardia examinó a la madre y retrocedió. Se acercó otro guardia, prestando oído. Era viejo robusto, pelo gris y barba crecida. Hizo seña al espía con la cabeza y se acercó al banco. Avanza sin apresurarse, escrutando atentamente con ojos irritados el rostro de Pelagia. Ella se corrió al extremo del banco.
“¡Con tal que no me pegue!...!con tal que no me pegue!...”
Se detuvo frente a ella y, después de un silencio, preguntó con voz severa el oficial.
- ¿Qué miras?
-Nada…
-Bueno está… ¡ladrona! ¡Eres vieja y te dedicas a ese oficio!...
A la madre le pareció grave ofensa.
-¿Yo? ¿Ladrona yo? ¡Mientes! – gritó.
Todo le daba vueltas. Tomó la maleta y se abrió.
-¡Mira! ¡Miren todos! – exclamó, agitando un paquete de proclamas. Oía exclamaciones de gente que acudía a ella.
- Dicen que he robado…
-¡Ay ay! ¡Tiene aspecto muy respetable! – decía la gente.
- ¡Yo no soy ladrona! – repitió la madre a toda voz. Ayer condenaron a unos presos políticos…mi hijo entre ellos…Pavel Vlasóf. Pronunció un discurso, ¡es este! Yo iba a llevarlo para que lo lean y reflexionen acerca de la verdad.
Pelagia veía que se apoderaban de los papeles, que los escondían en los bolsillos, y en el pecho.
- ¿Sabéis por qué han condenado a mi hijo y a todos los que estaban con él? ¡Voy a decíroslo! ¡Creed a mi corazón de madre! Ayer condenaron a unas personas porque os traían a todos la verdad santa…Ayer supe que esta verdad ha triunfado…Nadie puede luchar contra ella… ¡nadie!
La muchedumbre, que guardaba silencio asombrado, se hacía cada vez más densa, rodeando a la madre con un anillo de cuerpos vivientes.
-La pobreza, el hambre y la enfermedad, ¡ése es el trabajo que quieren darnos! Todo está en contra nuestra. Día tras día nos reventamos a trabajar, sufrimos hambre y frío siempre en el lodo y el engaño; ¡y otros atracan y divierten al precio de nuestra labor!...Como perro a su cadena, estamos atados a la ignorancia; no sabemos nada, y en nuestra pereza lo tenemos todo. ¡Nuestra vida es una noche, una noche oscura! Una espantosa pesadilla. ¿No es verdad?
-Sí - respondieron sordamente algunas voces.
- ¡Cierra la boca!
Vio la madre detrás del gentío al espía, acompañado de dos guardias, y se dio prisa en distribuir los últimos paquetes; pero, cuando su mano llegó a la maleta, sintió el contacto de otra mano.
-¡Tomadlo todo, tomadlo todo! – dijo inclinándose-. Para transformar esta vida, para libertar a todos los hombres, para resucitarlos de entre los muertos, como yo resucité, han llegado gentes, hijos de Dios, que van sembrando por la vida la santa verdad. Trabajan en secreto porque ya sabéis que nadie puede decir la verdad sin verse perseguido, estrangulado, metido en la cárcel, mutilado. La verdad de la vida y la libertad son enemigos irreconciliables y eternos de los que nos gobiernan, de los que nos oprimen. Son niños, seres puros y luminosos los que os traen la verdad. Gracias a ellos, llegará a nuestra penosa existencia la verdad, nos calentará y nos animará, librándonos de la opresión, de las autoridades y de todos los que vendieron su alma. ¡Creedlo!
-¡Bravo por la vieja! – gritaron.
-Dispénsense – aullaron los guardias, separando brutalmente a la multitud. Los grupos retrocedían refunfuñando, aprisionando en su masa a los guardias y entorpeciéndoles el paso, quizá sin querer. La mujer de cabellos grises, ojos francos y aspecto de bondad, les atraía; desprendidos unos de otros, aislados en la vida, confundíanse ya en todo, caldeados por el ardor de aquellas palabras que muchos estaban esperando, sin duda, desde tiempo atrás. Los más próximos a la madre permanecían callados. Pelagia veía clavadas en ella sus miradas atentas y sentía en la cara su aliento tibio.
- ¡Pueblo, recoge tus fuerzas en una fuerza única!
- ¡Cállate, digo! – gritó un guardia, cogiéndola por un brazo y tirando de ella.
- No hay sufrimiento más amargo que el que, día tras día, devora el corazón y seca el pecho.
El espía se precipitó a su encuentro y, levantando el puño ante la cara de la madre, gritó con una voz aguda:
- ¡A callar, canalla!
- ¡No se puede matar a un alma resucitada! – gritó  Pelagia.
Tomando impulso el espía, de cerca, le dio una bofetada. Algo negro y rojo cegó un momento a la madre; el sabor salado de la sangre le llenó la boca. Una explosión de exclamaciones la reanimó:
-¡No hay derecho de pegarle!
-¡CAMARADAS!...A la razón no se le ahoga con sangre…
Un sollozo prolongado la contestó, entre el gentío (...)

