Yana Allqu

Buscando Plumas Literarias

2011-11-20T19:16:00.000-05:00

Cansados de andar en un camino a solas y con la esperanza de encontrar compañía, lanzamos este mensaje desesperado. El fin es obvio: reclutar colegas que vivan, piensen y forniquen con libros.

Lo único que tienes que hacer es escribir un texto. El tema es libre y al gusto de las influencias que la mente te indiquen. Se aceptan poemas, cuentos, crónicas, relatos eróticos, etc. Luego la envías al correo:

yanallqu@gmail.com

Adjuntando una pequeña biografía (importante señalar lugar donde actualmente vives) Se advierte que no hay plazo para enviar sus textos, debido a que estamos buscando una pluma comprometida que quiera escribir con nosotros.

No importa la edad, el sexo, el lugar, prevalece que quieras escribir con nosotros. Actualmente estamos en Lima - Perú. Si conoces o sabes de alguien que escriba o haga el intento, ¡pásale la voz!

Prometemos estar en las buenas y en las malas, en la salud y en la enfermedad. Hasta que la discrepancia, el carajeo y el mal internet nos separe.

Amén

¿Quiénes somos?

El perro no es sólo un ente cercano al hombre; es el guardián de lo propio, de aquello que nos ataca y nos vuelve vulnerables a los peligros externos, lo que puede destruir nuestra integridad. Pero, el perro, el Allqu,defiende lo que le ha dado la vida, el lugar en el que ha nacido y en el que quiere morir. Este Yana Allqu, se ha formado con el fin de preservar la cultura peruana, esa mezcolanza de diferentes culturas que es causante de diferencias sociales y raciales pero que existe en un sólo país, en el nuestro. Su único motivo y objetivo es difundir esa cultura que subyace en las calles y en los museos, que necesita integrarse en este mundo tan complejo para poder coexistir, para poder lograr una identidad propia que, será por fin, una identidad nuestra.

Yana Allqu, ya tiene tres años en la red, con la finalidad de promover nuestra cultura.

El cuaderno de la muerte

2011-11-02T16:27:00.003-05:00

En los lugares menos esperados se reza que debemos seguir las enseñanzas de Dios, cumpliendo los mandamientos indicados, y si lo hacemos permanecerán los mares en calma y la tormenta no vendrá. Al parecer el hombre aspira una vida sin violencia, sin ladrones, sin homicidas, sin corruptos, sin guerras absurdas, sin maltratos infantiles, efectivamente, queremos un día sin malas noticias, un momento de sosiego, sin embargo, hay espada por donde quiera que se respire. Nuestras voces claman pena de muerte con pancartas y manos levantadas que marchan por la avenida Abancay que nos dirige al congreso de la República, pero nadie nos escuchará, entonces ¿se puede cambiar el sistema, sin que nadie interfiera en el camino de la verdadera revolución? ¿Qué haríamos si podríamos poner fin a tantos abusos? ¿A quiénes mataríamos? ¿Cuál sería el ideal? ¿Cómo seria un mundo perfecto?

Once de la mañana, en Japón como en todas partes se está cometiendo un nuevo crimen, un hombre fue encontrado muerto y cubierto de sangre, la policía realiza las investigaciones que corresponden pero no encuentran indicios suficientes. Detienen a un sospechoso que por falta de pruebas saldrá en contadas horas a las calles para volver a delinquir, mientras el Poder Judicial se resigna a quedarse con las manos cruzadas. Verdaderamente alguien tiene que parar toda esta ola de injusticias. Hubo hombres que lo intentaron, en especial uno, llamado Jesús, quien llegó a la tierra para salvarnos del pecado pero no lo logró y la historia hasta nuestros días así lo demuestra, la cruz no acabó con la maldad. Todo es una larga cadena que se extiende, violencia tras violencia se escribe una nueva leyenda.

Light Yagami, es un estudiante de preparatoria que al igual que nosotros está cansado de este mundo podrido. Su obstinado sueño de “cambio” no tardaría en encontrar una respuesta, debido a que el destino, le dará el poder que necesita para plasmar su mundo brillante. Es ahí que hallará por azar un cuaderno sobrenatural llamado Death Note (Cuaderno de la muerte), el cual es capaz de matar a personas con tan solo escribir su nombre en el papel mientras el portador visualiza mentalmente la cara de quien quiere asesinar. Light como es de imaginar, intentará eliminar a todos los criminales para crear un mundo donde no exista la maldad, convirtiéndose en el verdadero mesías que por tantos años estamos esperando, aunque es conocido que en el camino siempre encontramos piedras, y es así que sus planes serán interrumpidos por “L”, que además de ser un famoso detective privado será su eterno rival, quien no parará de investigar hasta llegar a descubrir quién es el dios terrenal que sentencia: quiénes deben vivir y quienes no.

Death Note, es una serie de manga escrita por Tsugumi Ōba e ilustrada por Takeshi Obata, anime que fue dirigida por Tetsurō Araki, rompiendo esquemas y convirtiéndose en uno de los dibujos animados preferidos en Japón por el tema que se pone sobre la mesa, el mundo perfecto. Entonces, cómo podríamos saber si el Bien es bueno si no existiría el Mal, cómo saber si dios es Dios si no existe el Demonio. No tenemos todas las preguntas, así como no tenemos todas las respuestas, sin embargo nos tocará conformarnos con saber que algún día terminará todo esto, y sabremos al fin, cuál es el verdadero sentido del hombre en esta vida que se acaba cada vez como un suspiro.

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Saramago y el Hombre Duplicado

2011-10-20T22:11:00.006-05:00

Tomado de la Novela: "El hombre duplicado"

"El entierro de Antonio Claro fue tres días después. Helena y la madre de Tertuliano Máximo Afonso representaron sus papeles, una llorando a un hijo que no era suyo, otra fingiendo que el muerto era un desconocido. Él se había quedado en casa, leyendo un libro sobre las antiguas civilizaciones mesopotámicas, capítulo de los arameos. El teléfono sonó. Sin pensar que podría ser alguno de sus nuevos padres o hermanos, Tertuliano Máximo Afonso levantó el auricular y dijo, Dígame. Del otro lado una voz exactamente igual a la suya exclamó, Por fin. Tertuliano Máximo Afonso se estremeció, en este mismo sillón estaría sentado Antonio Claro, la noche en la que le telefoneó. Ahora la conversación va a repetirse, el tiempo se arrepintió y volvió atrás. Es usted el señor Daniel Santa Clara, preguntó la voz, Sí soy yo, Llevo semanas buscándolo, pero finalmente lo he encontrado, Qué desea, Me gustaría verlo en persona, Para qué, Se habrá dado cuenta de que nuestras voces son iguales, Me ha parecido notar cierta semejanza, Semejanza, no, igualdad, Como quiera, No somos parecidos sólo en las voces, No lo entiendo, Cualquier persona que nos viese juntos sería capaz de jurar que somos gemelos, Gemelos, Más que gemelos, iguales, Iguales, cómo, Iguales, simplemente iguales, Acabemos con esta conversación, tengo que hacer, Quiere decir que no me cree, No creo en imposibles, Tiene dos señales en el antebrazo derecho, una al lado de otra, Las tengo, Yo también, Eso no prueba nada, Tiene una cicatriz debajo de la rótula izquierda, Sí, Yo también. Tertuliano Máximo Afonso respiró hondo, luego preguntó, Dónde está, En una cabina telefónica no muy lejos de su casa, Y dónde podemos encontrarnos, Tendrá que ser en un sitio aislado, son testigos, Evidentemente, no somos fenómenos de feria. La voz del otro sugirió un parque en la periferia de la ciudad y Tertuliano Máximo Afonso dijo que estaba de acuerdo, Pero los coches no pueden entrar, observó, Mejor así, dijo la voz, Comparto esa opinión, Hay una zona en el bosque después del tercer lago, lo espero allí, Tal vez yo llegue primero, Cuándo, Ahora mismo, dentro de una hora, Muy bien, Muy bien, repitió Tertuliano Máximo Afonso colgando el teléfono. Tomó una hoja de papel y escribió sin firmar, Volveré. Después entró en el dormitorio, abrió el cajón donde estaba la pistola. Introdujo el cargador en la corredera y colocó una bala en la recámara. Se cambió de ropa, camisa limpia, corbata, pantalones, chaqueta, los zapatos mejores. Se encajó la pistola en la correa y salió."

¿Cómo saber quiénes somos? ¿En qué consiste nuestra identidad? ¿Qué nos define como personas individuales y únicas? ¿Qué pasaría si descubriéramos que en el mundo existe alguien igual a nosotros? Tertuliano Máximo Afonso, personaje de la novela “El hombre duplicado” tendrá que lidiar con dichas incertidumbres, al enterarse a sus treinta y ocho años que existe un hombre que es una fiel copia, quien por nombre se le conoce como Antonio Claro. El caos se desatará entre ambos, ¿cuál de los dos es el verdadero? ¿quién es la copia? ¿qué los diferencia?

Se ha dicho hasta la saciedad que somos un milagro y que cada persona es diferente, sin embargo nuestra similitud se va forjando sin darnos cuenta, las diferencias entre las personas se reducen cada vez más, al sentido común de los actos, la rutina, la normalidad, la deshumanización, donde los seres “exitosos” toman el rol protagónico de la sociedad y los secundarios quedan atrás. Pero qué pasaría si los “no exitosos”, los que cumplen un papel secundario en el mundo también lograrían el protagonismo que por años reclaman entre sueños, logrando ser actores principales, en efecto, sería un desorden imaginar que en una ciudad únicamente existieran personajes exitos, porque de ser así ¿quiénes serían los subordinados?

El portugués José Saramago nos llevará a navegar por las profundidades del alma, dentro de una filosofía de fatalismo, en el sentido estricto del destino y la predestinación que tenemos al momento de cumplir algo en esta vida. El Nobel, realiza enfoques respecto a las analogías del cuerpo y las dimensiones de nuestro ser, en circunstancias donde la costumbre se traduce en la voluntad y la decisión que tomamos día a día, costumbre que adoptamos y marcará una diferencia abstracta entre unos y otros. El hombre duplicado será otra buena escusa para leer.

La Maga de Julio Cortázar

2011-09-23T23:30:00.001-05:00

No he venido a escribir de Rayuela, ni mucho menos del pintor Etienne, de Ronald, de Babs, de Guy Monod, del novelista consumado Morelli…aunque quisiera. No voy a hablar de Gregorovius que también está enamorado de la Maga. Tampoco quiero detenerme en la vida de Perico Romero, ni de la francesa Pola, amante de Oliveira. Me cansaría de revisar las fotografías de Wong, aunque debería hacer una pausa en Talita ya que Horacio Oliveira veía en ella a la Maga. Por ahí debería de comenzar, por Uruguay, por las cifras, los números, las casualidades, Argentina, el cielo, lo improbable… París, sí, París. Pero la Maga empezaba con su manía de perfección, con sus zapatos rotos, con su negativa a aceptar lo aceptable. Sentándose en un montón de basura para fumar un rato, y canturrear melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Así es la Maga, ella nada en el río, mientras todos miramos desde lejos.

Escuchar su voz, era una mezcla de ritmos inesperados que poco a poco se conjugan en mis oídos, como las palabras que se alinean en un vaso de café caliente que se acomoda en mi paladar. Podía escribir algunas líneas que encontrarían su destino en una fruta madura pero ¿Cómo llegaría a la Maga?, pensé. Era una pregunta que no quería ser resuelta todavía. Entonces cogí el libro de Julio Cortázar, que parecía haberme esperado durante un largo periodo en mi escritorio. La miro detenidamente y parece que está tramando algo dentro de sus páginas que me impulsan a acariciarla. Termino de sacarle el polvo que rodea sus hojas y recuerdo nuestro primer encuentro en Amazonas, los trece soles que tuve que pagarle al hombre de barba blanca que sólo se quería deshacer de la Maga. Yo todavía no comprendo si la encontré o si fue ella, quien terminó por comprarme.

Mi madre piensa que buscar a la Maga es una locura, tal vez tiene razón, debería estar buscando trabajo en este momento. Seguramente que en la calle podría encontrar el color violeta, una pista, un indicio, alguna señal del “Club de la Serpiente” que me dé una razón sobre el paradero de la Maga, pero ya es demasiado tarde, el jazz se apoderó de la habitación y los números me involucran en el capítulo veintiocho. Comienzo a leer y la Maga me dice que no haga ruido, que no grite, que baje la voz, porque Rocamadour está durmiendo…el bebé Rocamadour, está durmiendo. Entonces enciendo un cigarrillo y mientras voy fumando, las ideas se confrontan y se dirigen a una dirección, a algo abstracto que me atrae, en una respuesta que concluye porque tiene que ser así necesariamente. La Maga también es una buena madre como la mía, en conclusión. Efectivamente eso es cierto, ya que ambas están preparando más café, mientras el sueño alcanza a Rocamadour que se está cubriendo entre las sábanas como un niño tierno, para no sentir el frío.

¿Cómo era la Maga de Julio Cortázar? No lo sé, pero lo imagino. Imagino de pronto a Horacio Oliveira quien la debió conocer mejor que nadie, porque fue Horacio quien terminaba corrigiendo a la Maga de los errores que cometía, de los líos inverosímiles en que andaba metida siempre por causa del fracaso de las leyes en su vida, de aquella ignorancia violeta que traía en los vestidos. Sus encuentros eran tan oscuros como el fósforo, un túnel desconocido que guiaba a la Maga a besar a Horacio, echándole en la cara el humo del cigarrillo y su aliento caliente. Ambos se reían entre los montones de basura, así lo contaba Cortázar quien también estaba envuelto en el cabello de la Maga, en lo inevitable, en la profundidad de su pelo como en el borde de su boca, que iba dibujándola como si saliera de su mano. La boca que eligió con soberana libertad, una boca elegida entre todas, y que por un azar que no buscaba comprender coincidía exactamente con los labios de Cortázar, que sonreía por debajo de la mano que la dibujaba.

¿Encontraría a la Maga? A esa mujer que se llamaba Lucía, la que podía romper puentes con tan solo cruzarlos, la que podía llorar a gritos por haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Ella sufre en alguna parte como diría Cortázar, siempre ha sufrido a pesar de ser tan alegre, a pesar de que adora el amarillo y el puente Pont des Arts en la cual se inscribe su silueta sobre el agua llena de flores o de peces. Un encuentro casual con la Maga, podría ser lo menos casual en nuestras vidas, porque su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, ¿Dónde estás Lucía? quizás estarías charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. Maga, Lucía, Maga, eres la torpeza y la confusión pero también helechos con la firma de la arena Klee, un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez o una torre que se movía como un alfil. Mi querido Cortázar, confieso que no quería enamorarme de Lucía, no quería ser un traidor como Ossip Gregorovius, pero te tengo que decir algo, realmente siempre fuiste un afortunado, te lo repito a mi manera, fuiste una casualidad, porque tenías a la Maga, a Uruguay, a Lucía, a París pendientes de tus pasos, cuando te resfriabas y regresabas empapado de lluvia a casa, ella te esperaba con un Té para luego hacer el amor sin despertar a Rocamadour. Qué suerte tienes tú, Julio Cortázar, de haber vivido en París enamorado, donde el cielo vale más que la sierra y todo pasa como si nunca hubiera pasado el tiempo.

Ahora lo entiendo Cortázar, la Maga era el nexo para llegar al centro, para sentirte parte del cuadro, para terminar en una instantánea muerte dulce. Ella sería una palabra que no desaparecía jamás, porque siempre se mantendría intacta… Yo lo sabía Ché, que de alguna manera querías llevar a la escritura, aquel amor fecundo que inspiraba Lucía, que formaba parte de tus conclusiones y de la experiencia de toda una vida. Ese universo que nos persigue, que nos enfrenta al espejo, en un juego que consiste exactamente en eso, la facilidad de alcanzar el cielo siendo un número impar, saltando y alternando capítulos. No querías confesar que tú también estabas enamorado con la misma fuerza que besabas a la Maga, con la misma fuerza que odiabas y hacías el amor escuchando a Vivaldi. Sí Cortázar, todo era una tentativa para ir hasta el fondo de un largo camino de negación de la realidad cotidiana y admisión de otras posibles realidades. Querías decirme que Dios y el Demonio también están enamorados y el centro del mundo era la Maga, Rayuela, Charlie Parker, el jazz, París, Mándala, mi escritorio, el libro, los signos y la eterna búsqueda. Pero no me hagas caso Ché, que ya es demasiado tarde y los cigarrillos se me agotaron. Es mejor que nos vayamos todos, la verdad que sí. Aunque pensándolo mejor, podrías ir a tomar un poco de aire con Lucía por la rue de Sein, al arco que da al Quai de Conti, que yo me quedaré cuidando a Rocamadour que ya está dormido. No te preocupes Lucía…tranquila querida. Solo ve a tomar un café con Julio Cortázar en la rue du Cherche-Midi…que yo ya sé escribir.

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VILCASHUAMÁN: EL HALCÓN SAGRADO

2011-08-02T14:29:00.001-05:00

El frío llegaba desde muy temprano rodeando los paisajes verdes del camino y las montañas, mientras el carro blanco trotaba por los pedregales de una travesía que se iba descubriendo en un cielo claro de las seis de la mañana (hora en la que partíamos de Ayacucho) Sin mucho juicio decidí insistir con mis preguntas, siempre inquieto y asombrado, Tomás me explicaba que pasaríamos por algunos pueblos y que el viaje sería aproximadamente de cuatro horas, para así detenernos a tomar el desayuno que correspondía y engañar un poco al hambre de momento, en efecto, cursamos por Toccto a la que contemplamos rápidamente por la ventana lateral sin detenernos, Cuánta vida hay aquí, me dije. Mi amigo compartía un poco de caña de Pulkay para el “mal de altura”, algunos reían y conversaban de la próxima cosecha, otros masticaban su coca, cuando de pronto el conductor encendía la radio y dejaba escuchar un huaynito alegre del grupo Qori Taki, que se acompañaba de arpa y violín, entonces en la meditación de mi pensamiento una idea florecía, Yo soy de aquí… yo soy de aquí.

Luego de una hora, llegamos a el segundo pueblo llamado Condorccocha, miré las llanuras lejanas logrando tomar algunas fotografías. Empezaba a entender que me encontraba a 3,800 metros sobre el nivel del mar, y eso poco podía importar cuando el sol de la mañana daba sus avances, proyectándose a un calor amable, Aquí encontrarás las mejoras Cachipas, me advirtió Anselmo, un viejo sabio que masticaba su coca. Caminé un poco por las sombras que conservaban el frío de las punas, mientras los pasajeros terminaban de comer su merienda y se alistaban nuevamente a partir a Vilcas. No nos detendríamos hasta llegar a nuestro destino, atrás quedarían Chiribamba, Paccha, Intihuatana y Vischongo, comunidades donde mis pasos no lograron cruzar pero sí se llevaron de ellos... el aire más limpio y fresco.

Tomás con una sonrisa que develaba un par de dientes de plata que se encontraban en cada extremo, me explicaba que Vilcashuamán proviene de la palabra quechua: Willka significa Nieto y Waman que se traduce como Halcón sangrado, Ya falta poco joven, ya casi llegamos, mi corazón se entusiasmaba por el cielo azul y profundo que se desnudaba ante la vida, los niños jugaban en la plaza y perseguían al carro que se detenía al borde de la Municipalidad que celebraba una de sus fieles costumbres, El Vilcas Raymi, fiesta que unía a los pobladores desde el veintisiete al veintinueve de julio, dentro de su cultura andina, en una sola identidad que los llevaba a la tierra Chanca e Incaica, reflejando sus misterios, aquellos imponentes muros y ruinas que se mantienen sólidas desde los tres mil años.

Encontrándome solo, dejé que el viento dirija mi norte. Llegué así al Templo del Sol y la Luna, rodeado de imperiosas ruinas, conformados por piedras incas y que ahora es acompañada por el templo San Juan Bautista. Si supieran ustedes que la gente es amable, en un folklor que se comparte en cantos alegres y de nostalgia que encoge el corazón. Así fueron pasando las horas y los niños jubilosos en la tarde dorada, terminaron de conducirme hacia el gran Ushno, que tiene la forma de una pirámide y que por su historia fue construida para ser el mirador del inca. Dentro de ella se encuentra el majestuoso palacio incaico que relucía sobre los prados verdes y añorados de una paz extraña. Comprendí que nuestra cultura se desplegaba por varios aspectos y que el ande era uno de ellos, pero ¿acaso había alguna frontera que nos seguía dividiendo? ¿acaso hay algún límite para amar a nuestra tierra? ¿acaso hay razas que todavía diferencien nuestros colores? Si somos de la misma tierra por qué empeñarnos en crear falsos testimonios, si somos de la misma tierra por qué no cantamos con su atardecer, si somos de la misma tierra por qué no gritamos cuando a los trigos le causan daño. Una verdadera identidad no solo se lleva en la piel andina, sino también en la cumbre de la selva y el sol de la costa, y de las cosas que sus voces llamen, sólo sus misterios nos las dirá el mar. Hoy no vengo a llevar un compromiso de palabras, he venido a traerles parte de la sangre que hasta ahora han negado sus ojos, sentirnos peruanos es llevar nuestra cultura en la piel cruzando todo tipo de fronteras lejanas.

La noche me asaltaba sin darme cuenta, me despedía con una promesa de volver pronto, tenía que regresar a escribir lo que los niños me habían contado. Hasta siempre Vilcashuamán, hasta siempre.

Kusisami

Mi pueblo canta alegre

Y yo soy la sangre que quiere dormir en su arena

Llevo su luz en mi verbo y la verdad

Es el eco que se repite en la voz de los niños

Mis hermanos y mis hermanas

Son aquellos que cultivan la tierra y la defienden

Y yo soy la sangre que quiere dormir en su arena

Así quiero que recuerden este día

El que canta tiene que caminar junto al atardecer

Tan triste de felicidad y de lluvia.

Cabral Requien.

2011-07-10T23:51:00.001-05:00

Es una atmósfera liviana

Como el aleteo de una tierna mariposa,

Es un éxtasis profundo

Como un pensamiento filosófico,

Es una sensación de sosiego

Como cuando nos dan el primer beso.