Máximo Gorki, uno de los grandes representantes del realismo socialista, proclama el despertar de un humanismo diferente, el del proletariado revolucionario, la fuerza llamada a liberar a aquellos trabajadores que van sin esperanza por el mundo, llevando una vida impar llena de envidia, explotación, consumismo y desigualdad que deforma a los hombres del trabajo. La obra del escritor ruso, se inspira en la vida de Ana Kirilovna Zalómova, (Pelagia), quien sufrió y luchó junto a su hijo Piort Zalómov (Pavel Vlásof) por una sociedad más justa y diferente. La madre, se convierte así, en una literatura progresista que enaltece la cultura de la humanidad, teniendo como herramienta de protesta el amor incondicional de unas manos dispuestas a transformar lo cotidiano en algo mágico, partiendo de una realidad cegada y herida de hambre, que va descubriendo a través de la palabra, un pan de esperanza, que se construye con  lágrimas y sueños por una noble alma que ha  resucitado. La madre de Gorki, hace frente a la adversidad, los golpes, el dolor y al propio Zar,  para poder  liberar a  sus hijos, a su patria con un amor infinito, enseñando la verdad al  pueblo ruso, abrigándolos en su regazo, hasta que sus ojos se apaguen, durmiendo como una luna...a medianoche.

"El Pause"

El pause es un momento variante
de los sentidos de tu sonreir, de tu mirada.

El pause es el recuerdo inconstante
de las quejas de mi piel y tu ausencia.

El pause es la huella de tu destino;
y los rastros, tus cabellos que olvidaste en mi almohada.

El pause es una herida que no duele
y que sangra cuando me detengo y te encuentro sin quererlo.

El pause es un pensamiento inexacto
y argumentado de la sinrazón del corazón.

El pause es el sentido de lo conmutable
y lejano de mi querer y tu vocación.

Para Isabel

CUANDO RECORDAR PUEDO HOY

En el silencio intacto de esta noche

Te busco como un afín traslucido en el tiempo,

Quizás empolvado en la hilaridad de mi mente

Como la costumbre de extrañar el vocablo: “marrón”

Ser hiperestésico no, no es difícil

si entre los aullidos, retumbares, sacadas de cabello,

Y también entre el rumor, el caminar bisoño, la calle del centro,

el patio, los cenobitas, los puritanos y la pizarra, te puedo y encuentro hoy.

No, no es difícil recapitular aventuras, gazapos, disparates

Afabilidad, alianzas y ternura,

No, no es difícil conjugar un tanto y otro poco

En uno todo, cuando recordar puedo hoy.

En el sobresalto de esta noche

Te busco y te voy encontrado

guarecido, empolvado, perenne

como si un setiembre retoño me llamara marrón

Y si me dicen añejo, no, no es difícil

si entre abrazos de hojalata, patadas y sonrisas,

y también entre el humor, los pasos convincentes, los portales,

la estatua, el guía, el chupetín y la carpeta, te puedo y encuentro hoy.

No, no es difícil recapitular aventuras, gazapos, disparates

Afabilidad, alianzas y ternura,

No, no es difícil conjugar un tanto y otro poco

En uno todo, cuando recordar, recordar......puedo hoy.

Recordando los primeros años de la primaria...

Digan todos, Whisky!

La película dirigida por los uruguayos  Pablo Stoll y Juan Pablo Rebella, presenta la vida uniforme de tres personas que radican en Montevideo (Jacobo, Herman, y Marta), con días que esperan emociones a largo plazo, una sonrisita instantánea para la foto, un impulso que los haga caminar sin contradecirse y una emoción que los impulse a saltar de la rutina que los ahorca. Todo empieza con la llegada de Herman que visita al hermano (Jacobo) para la ceremonia de su madre fallecida, entonces se da inicio a la farsa querida por un trío que aprende poco a poco a gritar. Dos hermanos que encontrarán un cruce de destinos en la vida de Marta, entre mentiras, ilusiones como partidas de aviones  y cierta dosis de ironía.

Whisky enfoca  tres clases de soledad en distintas facetas, entre negativas a resignarse a un mundo sosegado, monótono y con una sola frase, querer vivir. Nos volvemos entonces como unos espectadores resignados a ver una historia pausada, enfocada con una cámara que quiere explotar de tanto absurdo, apretar el gatillo del flash y salir corriendo, en una alegría forzada, aquella tontería de decir: Bien, cuando estamos al borde del acantilado, mostrando una máscara intranquila, un disfraz que cubra nuestras debilidades, de no querer aceptar el amor y  el taparnos los dientes antes de ser felices.