Es el cauce de un río

Que nos conduce a la felicidad,

Es como la cálida energía

Que nos otorga abrigo frente al mal,

Es como una sonrisa en la memoria

Que nos consuela en la soledad.

Es un libro de páginas blancas

Que nos invita a pensar,

Es también un libro de páginas llenas

Que nos invita a conocer,

Es sobre todo la pluma del libro

Que nos enseñó a escribir

Con el corazón y con pasión.

Sabe Dios, y sólo Dios,

Cuántas cosas más hizo

Facundo, que fue tan fecundo

Para cantar, para vivir, para enseñar.

Filósofo de grandes y pequeños,

De sacerdotes y no sacerdotes,

De amigos y no amigos,

De conocidos y desconocidos,

Filósofo cantante condenado

A vivir eternamente, aunque

Ya estés muerto,

A enseñar por siempre, aunque

Sea única la lección: Facundo Cabral.

(Jomabole)

Canto Rodado Unplugged

2011-07-06T20:20:00.002-05:00

Este jueves 14 de julio y 21 de julio, el programa Canto Rodado, conducido por la fluidez y encanto de Paco Mejorada, presenta un formato más cercano a sus radio – oyentes, que será transmitido en vivo y en directo en el local de Radio Nacional, ubicado en la Av. Petituart 447, Santa Beatriz, a una cuadra del estadio nacional. Este nuevo formato se presentará desde este jueves 14, con un nuevo ciclo de Canto Rodado Unplugged en la radio, concierto que promete con los trovadores contemporáneos como, Daniel Kiri Escobar, Javier Lazo, Omar Camino, Lalo Salazar, entre otros. El ingreso es libre a partir de las 6pm, los asistentes podrán compartir un momento agradable y más cercano con sus artistas preferidos, asimismos dejarse influenciar por la música. Realmente imperdible.

¡Corran la voz!

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El Milagro de Oswaldo Reynoso

2011-06-29T13:37:00.004-05:00

Extracto de la novela: En octubre no hay Milagros.

<<- Si lucho no consigue casa, ¡Dios mío, qué será de nosotros! Dijo doña María, sentándose en la cama de Bety. Miguel botó las frazadas y comenzó a vestirse. Carlos entró al dormitorio. Bety terminó de pintarse las uñas.
- Miguel que está de vago ha debido buscar casa.
- Mira, Bety, no te metas conmigo, ¿ya?
- Sí, sí, tú tienes la culpa: eres un vagoneta.
-Por favor, Bety, ¡CÁLLATE!
-Todos los de la quinta han encontrado casa: el papi de Mery encontró casa aquí no más al frente.
- Sí, qué fácil es hablar: “aquí no más al frente”, todo el barrio sabe que el dueño de esa casa quiere vivirse con tu Mery.
- ¡Mentiroso! Eso lo dices por despecho, Mery ya no quiere saber nada contigo.
- Ves, mamá, cómo esa Bety me molesta.
- La señora Del Carpio se fue a un chalecito por Matute.
-¿Señora?, si es una de ésas.
-¡Chismoso!
-¿Y los escándalos que hacía?
- Hasta los Rodríguez se fueron a casa propia, ¡si vieran la casa que tienen en la Urbanización Jardín!
- Y quién no sabe que el Rodríguez era un soplón que andaba con ladrones.
- ¿Y qué dices de los pobretones del fondo, ah? ¿acaso ya no están bien instalados en Pueblo Libre?
- Con todo lo que roba el Tuerto yo estaría en Monterico.
- ¡Envidioso!
- ¿De qué?, ¿de qué? Habla.
- Sí, la envidia te hace hablar.
- ¿Y por qué no hablas de los Tapia, ah? ¿acaso no quisieron llevarnos a esa barriada y tú, la muy señorita, gila del blanquiñoso, no dijiste: ni que estuviéramos en la última lona para vivir con serranos?, ¿recuerdas?, no, ¿ah?
Miguel en bividí, colérico, paseaba de un lado al otro, por el estrecho dormitorio. Bety, arrimada al ropero, llorosa, dijo: Qué vergüenza, ¡qué dirán mis amistades!, ¡botados como gitanos!
- ¡A la hora!: debes tener vergüenza de otras cosas.
- Ves, estás viendo, mami, cómo ese Miguel vuelve a insultarme, lo oyes, ¡y en tú presencia!
Entonces, Carlos, sin decir nada, se sentó al lado de su madre. Luego, abrazándola, le dijo: Viejita, no llores.
- Todas nuestras cosas en la calle, qué dirán los vecinos, los catres, la mesa, los cubiertos, la porcelana, el cuadro del Señor de los Milagros, y dónde dormiremos, ¡Virgen Santa!
Miguel, poniéndose en cuclillas, tomó las manos de su madre. Y Bety, sentándose al lado de doña María, la abrazó.
- No llores, viejita, verás cómo el papá consigue casa.
- Sí, viejita, ya no llores. Dijo Carlos...>>

La literatura fresca de Oswaldo Reynoso, se mueve en tiempos reales e inhóspitos, donde una sociedad desconocida se enfrentará a la cruda capital peruana. El acento que se emplea inevitablemente se muestra en líneas influenciadas por la ideología comunista, social, y progresista de su creador. El arte del arequipeño, es fugaz y rauda, que provoca escándalo en sus propios personajes, al reflejarlas en un lenguaje urbano y ensalzado de una Lima mestiza y profunda. Como diría el escritor Washington Delgado: “Es un cuadro sombrío y terrible, pero también hermoso y rebosante de poesía.”

En Octubre no hay Milagros, el autor devela su estilo particular de ver al mundo desde los ojos populares que hacen frente a una sociedad aristocrática con grandes grupos plutocráticos, que manejan el país velando sus propios intereses, que afectarán a los más desamparados. La pluma peruana se rebela y hace una clara pregunta que se suspende entre interrogante sin respuesta, ¿existen verdaderamente los milagros? Y si existen, para qué tipo de clase social. Esta novela se despliega en la vida paupérrima de la familia Colmenares, las necesidades que los agobian junto a los sueños que aspiran a tener una voz. Oswaldo Reynoso parte de la costumbre y fiel tradición del Señor de los Milagros, donde la fe es la única fuerza de los pueblos, de esa raza negra y criolla, en la cual el hombre se aferra cuando se encuentra en un mundo solitario, que cruza los brazos y espera una sociedad más justa. En octubre no hay milagros para los pobres, aunque son ellos... quienes se aferran más a la vida.

Armonía

2011-05-22T12:42:00.000-05:00

Hola a todos =D!
los invito a votar por mi foto "Armonía", colaborando así para poder ganar un viaje al Área Natural Protegida Santuario Nacional Pampa Hermosa

Para votar por la foto tienen que hacerse fans de la pagina

http://www.facebook.com/pages/Sernanp-Oficial/181219211888321

y luego entran a este enlace y darle "me gusta" a la foto

http://www.facebook.com/photo.php?fbid=10150609172975177&set=o.181219211888321&type=1&theater

“ Armonía ”

Desde pasados muy lejanos; la tierra nos brinda sus frutos, hermosos destellos de colores y formas que conviven con los seres humanos, embellecen su alrededor y los alimentan, tanto de cuerpo como de espíritu. Es hora que veamos más allá, y sepamos que todos podemos construir equilibrio, ya que juntos somos una armonía en esta hermosa Pachamama.

Descripción: Flor que nace de la planta de tuna y se convertirá luego en su fruto. Foto tomada en el Complejo Arqueológico Wari en Ayacucho

(Para votar se hacen fans de la página y luego "me gusta" a la foto)

Gracias por su apoyo!
y porfa difúndanlo!!

La Madre de Gorki

2011-05-08T02:38:00.004-05:00

Extracto de la obra: La Madre, de la fina pluma rusa, llamado Alexei Maximovich Pyeshkov (Máximo Gorki)

(...)El espía hablaba con un guardia y le decía algo por lo bajo, señalándola con la vista. El guardia examinó a la madre y retrocedió. Se acercó otro guardia, prestando oído. Era viejo robusto, pelo gris y barba crecida. Hizo seña al espía con la cabeza y se acercó al banco. Avanza sin apresurarse, escrutando atentamente con ojos irritados el rostro de Pelagia. Ella se corrió al extremo del banco.
“¡Con tal que no me pegue!...!con tal que no me pegue!...”
Se detuvo frente a ella y, después de un silencio, preguntó con voz severa el oficial.
- ¿Qué miras?
-Nada…
-Bueno está… ¡ladrona! ¡Eres vieja y te dedicas a ese oficio!...
A la madre le pareció grave ofensa.
-¿Yo? ¿Ladrona yo? ¡Mientes! – gritó.
Todo le daba vueltas. Tomó la maleta y se abrió.
-¡Mira! ¡Miren todos! – exclamó, agitando un paquete de proclamas. Oía exclamaciones de gente que acudía a ella.
- Dicen que he robado…
-¡Ay ay! ¡Tiene aspecto muy respetable! – decía la gente.
- ¡Yo no soy ladrona! – repitió la madre a toda voz. Ayer condenaron a unos presos políticos…mi hijo entre ellos…Pavel Vlasóf. Pronunció un discurso, ¡es este! Yo iba a llevarlo para que lo lean y reflexionen acerca de la verdad.
Pelagia veía que se apoderaban de los papeles, que los escondían en los bolsillos, y en el pecho.
- ¿Sabéis por qué han condenado a mi hijo y a todos los que estaban con él? ¡Voy a decíroslo! ¡Creed a mi corazón de madre! Ayer condenaron a unas personas porque os traían a todos la verdad santa…Ayer supe que esta verdad ha triunfado…Nadie puede luchar contra ella… ¡nadie!
La muchedumbre, que guardaba silencio asombrado, se hacía cada vez más densa, rodeando a la madre con un anillo de cuerpos vivientes.
-La pobreza, el hambre y la enfermedad, ¡ése es el trabajo que quieren darnos! Todo está en contra nuestra. Día tras día nos reventamos a trabajar, sufrimos hambre y frío siempre en el lodo y el engaño; ¡y otros atracan y divierten al precio de nuestra labor!...Como perro a su cadena, estamos atados a la ignorancia; no sabemos nada, y en nuestra pereza lo tenemos todo. ¡Nuestra vida es una noche, una noche oscura! Una espantosa pesadilla. ¿No es verdad?
-Sí - respondieron sordamente algunas voces.
- ¡Cierra la boca!
Vio la madre detrás del gentío al espía, acompañado de dos guardias, y se dio prisa en distribuir los últimos paquetes; pero, cuando su mano llegó a la maleta, sintió el contacto de otra mano.
-¡Tomadlo todo, tomadlo todo! – dijo inclinándose-. Para transformar esta vida, para libertar a todos los hombres, para resucitarlos de entre los muertos, como yo resucité, han llegado gentes, hijos de Dios, que van sembrando por la vida la santa verdad. Trabajan en secreto porque ya sabéis que nadie puede decir la verdad sin verse perseguido, estrangulado, metido en la cárcel, mutilado. La verdad de la vida y la libertad son enemigos irreconciliables y eternos de los que nos gobiernan, de los que nos oprimen. Son niños, seres puros y luminosos los que os traen la verdad. Gracias a ellos, llegará a nuestra penosa existencia la verdad, nos calentará y nos animará, librándonos de la opresión, de las autoridades y de todos los que vendieron su alma. ¡Creedlo!
-¡Bravo por la vieja! – gritaron.
-Dispénsense – aullaron los guardias, separando brutalmente a la multitud. Los grupos retrocedían refunfuñando, aprisionando en su masa a los guardias y entorpeciéndoles el paso, quizá sin querer. La mujer de cabellos grises, ojos francos y aspecto de bondad, les atraía; desprendidos unos de otros, aislados en la vida, confundíanse ya en todo, caldeados por el ardor de aquellas palabras que muchos estaban esperando, sin duda, desde tiempo atrás. Los más próximos a la madre permanecían callados. Pelagia veía clavadas en ella sus miradas atentas y sentía en la cara su aliento tibio.
- ¡Pueblo, recoge tus fuerzas en una fuerza única!
- ¡Cállate, digo! – gritó un guardia, cogiéndola por un brazo y tirando de ella.
- No hay sufrimiento más amargo que el que, día tras día, devora el corazón y seca el pecho.
El espía se precipitó a su encuentro y, levantando el puño ante la cara de la madre, gritó con una voz aguda:
- ¡A callar, canalla!
- ¡No se puede matar a un alma resucitada! – gritó Pelagia.
Tomando impulso el espía, de cerca, le dio una bofetada. Algo negro y rojo cegó un momento a la madre; el sabor salado de la sangre le llenó la boca. Una explosión de exclamaciones la reanimó:
-¡No hay derecho de pegarle!
-¡CAMARADAS!...A la razón no se le ahoga con sangre…
Un sollozo prolongado la contestó, entre el gentío (...)

Máximo Gorki, uno de los grandes representantes del realismo socialista, proclama el despertar de un humanismo diferente, el del proletariado revolucionario, la fuerza llamada a liberar a aquellos trabajadores que van sin esperanza por el mundo, llevando una vida impar llena de envidia, explotación, consumismo y desigualdad que deforma a los hombres del trabajo. La obra del escritor ruso, se inspira en la vida de Ana Kirilovna Zalómova, (Pelagia), quien sufrió y luchó junto a su hijo Piort Zalómov (Pavel Vlásof) por una sociedad más justa y diferente. La madre, se convierte así, en una literatura progresista que enaltece la cultura de la humanidad, teniendo como herramienta de protesta el amor incondicional de unas manos dispuestas a transformar lo cotidiano en algo mágico, partiendo de una realidad cegada y herida de hambre, que va descubriendo a través de la palabra, un pan de esperanza, que se construye con lágrimas y sueños por una noble alma que ha resucitado. La madre de Gorki, hace frente a la adversidad, los golpes, el dolor y al propio Zar, para poder liberar a sus hijos, a su patria con un amor infinito, enseñando la verdad al pueblo ruso, abrigándolos en su regazo, hasta que sus ojos se apaguen, durmiendo como una luna...a medianoche.

"El Pause"

2011-04-02T17:38:00.003-05:00

El pause es un momento variante
de los sentidos de tu sonreir, de tu mirada.

El pause es el recuerdo inconstante
de las quejas de mi piel y tu ausencia.

El pause es la huella de tu destino;
y los rastros, tus cabellos que olvidaste en mi almohada.

El pause es una herida que no duele
y que sangra cuando me detengo y te encuentro sin quererlo.

El pause es un pensamiento inexacto
y argumentado de la sinrazón del corazón.

El pause es el sentido de lo conmutable
y lejano de mi querer y tu vocación.

Para Isabel

CUANDO RECORDAR PUEDO HOY

2011-03-14T00:00:00.002-05:00

En el silencio intacto de esta noche

Te busco como un afín traslucido en el tiempo,

Quizás empolvado en la hilaridad de mi mente

Como la costumbre de extrañar el vocablo: “marrón”

Ser hiperestésico no, no es difícil

si entre los aullidos, retumbares, sacadas de cabello,

Y también entre el rumor, el caminar bisoño, la calle del centro,

el patio, los cenobitas, los puritanos y la pizarra, te puedo y encuentro hoy.

No, no es difícil recapitular aventuras, gazapos, disparates

Afabilidad, alianzas y ternura,

No, no es difícil conjugar un tanto y otro poco

En uno todo, cuando recordar puedo hoy.

En el sobresalto de esta noche

Te busco y te voy encontrado

guarecido, empolvado, perenne

como si un setiembre retoño me llamara marrón

Y si me dicen añejo, no, no es difícil

si entre abrazos de hojalata, patadas y sonrisas,

y también entre el humor, los pasos convincentes, los portales,

la estatua, el guía, el chupetín y la carpeta, te puedo y encuentro hoy.

No, no es difícil recapitular aventuras, gazapos, disparates

Afabilidad, alianzas y ternura,

No, no es difícil conjugar un tanto y otro poco

En uno todo, cuando recordar, recordar......puedo hoy.

Recordando los primeros años de la primaria...

Digan todos, Whisky!

2011-03-13T22:12:00.001-05:00

La película dirigida por los uruguayos Pablo Stoll y Juan Pablo Rebella, presenta la vida uniforme de tres personas que radican en Montevideo (Jacobo, Herman, y Marta), con días que esperan emociones a largo plazo, una sonrisita instantánea para la foto, un impulso que los haga caminar sin contradecirse y una emoción que los impulse a saltar de la rutina que los ahorca. Todo empieza con la llegada de Herman que visita al hermano (Jacobo) para la ceremonia de su madre fallecida, entonces se da inicio a la farsa querida por un trío que aprende poco a poco a gritar. Dos hermanos que encontrarán un cruce de destinos en la vida de Marta, entre mentiras, ilusiones como partidas de aviones y cierta dosis de ironía.

Whisky enfoca tres clases de soledad en distintas facetas, entre negativas a resignarse a un mundo sosegado, monótono y con una sola frase, querer vivir. Nos volvemos entonces como unos espectadores resignados a ver una historia pausada, enfocada con una cámara que quiere explotar de tanto absurdo, apretar el gatillo del flash y salir corriendo, en una alegría forzada, aquella tontería de decir: Bien, cuando estamos al borde del acantilado, mostrando una máscara intranquila, un disfraz que cubra nuestras debilidades, de no querer aceptar el amor y el taparnos los dientes antes de ser felices.

Una cinta que pondrá en alerta a nuestra sombra solitaria y nos dejará un sabor inesperado de conclusiones internas que no harán bulla. Ahora digan todos una falsa sonrisa y despierten después en su eterna realidad. Whisky!

El Evangelio según Saramago

2011-03-06T02:09:00.006-05:00

Extracto tomado del Evangelio según Jesucristo:

La niebla volvió a avanzar, algo tenía que ocurrir aún, otra revelación, otro dolor, otro remordimiento. Pero fue Pastor quien habló, Tengo una propuesta para ti, dijo dirigiéndose a Dios, y Dios, sorprendido, Una propuesta, tú, y qué propuesta es esa, el tono irónico, superior, capaz de reducir al silencio a cualquiera que no fuera el Diablo, conocido y familiar de largo tiempo. Pastor estuvo de momento callado, como si buscara las mejores palabras, y luego dijo, He oído con gran atención todo cuanto se ha dicho en esta barca y, aunque por mi cuenta ya había vislumbrado unos resplandores y unas sombras en el futuro, no creí que los resplandores fueran hogueras y las sombras de tanta gente muerta, Y eso te molesta, No debía molestarme, dado que soy el Diablo, y el Diablo siempre en algo se aprovecha de la muerte, incluso más que tú, pues no necesita demostración el hecho de que el infierno estará siempre más poblado que el cielo, Entonces, de qué te quejas, No me quejo, propongo, Pues propón más rápido, que no puedo quedarme aquí eternamente, Tú sabes, nadie mejor que tú lo sabe, que el Diablo también tiene corazón, Sí, pero haces mal uso de él, Quiero hacer hoy buen uso del corazón que tengo, acepto y quiero que tu poder se amplíe a todos los extremos de la tierra, sin que tenga que morir tanta gente, y puesto que de todo aquello que te desobedece y niega dices tú que es fruto del Mal que yo soy y gobierno en el mundo, mi propuesta es que vuelvas a recibirme en tu cielo, perdonado de los males pasados por los que en el futuro no tendré que cometer, que aceptes y guardes mi obediencia, como los tiempos felices en que fui uno de tus arcángeles predilectos, Lucifer me llamabas, el que lleva la Luz, antes de que una ambición de ser igual a ti me devorase el alma y me hiciera rebelarme contra tu autoridad, Y por qué voy a recibirte y perdonarte, dime, Porque si lo haces, si usas conmigo, ahora, de aquel mismo perdón que en el futuro prometerás tan fácilmente a derecha e izquierda, entonces se acaba aquí hoy el Mal, tu hijo no tendrá que morir, y tu reino no será, no sólo esta tierra de hebreos, sino el mundo entero, conocido y por conocer y, más que el mundo, el universo, por todas partes el Bien gobernará y yo cantaré, en la última y humilde fila de los ángeles que permanecieron fieles, más fiel que todos porque estoy arrepentido, yo cantaré tus loores, todo terminará como si no hubiese sido, todo empezará a ser como si de esa manera debiera ser siempre, No se puede negar que tienes talento para confundir a las almas y perderlas, eso ya lo sabía yo, pero nunca te había oído un discurso como éste, un talento oratorio, una labia, no hay duda, estuviste a punto de convencerme, No me aceptas, no me perdonas, No te acepto, no te perdono, te quiero como eres y, de ser posible, todavía peor de lo que eres ahora, Por qué, Porque este Bien que tuviese que existir sin ti sería inconcebible, hasta el punto que ni yo puedo imaginarlo, en fin, que si tú acabas, yo acabo, para que sea el Bien, es necesario que tú sigas siendo el Mal, si el Diablo no vive como Diablo, Dios no vive como Dios, la muerte de uno sería la muerte del otro…

El evangelio según Jesucristo, para muchos presenta una visión mundana de la vida de Jesús, las circunstancias de su nacimiento, los primeros interrogatorios, los encuentros con los ángeles y demonios, el descubrimiento del amor junto a María de Magdala que tanto sorprendió al mundo católico, sin embargo, para los amantes de la Literatura, José Saramago, rompe algunos paradigmas en cuanto a la libertad, el destino, los límites del poder divino y humano, conectados a aquellos caminos trazados por los que andamos, de verbos y palabras que tendremos que decir en los lugares, en la cual aquella angustia existencialista que tenemos, se tornará en un verdadero sentido y función ante los ojos de Dios. Este libro sin duda, desprende nuevos misterios y avatares donde no sabremos si nuestra voluntad es un norte o simplemente sigue siendo un fiel cumplimiento a el plan que Dios nos tiene reservado, en algún momento del corto viaje. Un Evangelio contado por la agilidad del portugués, será un buen pretexto para empezar a reconstruir nuestra fe en base a las migajas que podemos escuchar y ver de la vida a partir de esta pequeña lámpara.

a mil por vivir

2010-11-30T23:41:00.000-05:00

no todo es prisa,
ahora los kilómetros
son colores móviles
que perpetúan el ser.