Una cinta que pondrá en alerta a nuestra sombra solitaria y nos dejará un sabor inesperado de conclusiones  internas que no harán bulla. Ahora digan todos una falsa sonrisa y despierten después en su eterna realidad. Whisky!

El Evangelio según Saramago

Extracto tomado del Evangelio según Jesucristo:

La niebla volvió a avanzar, algo tenía que ocurrir aún, otra revelación, otro dolor, otro remordimiento. Pero fue Pastor quien habló, Tengo una propuesta para ti, dijo dirigiéndose a Dios, y Dios, sorprendido, Una propuesta, tú, y qué propuesta es esa, el tono irónico, superior, capaz de reducir al silencio a cualquiera que no fuera el Diablo, conocido y familiar de largo tiempo. Pastor estuvo de momento callado, como si buscara las mejores palabras, y luego dijo, He oído con gran atención todo cuanto se ha dicho en esta barca y, aunque por mi cuenta ya había vislumbrado unos resplandores y unas sombras en el futuro, no creí que los resplandores fueran hogueras y las sombras de tanta gente muerta, Y eso te molesta, No debía molestarme, dado que soy el Diablo, y el Diablo siempre en algo se aprovecha de la muerte, incluso más que tú, pues no necesita demostración el hecho de que el infierno estará siempre más poblado que el cielo, Entonces, de qué te quejas, No me quejo, propongo, Pues propón más rápido, que no puedo quedarme aquí eternamente, Tú sabes, nadie mejor que tú lo sabe, que el Diablo también tiene corazón, Sí, pero haces mal uso de él, Quiero hacer hoy buen uso del corazón que tengo, acepto y quiero que tu poder se amplíe a todos los extremos de la tierra, sin que tenga que morir tanta gente, y puesto que de todo aquello que te desobedece y niega dices tú que es fruto del Mal que yo soy y gobierno en el mundo, mi propuesta es que vuelvas a recibirme en tu cielo, perdonado de los males pasados por los que en el futuro no tendré que cometer, que aceptes y guardes mi obediencia, como los tiempos felices en que fui uno de tus arcángeles predilectos, Lucifer me llamabas, el que lleva la Luz, antes de que una ambición de ser igual a ti me devorase el alma y me hiciera rebelarme contra tu autoridad, Y por qué voy a recibirte y perdonarte, dime, Porque si lo haces, si usas conmigo, ahora, de aquel mismo perdón que en el futuro prometerás tan fácilmente a derecha e izquierda, entonces se acaba aquí hoy el Mal, tu hijo no tendrá que morir, y tu reino no será, no sólo esta tierra de hebreos, sino el mundo entero, conocido y por conocer y, más que el mundo, el universo, por todas partes el Bien gobernará y yo cantaré, en la última y humilde fila de los ángeles que permanecieron fieles, más fiel que todos porque estoy arrepentido, yo cantaré tus loores, todo terminará como si no hubiese sido, todo empezará a ser como si de esa manera debiera ser siempre, No se puede negar que tienes talento para confundir a las almas y perderlas, eso ya lo sabía yo, pero nunca te había oído un discurso como éste, un talento oratorio, una labia, no hay duda, estuviste a punto de convencerme, No me aceptas, no me perdonas, No te acepto, no te perdono, te quiero como eres y, de ser posible, todavía peor de lo que eres ahora, Por qué, Porque este Bien que tuviese que existir sin ti sería inconcebible, hasta el punto que ni yo puedo imaginarlo, en fin, que si tú acabas, yo acabo, para que sea el Bien, es necesario que tú sigas siendo el Mal, si el Diablo no vive como Diablo, Dios no vive como Dios, la muerte de uno sería la muerte del otro…

El evangelio según Jesucristo, para muchos presenta una visión mundana de la vida de Jesús, las circunstancias de su nacimiento, los primeros interrogatorios, los encuentros con los ángeles y demonios, el descubrimiento del amor junto a María de Magdala que tanto sorprendió al mundo católico, sin embargo, para los amantes de la Literatura, José Saramago, rompe algunos paradigmas en cuanto a la libertad, el destino, los límites del poder divino y humano, conectados a  aquellos caminos trazados por los que andamos, de verbos y  palabras que tendremos que decir en los lugares, en la cual aquella angustia existencialista que tenemos, se  tornará en un verdadero sentido y función ante los ojos de Dios. Este libro sin duda, desprende nuevos misterios y avatares donde no sabremos si nuestra voluntad es un norte o simplemente sigue siendo un fiel cumplimiento a el plan que Dios nos tiene reservado, en algún momento del corto viaje. Un Evangelio contado por la agilidad del portugués, será un buen pretexto para empezar a reconstruir nuestra fe en base a las migajas que podemos escuchar y ver de la vida a partir de esta pequeña lámpara.