Vectores

2010-11-28T12:31:00.000-05:00

A 40km/h mi lengua

mis ojos, mi pulmón

                 mi cerebro y mis riñones

                  a 40km/h
una mujer

recostada en mis hombros

A esa velocidad

nuestra historia

                no tiene registro

                             Del dolor no sabe nada.

                 Es la tristeza

                            desparramada
como un río furioso

                                       inundando calles

                     o como el amor celeste

                                                 que de la luna cuelga.

Escrito por: Roy Dávatoc, escritor peruano expresivo, directo, a veces amable, explosivo, y duramente enamorado. Te recomendamos visitar su blog, Pájaro Salvaje.

PUERTO TRES, trova con sentimiento andino.

2010-11-21T19:37:00.004-05:00

La trova nos suelta y nos conecta a la tierra con aquella melodía de colores y sentimientos de nuestras regiones, el arte de nuestra cultura, las lágrimas de los que callan la poesía, la música que se acaricia entre las nubes y los ríos con destino al mar que crean la vida. Aquel canto que recorre junto a la brisa del viento por los pueblos de América, hacia la sierra de los amores, hacia las sombras donde se pintan ilusiones, con un nuevo verbo que lleva la voz de los que callan, de los que crecen, de los que caen y de los que viven abriéndose camino al andar. Así la trova gesta entre su corazón y la profundidad de sus entrañas una nueva frase, Puerto Tres, un grupo trovadicto con un compromiso musical e identidad latinoamericana para cosechar y amar.

Puerto Tres nace desde la amistad, el cariño y el amor con un sendero claro, ser el canto del sentimiento andino, el silencio que no se morirá sin haber dado una batalla, la voz que no solo lleve un canto sino a todo un pueblo, aquella alma americana llena de esperanza que trascienda las fronteras para sembrar una patria nueva de canciones, con libertad, justicia y humanidad. Paco Mejorada, Mónica Cuadra y Pedro Arriola, conforman cada uno de ellos un puerto, un sueño, un camino, una palabra que juntan sus pasos para forjar un solo canto que tiene muchas cosas que decir y hacer.

El escenario está listo para que se recueste en ella la música, Mónica la mariposa de humo se pasea entre el pequeño espacio mientras deja deslizar su magia, Pedro afina el charango que está dispuesto a tocar su ritmo y Paco con una ligera sonrisa da la señal acariciando suavemente la guitarra. Todo sigue su curso con naturalidad y la trova envuelve al público en un éxtasis de felicidad infinita, algunos lloran disimulando las lágrimas, mientras la noche se prolonga en su última hora y es dulce. La música acaba en la eternidad de las oraciones de aplausos efusivos y en mi pensamiento se repite una frase fiel a mi memoria: tienen coraje, lo tienen.

Puerto Tres sigue tocando éxitos como El río y la flor, Cosas por hacer, Pobre del silencio, Tontas canciones, Desde que te conocí; tocando con una confianza y firmeza que se va relacionando entre las voces y las palabras de las canciones, una tras otra, interpretando a grandes como Silvio Rodríguez, Víctor Jara, Violeta Parra que detienen el tiempo y abrigan calidamente la noche. Todos quedamos convencidos de que aquel trío peruano de trova, algún día no muy lejano, serán la nueva insignia del corazón Latinoamericano.

Se despiden dejando la nostalgia atrás y mostrando una clara sonrisa entre agradecimientos y viejas frases. Las emociones se desprenden entre abrazos y palabras que alumbran un futuro sendero donde tres cantos se unen y se adhieren a una sola lengua, un solo verbo, un solo puerto donde se refugia la música y los globos multicolores de América empiezan a volar. Cantan los niños, canta América, canta Puerto Tres que no se detiene y avanzan porque no solo llevan un canto, sino la voz de todo un pueblo.

Para mis amigos: Paco, Mónica y Pedro.

Al ras de la ventana

2010-11-20T16:33:00.000-05:00

La lluvia cae sobre la ventana húmeda y reseca a la vez.

Los sueños tocan trasfondos de inimaginables cáliz de fuego

mientras la mentira retoza zigzagueante sobre los hombros del ave

y las alas quedan para el recordáis de una esmeralda vieja.

Dos miradas en silencio se curvan hacia la realidad y la fantasía

queda al olvido, las frases pronunciadas sobre el objetivo leve

sobre la manta blanca manchada de la impureza de otras veces

para conmemorar los recuerdos de la tragedia del futuro inerte.

La soledad se apodera como una feroz gata sobre el cigarro elocuente

arrastrando con ella la practicidad de las mentes en sol naciente

consumiendo los ojos cerrados, ciegos a tus besos intermitentes.

Tus besos compartidos que mis labios muerden para borrar hasta los dientes.

Escrito por: Crisálida

La teoría del big bang

2010-11-14T17:05:00.000-05:00

Hurtado del Blog de Pierre Castro Sandoval.

VALORATIVO: 4.5 ESTRELLAS

Supuestamente al comienzo el universo

era del tamaño de un puntito como este

que dibujaré a continuación

En ese puntito estaba contenido todo el universo

Un día el puntito se pudrió de todo y explotó

hasta expandirse y convertirse en esto que

nosotros llamamos hogar

Lo locazo es que aún cuando esta teoría se llama BIG BANG

no fue BIG ni BANG

y no fue BIG porque como ya dije, comenzó con un puntito

y no fue BANG porque no había aire

por donde se transportasen las ondas de sonido de la explosión

De todas maneras últimamente ando pegado con esta serie llamada

THE BIG BANG THEORY

y he hecho un dibujito al respecto:

Luego me he puesto a oír el Nocturno en Mi mayor de Chopin y he pensado:

El universo no es algo que se pueda explicar

pero es algo que se puede entender

Visita su blog: Hueso hueso

Neblin

2010-11-14T13:27:00.000-05:00

Hay días en la vida en que te dicen: ¿un tecito?

tu fortuitamente respondes: cafecito.

Y te encuentras con la bruja en la estación de tren de los 70.

Por la tarde buscas amparo bajo el coche

entre la ruta 5 y el parque de la media noche

sentado en la misma banca donde los recuerdos pasean a sus mascotas

y las nanas cuchichean con las entumecidas derrotas.

De la punta de tus pies a la cabeza miras el cielo y tus zapatos

piensas un poco y difuminas las ideas luego dices: quizá sí debió ser té.

Acurrucas el azúcar en tu lengua, respiras y pronuncias tus defectos

en desorden pero siempre de la izquierda a la derecha.

Al final, alzas la muñeca y miras la profundidad en las manecillas

“Ya es hora” y dejas que la esquina se dirija un poco mas a tu destino

subes la calzada por el cuello y tientas un poco tus instintos

acechando el olor de la mañana, recorriendo vagabundo la sonata.

Escrito por: Nath Chávez Catillo

Visita su Blog Silente Latente

ESTAMOS DE ANIVERSARIO

2010-11-11T22:25:00.002-05:00

Hoy cumplimos nuestro segundo año y agradecemos el apoyo que nos brindan. Regresaremos con nuevos proyectos y recargados para que el Perro Negro (Yana Allqu) siga ladrando para forjar un camino donde la cultura nos haga libres, sin fronteras, sin discriminaciones y de la mano con los pueblos de América.

"Los perros ya empezaron a ladrar"

EL FESTEJO DE LA MÚSICA CRIOLLA

2010-10-31T22:25:00.003-05:00

El tío Ricardo saca el cajón, mientras la negra María Julia anda sazonando a punta de risas y festejo el guiso de gato que tanto gusta a Paco, quien acompaña con la guitarra a su padre Abelardo, que arma la jarana que comienza a sonar en la vieja quinta de la Victoria. Los niños bailan y se recrean en el pasadizo tan estrecho del vecindario donde no caben ni las risas y todos están de pie, coreando con los cascabeles y cucharas los vals del maestro Felipe Pinglo Alva. Mechita empieza a quebrarse con dulzura en el coqueteo de sus caderas y su fiel zapateo de colores afroperuanos y por la edad de flor que tiene, todos le aplauden, todos se adhieren a su alegría y le festejan a la muñequita seductora. La tarde comienza arder con un día claro de mediodía, y en el viejo corredor se habla un sola lengua criolla, los niños miran a sus padres y atesoran un recuerdo donde se hablará cada hora una sola raza, la de ayer, hoy y siempre.

Lima está de fiesta, la canción criolla viste de gala, las guapas limeñas lucen su belleza y gracia, las guitarras trinan de alegría, los criollos festejan y sus corazones vibran de fiesta criolla, sones de la canción popular. Lima cada treinta de octubre es la jaranera, la coronada marinera que todos bailan, de páginas de cajón que resuenan en el Rímac cuna que vio nacer a dos grandes de la música criolla, Montes y Manrique, padres del criollismo.

Entre los géneros más importantes, cultivados a inicio del siglo XX se encuentran el vals peruano, la marinera limeña o canto de jarana, el tondero y el festejo que nos identifican con aquella música que habla de lo que hoy somos. No quiero hablar de historias ni de sus orígenes porque estos ya se guardaban en nuestra tierra de sangre roja, blanca y mestiza. Ahora mientras escucho a Los Dávalos pienso en las generaciones que vendrán, pienso en nosotros y cómo vamos cultivando nuestro arte criollo. Me olvido de todo y enciendo la radio y de pronto escucho nuestra músiquita, doy cuenta de las nuevas esperanzas que ya empezaron a cantar, aquellas nuevas promesas que tienen coraje, picardía, cajones, guitarra, peruanos y mucho Perú, lleno de danzas, colores que se siguen cultivando y festejando no solo en el Rímac, ni el lima, sino el lo alto de la sierra, en la selva junto a sus ríos y la profundidad de las costas donde todos hablamos una lengua, que hoy resuena entre las voces de los niños quienes serán los que lleven la insignia de la nueva música criolla.

La Pulga dice: No importa de qué nos disfracemos hoy, lo que quedará es el zapateo jaranero que dejaremos en nuestra vida. Saca el cajón y toca la guitarra.

Guardianes de la música Criolla

2010-10-28T00:01:00.001-05:00

LA GRAN REUNIÓN ha reunido y grabado a diecinueve veteranos cantores que encarnan la más pura esencia del criollismo. Estos guardianes de las raíces de la música criolla, la mayoría de los cuales ronda las ocho décadas, integran la última generación de criollos auténticos, aquellos que entienden el criollismo, más que como una profesión, como una forma de vida.

Los intérpretes que participan en LA GRAN REUNIÓN recuerdan un tiempo en el que de cada barrio de Lima aún provenían formas sutilmente diferenciadas de cantar, de pulsar la guitarra, de expresar, de sentir. No es poco común oírlos hablar de una `polca victoriana´ o del ´golpe barrioaltino´, refiriéndose al sabor peculiar que le imprimían a cada género los músicos de estos barrios. Estos cantores provienen de aquellos barrios tradicionales en los que se atesora y se defiende un repertorio particular de valses, polcas, danzas y one-steps, y son portadores de la tradición musical que sus antecesores forjaron en sus propias calles.

Información sobre el disco en : http://www.sayariy.com/content/content.php?pID=1

DÉJAME QUE TE CUENTE, CHABUCA GRANDA

2010-10-26T13:48:00.006-05:00

Esta semana sentimos nuestra piel junto a la piel criolla más que nunca, a las cenizas que pasean con la musiquita del mediodía, la gloria del amor a esos cajones, el cariño inexplicable para ese pique de guitarras sollozantes por el perfume del recuerdo, nuestra música criolla a la que siempre extenderemos una alfombra de guirnaldas, por la que elegante bailará en la vereda, con su imponente hermosura, su tradición, su mestizaje, su fina raza.

“En realidad lo que yo hice, fue mantener mi mirada campesina, eso sí, me gusta”

La voz del Perú fue interpretado por un espléndido repertorio ligado a un renacimiento de la música afroperuana, con un abanico de ritmos negros, sociales, poéticos, mestizos y criollos, inmortalizados en la viva voz de María Isabel Granda, la maestra, la buena flor, la condesa limeña, el trébol de las cumbres nevadas, que despertó en los asientos de Cotabamba-Perú. Chabuca la grande nace en la puna brava, en la piedra viva de oro, un día de los fríos invernales por el año de 1920 junto a todo lo alto de la sierra, abrigándose con tan poco bajo las montañas que inspirarían su canto andino, su folclor azul, su mirada mestiza, que hoy recordamos en sus vals de la infinita música criolla.

Cuando fui a Lima, descubrí que los niños éramos de colores y con los años me di cuenta, que qué torpeza; no hay razas inferiores ni superiores, hay características espléndidas y algunas que no lo son... de rasas.

Chabuca Granda rompe la estructura rítmica convencional del vals peruano, revelando una estrecha relación entre la letra y melodía, que fue variando con el tiempo hacia una tendencia poética, guiados por un talismán que fue aquella mujer de largos años, Doña Victoria Angulo, de raza negra y maquillada con la edad cubiertas de sabiduría, aquella canela que salía a caminar por las tardes sobre el puente viejo, la piedad del río y la alameda, quien inspiraría a Chabuca Granda a componer La flor de la Canela.

Los jóvenes exigirán el cultivar el culto de la ciudad hermosa, tan plácida, tan nuestra, tan sudamericana, tan hispana, tan mestiza... De los mestizajes más hermosos que haya visto en mi vida, son los peruanos.

Jazmines en tu pelo y rosas en tu cara, aquella airosa caminata, la flor de la canela, que derramaba lisura y a su paso dejaba aromas al ritmo de sus caderas, los ojos azules del color cantábrico y el pelo rubio de piel nevada, con la infinita sonrisa menuda. Tú que naciste en los andes de la sierra inmensa y definitiva, tú que naciste entre los montes imperiales donde se impone el sol naciente, que alumbran a las minas del arte, minero, orgullosa siempre de tu tierra que te vistió, del agrado por la vida, de aquel ensueño del viejo puente que nos inspiró con tu lengua poética, tu vals de oro, tu mirada campesina que hasta hoy pasea por las calles limeñas del río y la alameda. Tu canción que profesa un día sin avisos, en que eschucho tu vals que mantuvo vivo el criollismo peruano y te cuento chabuca, que aquí se sigue bailando nuestra música criolla.

El tema de la semana es La Música Criolla

2010-10-24T21:30:00.000-05:00

Porque como peruanos tocaremos el cajón hasta morir.

La Dama Misteriosa

2010-10-24T19:05:00.000-05:00

Al principio ella fue una serena conflagración, un rostro que no fingía ni siquiera su belleza, unas manos que de apoco inventaron un lenguaje, una piel memorable y convicta, una mirada limpia, sin traiciones; una voz que caldeaba la risa, unos labios nupciales, un brindis.

Es increíble, pero a pesar de todo, tuve tiempo para decirme: ¡qué sencillo! y también no importa que el futuro sea una oscura maleza; la manera tan poco suntuaria que escogimos nuestras mutuas tentaciones fue un estupor alegre sin culpa ni disculpa, me sentí optimista, nutrido, renovado, tan lejos del sollozo y la nostalgia, tan cómodo en mi sangre y en la de ella, tan vivo sobre el vértice de musgo, tan hallado a la espera que, después del amor, salió a la noche sin luna y no importaba, salió a desmontar la anécdota, a componer la euforia, a recoger su parte del botín; más su mitad de amor se negó a ser su otra mitad y de pronto sentí que sin ella mis brazos estaban vacíos, que sin ella mis ojos no tenían qué mirar, que sin ella mi cuerpo de ningún modo era la otra copa de brindis y de nuevo repliqué :¡qué sencillo!. Pero ahora lamenté que el futuro fuera oscura maleza.

Sólo entonces pensé en ella eligiéndola y, sin dolor, sin desesperaciones, sin angustia y sin miedo, lentamente empecé como otras noches a necesitarla.

Aquel día llegué tarde; pues me quedé cenando en el Gótico, era lo que quería hacer, era muy mala la idea pero lo tenía planeado hace mucho. Cuando entré al teatro, sólo, vi un cartel que estaba repetido en cuatro paredes y era el mismo; ahí se mezclaba el trabajo de cinco fotógrafos, pero nada más, no era una propuesta, era una mezquindad comprimida y me quedé con ganas de ver a Juanjo, el director del teatro, es un buen tipo. El cuerpo se invade de soledad y da esa sensación de estar con alguna fémina, Barcelona está lluviosa y todo puerto lluvioso ahonda la tristeza.

En Mahikari hay alguno que otro poeta, Juanjo es uno de ellos, pero bueno, él es más intérprete y quieren organizar un recital. Aquella noche yo les dije que sí, leeré unos cuentos, sí, pues mi poesía es del lado oscuro del corazón y ese es un lugar de luz. La propuesta estaba en pie pero tendría que escoger bien o qué sé yo.

Esa noche quise emborracharme como en mis últimas noches, beber tequila y enamorar mujeres guapas, es algo como una ley para los poetas en esta ciudad; sin embargo, me fui a la cama con la nostalgia de la mujer que no está; recordé ingenuamente aquellas noches cuando entre mis brazos, sus brazos fueron hijos de los brazos míos, su piel se fundía con la mía y nos liberó de la condena a estar solos, aquellas noches deseosas donde mis dedos se sembraban contra sus caderas, donde mi boca bebía la savia de su pecho indefenso, aquellas noches donde la hice mía como siempre, con el mismo amor que le profané desde entonces. La nostalgia me invadía y, al verme solo, recordé también aquellas noches que estaba con mucha gente, muchos amigos, pero a la vez me sentía tan vacío como ahora, pensándola; me sentí más solo que un pez perdido en el mar; me levanté de la cama que me aprisionaba el cuerpo y me quería atar a aquellas sábanas que me recordaban a ella y me vi al espejo; ahí vi un hombre joven pero me sentí como uno de doscientos años.

A la mañana siguiente me iban a entrevistar, era muy urgente para mí, pues lo percibí como una oportunidad; pero ella seguía invadiéndome, mi mente se suspendía sólo para pensarla. En esos momentos decidí llevar a cabo mi plan para el día siguiente. Ir a mirar el mar. Tengo un caballito de tequila y me lo beberé a nuestra salud, me afeitaré con la espuma del mediterráneo. Su ausencia me hizo recordar en ese momento a esas mujeres que me han golpeado tanto y a las que tanto amé. El teléfono sonó….era mi madre, dándome las buenas noches.

Pronto amaneció, el sol empezó a salir con su luz amarilla, propia del mediterráneo y desperté para alistar mi equipamiento y enrolarme a los caminos hacia la mar. El día pasó como volando. Había llegado ya la hora del almuerzo, la tarde parecía verse más bella y recordé ir a encontrarme con Evelyn, una profesora de niños muy guapa. La esperé en la estación poco más de cinco minutos, habíamos quedado en ir a un bar-cultural, se presentaban ahí unos poetas que empezaban a salir a la luz y en el camino me encontré con Juanjo; le presenté a Evelyn, él quedo fascinado, pues ella era muy guapa, sus cabellos eran canelones dorados que hacían juego con sus ojos color miel quemada. Tenía unos ojos muy coquetos, risueños y hechiceros. Pedimos unas cervezas. Yo, por el tequila, estábame zumbando la cabeza y sin querer me comencé a descubrir ante Evelyn, pensé que me iba a abordar a golpes, sin embargo, quizá fue por la bebida, ella me correspondió con un beso que incendió mi cuerpo; mis labios los dejó ávidos de ella, así, sin pensarlo mucho, entre cuatro paredes, con una rosa en la mano, la hice mi mujer.

El arrepentimiento llegó después de consumir nuestros deseos, ella lo pasaba muy mal o tal vez sólo quería descubrirse y sentirse amada, fuimos los amantes perfectos mientras yo le susurraba al oído palabras que nunca antes inventé para el amor, con ella algo en mi brotó, debe ser lo que he guardado para la misteriosa dama que a pesar de estar llegando a la gloria con Evelyn, ella, como invasora, se proclamaba dueña y señora de mis pensamientos. Salimos acalorados por el éxtasis de aquel hotel que fue nuestro cuartel de amores fugases, nos dimos un beso y nos despedimos. Otra vez estaba ahí, solo, esperando los recuerdos para estamparlos en mi memoria. Esa noche quise ocultar mis ojos del mundo porque sólo veía destrucción en mi moribundo andar , mi pasado amarrado al recuerdo, mi futuro cantando solo, esa noche extraña de placer y buena vida cerré mis ganas para el amor y para mi renacimientos, pensé que así mis días grises se destiñeran más y mi vida iba a dejar de tornarse de un color incierto; pues hoy a sido un día como otros, lento, sin tiempo y con ausencias; me desconozco, pero me veo y no me gusta, quiero cambios, los decido, ya es hora, lo que estoy pasando no me gusta, este hombre sin fuerzas y sin ganas no soy yo; a veces en la soledad de mi cuarto, respiro hondo y quiero volar, ir a mi propio encuentro, no pensar en nada más que en mí y verme como quiero realmente ser o volver a ser; mejor retocado, reafirmado, reinventado; el trabajo que hay que hacer es duro pero ya empezó, ahora esto lo reconozco y lo acepto para agradecer por que pasa eso, va pasando y vientos con buenas nuevas llegan, todo cambia, pero mi amor por ella no ha cambiado, aún sigue extenso, nada distante en su ausencia, es hora de tomar las decisiones, sé que es duro el camino, lo sé, sin embargo debo seguir, hoy la noche y la madrugada me regalaran el sueño que fusionará mi mente, mi alma y mi corazón para encontrar en el reposo la respuesta a la táctica y a la estrategia para mañana.

Titulo de la pintura: Y al final llegó el final. Por Lucía Polanco, pintora, artista, mujer y colaboradora desde España. Te recomendamos visitar su blog, Lucía Polanco

Escrito por: Roy Dávatoc, escritor peruano expresivo, directo, a veces amable, explosivo, y duramente enamorado. Te recomendamos visitar su blog, Pájaro Salvaje

Rolling Stones - Beggars Banquet

2010-10-24T19:02:00.000-05:00

VALORACIÓN: 4.5 ESTRELLAS

The Rolling Stones Rock'n Roll Circus por séptima vez y la cuota de placer por ver a tanto torbellino sesentero junto seguía siendo el mismo. Esa filmación empapa de canciones que emocionalmente me pegan fuerte, sin chistar y el paquete de los Stones en sobresaliente, emotivo, furioso y frenético. Desde el no expectations hasta el sympathy for the devil la experiencia es bipolar y te pide por más.

Es por eso es que recomiendo este disco de los Stones que trae gran parte del paquete circus y un poco más de ají pal asunto.

Rolling Stones - Beggars Banquet

Take me to the station and put me on a train

(descarga pinchando)

Mobydick: la ballena y el viejo

2010-10-24T18:26:00.002-05:00

Sacado de las tormentas de Mobydick de Herman Melville

¡Vigías a las cofas! ¡Todos a cubierta!

Tronando con los extremos de tres espeques empuñados contra la cubierta del castillo, Daggoo despertó a los durmientes con tales golpes de juicio Final, que parecieron salir disparados por el portillo, de tan al momento como aparecieron con la ropa en la mano.

—¿Qué veis? —gritó Ahab, volviendo la cara hacia el cielo.
—¡Nada, nada, capitán! —fue el sonido que bajó en respuesta.
—¡Juanetes y alas! ¡Abajo y arriba, y a las dos bandas!

Desplegando todas las velas, soltó entonces el cable reservado o para izarle al mastelero de sobrejuanete, y pocos momentos después le izaban allí, cuando, sólo a dos tercios del camino hacia arriba, y mientras oteaba a través del vacío horizontal entre la vela de gavia y la de juanete, elevó por el aire un grito como de gaviota:

—¡Ahí sopla, ahí sopla! ¡Una joroba como un monte nevado! ¡Es Moby Dick!

Muchos creen que Mobydick es un cuento infantil sobre un viejo y una ballena. Pero otros, los literatos cautos y simbolistas detallistas, consideran que es una obra maestra por su representación de la humanidad en el barco, la autodestrucción del hombre moderno en el capitán Ahab y la del némesis Mobydick como un fin para la existencia.

CÓMO ME MIRAS

2010-10-24T14:27:00.003-05:00

- No tomes en cuenta lo de la mañana. Sabes que aquella mirada no fue la verdadera. El día avanza con melancolía y siento que no recoges la incitación, no te extravíes como niña traviesa.

- Hoy no puedo destruir la mentira.

- No necesitas hacerlo, solo basta que me creas.

Aquel día al despertar, ellos hicieron el amor, acaso como bestias mundanas insensatas, alojadas de carnes sin comunión humana, sin vértigo acomodado. Él se atrevió a mirarla (tan solo por instantes), sin vacilación, con detenimiento y no pudo ocultarse; mostró hastío, cansancio, aturdimiento. Cuán intensos y rudos seguían los movimientos, pero en ambos, desde aquel momento, el amor estaba pensativo…

Por : Masterio

Una casa con vista al mar

2010-10-23T18:44:00.007-05:00

Cómo ver el mar desde una casa, cómo escuchar las olas quebrantarse bajo las rocas estando en las praderas de los trigos, cómo mirar el océano sin conocerlo, cómo saber si existe el mar si apenas sabemos que es un sueño. La película de Alberto Arvelo muestra una ambiciosa propuesta de ver desde el mar una nueva manera de vivir, donde el aire es limpio y no hay envidia, donde la arena es justa para todos los hombres y el sabor salado del mar un manantial dispuesto para amar.

El transcurso de esta película venezolana se inicia tras la muerte de la madre de Santiago (María). Santiago tendrá que aprender junto a su padre Tomás Alonso un campesino que solo sabe querer su casa y calmar un buey sin hacerle daño, a enfrentar sin temores las fortunas y las desventuras del destino, cuestionando las labores de Dios y la justicia del hombre, sin embargo los designios de la vida hará que ambos, conozcan otro mundo, otro universo azul, que es el mar a donde irán a parar en busca de una vida mejor, donde juntos aprenderán a ser valientes y a liberarse de las malas horas que uno no puede evitar.

“Si en el mar se puede sembrar trigo, entonces tiene que haber bueyes Santiago y tal vez nos iría mejor” Sin embargo cuando lleguen al mar, se darán cuenta que todas las remotas ideas, las historias de las ballenas, los barcos y su inicio fuera de casa, será completamente diferente a la que esperaban. “En el mar no hay bueyes Santiago”

MERCEDES SOSA Y EL MAR

2010-10-23T13:17:00.003-05:00

Se habla del mar y del rumor de sus olas, pero quién como Mercedes Sosa que recorrió por su arena, por su pena muda, por su espuma, por la oscuridad del mar. Mercedes en la canción Alfonsina y el Mar, echa las melodías del piano como el poema de las olas, la sal del hombre que va a jugar con las sirenas, y aquella mujer Alfonsina desprendiendo su pasión y lejanas huellas por el agua azul y abierta de dolores viejos, que se recuestan con las canciones de las caracolas de la noche, los caballos marinos, el amor, la profundidad del mar, la soledad.

Te vas Alfonsina con tu soledad

¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Y una voz antigua de viento y de mar

te requiebra el alma

y la está llamando

y te vas, hacia allá como en sueños,

dormida Alfonsina, vestida de mar.

Mercedes Sosa, nuestra negrita, siempre vistió de mar.

Las nereidas modernas

2010-10-21T11:07:00.000-05:00

Los griegos veneraban a las nereidas, sus ninfas del mar, porque simbolizaban físicamente y espiritualmente lo más hermoso que habitaba en los océanos. Hoy, racionalmente, ya no podemos creer en mitologías, pero sí en nereidas, bellezas del mar.

Jacques Coustaeu, el descubridor del nuevo mundo

2010-10-20T00:55:00.004-05:00

Ante todo Jacques Coustaeu lo considero un hombre visionario, entre tantas cosas, del cuidado del medio ambiente; ya hace 50 años, era una de las primeras personas que no tuvo reparo en organizar una campaña internacional de defensa del medio acuático ante la descarga que iba hacer la antes llamada Comunidad Europea de Energía Atómica de gran cantidad de material radioactivo, su campaña fue exitosa y evito el gran daño que iban a causar esos deshechos.

Este comportamiento es una constante en la vida de Jacques Coustaeu, y lo haría merecedor de muchos premios; además de ser considerado uno de los consultores sobre los temas del cuidado medio ambiente de la ONU. Llegó a escribir un libro llamado la “Carta de Derechos de las Generaciones Futuras” que trataba de una serie de tratados de la defensa de la vida y “dignidad” de la Tierra y del ser humano.

Coustaeu fue un oficial de la marina francesa que se aventuró en 1936 a usar unos pesados tanques de oxígeno y sumergirse en el mar de la pequeña Tolón, Francia. Su inquietud aliada a su curiosidad y a un equipo de personas ingeniosas lograron desarrollar las primeras tecnologías de buceo; la escalafandra y luego sistemas más complejos; incluyendo, cámaras fotográficas y videocámaras.

Gracias a las grabaciones videofotográficas que realizó, la humanidad puedo llegar a lo más profundo de los mares y conocer lo que hasta ese entonces era desconocido; por ello, a Coustaeu se le considera el descubridor del nuevo mundo: del mundo acuático. Apasionado, describió a detalle cada área, flora y fauna y nos dejó las bases del buceo y la curiosidad de conocer más de ese “nuevo” mundo.

Jaques Coustaeu, visito en 1988 el Perú e hizo algunos estudios de especies acuáticas del Río Amazonas y el Lago Titicaca. Características de una persona que amaba lo que hacía y mostrándose de esa manera hasta sus últimos días: el mar, su barco de investigación Calypso, su cámara y su curiosidad por descubrir algo más.

El tema de la semana es El Mar

2010-10-19T11:09:00.000-05:00

Sobre el mar y sus habitantes se ha escrito mucho. Ahora nos toca a nosotros.

Rojo Carmesí

2010-10-17T17:43:00.002-05:00

El invierno son 12 campanadas entre las piernas

el calor de una taza de chocolate que

calienta de tu boca al interior

entre el pique y el repique de las brasas

es un pleno luchar contra las llamas

vista a vista frente al fogón

y en cada respiro un suspiro y exalación

en la alfombra sube y baja de tu pecho

la peineta carmesí que juguetea entre tus dedos

no tiene risos pero en su despeinado furor

las hojas hibernales cobran más color en los umbrales

mientras el viento juguetea entre los troncos y arbustos

el invierno acerca más a los estados

frío y suda, suda frío, más que seco esta mojado

y en sus faldas deja reposando el matorral

va dejando en la memoria más recuerdo que la historia

e imprime entre las pieles su aroma a devoción

ya unidos los destellos poco a poco se separa

y se va yendo de los cuerpos su calor y su alcanfor.

Escrito por: Nath Chávez Catillo

Visita su Blog Silente Latente

Hoy por la mañana hasta la madrugada

2010-10-16T18:15:00.000-05:00

Bajo la noche guajira Hemingway delira ...

2010-10-15T23:28:00.000-05:00

Escuché a MVLL decir que el escritor no puedo realizar su labor pensando en los premios ya que le quita dirección y lo encierra en el más profundo de los sesgos, eso para empezar.

¿Por qué elijo a Hemingway? por una simple identificación emocional con su cuento Mi viejo, porque lo siento tan cercano sin necesidad de compararlo con otra figura literaria, porque lo imagino bebiendo sin cesar y saludándome desde lejos con los ojos rojos, el aliento avinagrado y la barba descuidada, porque parte de su grandeza es también pasar desapercibido mientras lo disfrutas...

SIMPLEMENTE VARGUITAS

2010-10-15T22:27:00.006-05:00

“El escritor siente íntimamente que escribir es lo mejor que le ha pasado y puede pasarle, pues escribir significa para él la mejor manera posible de vivir, con prescindencia de las consecuencias sociales, políticas o económicas que puede lograr mediante aquello que escribe”.

Es grato regresar a las andadas de escribir, agitando un poco el papel y animando este cuerpo inerte, a sentirse vivo, al menos un poco, solo por esta noche. Qué mejor si empiezo refiriéndome a uno de los grandes, simples y extraños, de lejana comprensión, que hoy se configura como un clásico de la literatura peruana y mundial, sí, el characato que empezó como un aprendiz dentro de las escuelas del periodismo, mostrando sus tendencias humanísticas en la lucha y defensa de la democracia, la libertad y la justicia, en un país que despertaba dentro de un desierto de misterios, de culturas opuestas, de ciudades con perros y de casas verdes donde se comulgaba los viernes y se rezaba los domingos en la catedral.

“Quisiera que mis libros fueran buenos libros, desde luego. No es que esté jugando a modesto, pero yo no sé lo que realmente valen mis libros. Tengo indicios que son muy halagadores en muchos sentidos, pero también sé que muchas veces la suerte determina el éxito, y no el talento. Se sabrá lo que valen mis libros cuando ya no estemos aquí”.

Varguitas saboreó las derrotas como también el dolor de ellas, saboreo los remotos triunfos y renació de sus caídas, aprendió de las miserias del hombre como también de sus propios errores, rejuveneciendo su arte literario, mostrándose más sólido y confiable, afinando sus pensamientos, dejando siempre el parche que será el escudo de los corazones de la lengua española, quechua, peruana y del hombre de a pie que camina solo, con la esperanza de encontrarse con alguno de sus libros.

“Ni si quiera en estos días tenía el recuerdo que se entregaba el premio”

Mario Vargas Llosa, no será recordado por los premios, ni por los galardones puestos bajo el hombro, ni mucho menos por su propio Nobel, Varguitas quedará por su entusiasmo político, su acento de labor humanitario y rebelión, su ánimo de desprendimiento y resistencia, con una pluma comprometida hacia una alianza nueva, hacia la integridad de los pueblos por una identidad nueva, un nuevo camino donde se paseará su sombra, junto al viejo rumor de sus libros y el valor legendario de su nombre.

Hay quienes dicen que Mario dejó Perú para no mirar atrás, hay quienes dicen que Mario no estuvo cuando el pueblo gemía su sufrimiento, hay quines se persignan ante sus novelas porque piensan que son demasiado indecorosas, hay quienes dicen que él no es peruano porque lleva puesta otra nacionalidad, pero en verdad nos cuesta reconocer que su literatura, sus lágrimas y su sangre siempre se derramaron por su pueblo, que su palabra dijo basta ante un Decreto violencia, que sus versos fueron el viento de una nueva esperanza, de la mano con las razas. Lo que no sabemos es que Varguitas siempre estuvo y estará en Perú, en cada noche del mundo y en la profundidad de su cultura, caminando con el arte, caminando con los niños, hacia una identidad donde no se toquen trompetas al momento de hacer algo, sino se hagan las cosas en reservado orden dentro de cuatro paredes, junto a un papel y una agradable taza de café.

La pulga dice: No son los premios, somos nosotros, simples y extraños... de lejana comprensión.

Nobelísimas Películas

2010-10-15T01:02:00.003-05:00

EL CORONEL NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA (1999)

Película basada en la novela de Gabriel Garcia Marquez.Esta película de Arturo Ripstein se beneficia de unas circunstancias que rara vez enmarcan a las versiones fílmicas de grandes obras de la literatura universal, el director mexicano y su esposa y guionista de toda la vida, Paz Alicia , no buscaron la "fidelidad al texto" sino operar sobre él todos esos grandes y pequeños cambios que siempre son insoslayables a la hora de convertirlo en otra cosa, en una cosa tan otra como lo es un fin.

LA CIUDAD Y LOS PERROS (1985)

La repercusión que generó hace más de veinte años no solo se debe a la correcta adaptación que Pancho Lombardi hizo, gracias al guión de José Watanabe, de la novela homónima de Mario Vargas Llosa.

Yo soy Pablo Neruda

2010-10-15T00:19:00.003-05:00

Lastimosamente al poeta Neruda se le ha reducido a 20 poemas conocidos, pero el Nobel, el marino, el viajero, el amante furtivo es más que eso. Neruda era queridísimo por todos. Y él quería a todos: hombres, animales y vegetales.

Les dedicó poemas y odas y las inmortalizó en sus letras.

unmundoenlabotella

2010-10-13T00:43:00.000-05:00

OCTAVIO PAZ, la enciclopedia mexicana

2010-10-12T02:08:00.003-05:00

Premio Nobel de la literatura 1990

Octavio Paz Lozano, es en la actualidad, una suerte compleja de arte hispano; descrito por los críticos como: el poeta que posee el caudal de voz de Neruda; con el panteísmo sub realista y pasional de Vicente Alexandre; la fabulación metafísica de Jorge Borges; y la gallardía verbal de Vallejo.

El inicio de la vocación literaria de Octavio Paz, nace de la relación con su abuelo; el primer personaje que él mismo asocia a sus primeras actividades literarias, fue con él con quién descubrió a la mayoría de autores literarios, que luego, darían forman a su estilo; entre ellos destacan: Becker, Juan Ramón Ribeyro, Antonio Machado, Rubén Dario, Amado Nervo, José María Pereda, Cervantes, Sor Juana Inés de la Cruz.

“….la noche es morada y azul
Es de fuego y es de agua
La noche es de mármol negro y de humo
En sus hombros nace un río que se curva,
una silenciosa cascada de plumas negras…”

(extracto de "El desconocito").

La sensibilidad social y literaria de Octavio Paz es colosal, encarnando en varios poemas su infancia, adolescencia; describiendo: familiares, amigos, colegios, calles, ilusiones sobre la vida y los amores. Por otro lado, su legado y pensamiento no se limita al literario sino a lo político y social; en otras palabras, Octavio Paz es una enciclopedia del mundo mexicano, hispano y universal.

Su obra es muy amplia y variada, sin embargo las más destacadas son: El laberinto de la soledad, Semillas para un himno y Piedra de sol, El arco y la lira, Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe, La estación violenta, Las peras del olmo, Posdata, La llama doble, entre otras.

Octavio Paz nos abandona a los 84 años de edad el 19 de abril de 1998.

Pensamiento político de Octavio Paz:

“El siglo XX, ha sido el siglo de las ilusiones, pero también ha sido el siglo de las ilusiones perdidas. Los sistemas e ideologías políticas del siglo XX, han creado esquemas más o menos geométricos, en los cuáles han querido cerrar a la realidad, y la realidad se ha vengado cruelmente. La política no es una religión; en consecuencia no puede salvar a los hombres; tampoco es una filosofía, en consecuencia tampoco puede darle sabiduría a los hombres. La política revolucionaria no puede hacer de los lobos corderos, al contrario a convertido a los lobos en lobos más lobos. En consecuencia, yo no creo que la política pueda ofrecer una solución a los problemas fundamentales de la condición humana…..la política es el arte de convivir no el arte de cambiar”. (Extracto de la entrevista con Soler Serrano, 77-79’).

El tema de la semana es El Nobel en Latinoamerica

2010-10-11T00:06:00.001-05:00

Hace 20 años un latinoamericano no ganaba un Nobel de Literatura. Han sido seis hasta ahora, esperemos que vengan más.

¿En qué momento se jodió el Perú? Vargas Llosa en Conversación Catedral

2010-10-10T13:33:00.001-05:00

Prestado del Nobel peruano Mario Vargas Llosa en Conversación en la Catedral

Desde la puerta de La Crónica Santiago mira la avenida Tacna, sin amor: automóviles, edificios desiguales y descoloridos, esqueletos de avisos luminosos flotando en la neblina, el mediodía gris. ¿En qué momento se había jodido el Perú? Los canillitas merodean entre los vehículos detenidos por el semáforo de Wilson voceando los diarios de la tarde y él echa a andar, despacio, hacia la Colmena. Las manos en los bolsillos, cabizbajo, va escoltado por transeúntes que avanzan, también, hacia la plaza San Martín. Él era como el Perú, Zavalita, se había jodido en algún momento. Piensa: ¿en cuál? Frente al Hotel Crillón un perro viene a lamerle los pies: no vayas a estar rabioso, fuera de aquí. El Perú jodido, piensa, Carlitos jodido, todos jodidos. Piensa: no hay solución.

Una de las novelas monumentales de Varguitas es Conversación en la Catedral, de aquí nace la inmortal pregunta: "¿En qué momento se jodió el Perú?" ¿En que momento nacieron tantos carros, hubo tanto tráfico, tanta miseria, envidia y latrocinio? Por supuesto no hay respuesta y no la hay porque no se necesita.

Aún así, esta obra describe, citando a la Academia sueca, cartográficamente al Perú: un lugar de desconfianzas donde uno sobrevive.

Tiempos Modernos

2010-10-08T00:19:00.000-05:00

Existe una escena en Tiempos Modernos que demuestra la tensión social en la que vivían los estadounidenses por los años 60. Aquí Chaplin, ídolo gringo, flamea una bandera roja sin darse cuenta. Desde esta memorable escena muchos políticos comenzaron a desconfiar de Chaplin porque creían que era comunista.

Macarthismo o la caza de brujas

2010-10-07T23:55:00.000-05:00

Durante la década de los 50, en la época de la post guerra, el senador estadounidense Joseph McCarther empezó a calificar a sus enemigos políticos como comunistas (imperdonable insulto). A estas falsas acusaciones se les conoce como "La caza de brujas" o Macarthismo.

El velo de la desconfianza

2010-10-07T23:37:00.002-05:00

Como personas que somos siempre hemos necesitado tener un sentido de pertenencia hacia alguna cosa, sea la que sea, una casa, otra persona, un perro, un pedazo de vida, un maletín y la corbata, a nuestro propio nombre y hasta a nuestra propia sombra. Necesitamos de algo que de testimonio de nosotros mismos, incluso si son solo cosas que lleven nuestras huellas digitales. Algunos optan por rodearse de amigos, de iguales que puedan dar testimonio de la vida de alguno. Pero, ¿cuál es el fundamento detrás de esta necesidad de pertenencia? Miedo, señores, miedo a descubrir que uno vive solo para sí y que no deja nada al morir. Que solo es mientras se tiene conciencia de si mismo, mientras pueda decir uno: “Hoy es Jueves, son las 9 y estoy sentado aquí, a mi costado mis amigos y en mi mano una cerveza”.

En otras palabras: inseguridad de la existencia misma. Entonces, si es que yace tan profundamente esta llaga dentro de los seres humanos, ¿cómo se pide siquiera que tengan certeza alguna respecto a otra cosa u otro ser? Si no están seguros de su existencia, que es dependiente a la atención ajena, no se puede estar seguro de alguna otra cosa menos relevante. Si la base es imaginaria, ¿podría sostener algo concreto y real? Es esta inseguridad la que nos lleva a adueñarnos de todo lo que podamos, de marcar como bestias nuestro territorio. Quizá el niño tenga miedo a la oscuridad porque en ella ya no ve a su sombra ni a si mismo, no se reconoce en ninguna superficie, ni reconocer superficie alguna, quizá ese miedo no sea a la oscuridad sino al no existir.Y, si no tenemos seguridad de algo se deriva necesariamente que no podemos confiar en algo tampoco. Desconfiamos de nuestra propia existencia, desconfiamos de los demás, desconfiamos incluso de tanta desconfianza.

Desconfianza, inseguridad, miedo, posesión; todo nace de los hombres con su patológica necesidad de buscar eternidad. La desconfianza nace del miedo de aceptarnos efímeros, de saber que si a Juanito le da amnesia dejaré de existir para Juanito. Pobres hombres, son más importantes en Juanito que en sí mismos. Así, ¿cómo esperan de ellos lo que a los seres humanos les corresponde? Y ¿por qué esos hombres tratan con tanto afán de apañar a los seres humanos? Mientras yo solo tengo que decir: Tengo mi sombra al costado, siempre me sigue, no la pienso, no la busco, no la ve más sé que allí estará.

Escrito por: Nath Chavez Castillo.

El tema de la semana es La desconfianza

2010-10-05T11:44:00.000-05:00

Si algo nos ha dejado la época de Fujimori es la desconfianza. Cualquier logro de una de estas candidatas tendrá un olor a fraude y no porque haya fraude necesariamente sino porque hace una década estamos a la defensiva, esperando a que nos ataquen.

Sueños colgados de una ventana

2010-10-04T09:51:00.001-05:00

Ayer tuve un sueño con los ojos abiertos, estaba colgada de mi venta, mirando cautivada un cielo rosa, las nubes eran turquesas, el sol iba cayendo. Con la ligereza del viento una paloma aperturó el atardecer susurrando un canto algo incandescente a la piel de las casas que por debajo observaban. Y una visión se generó a lo lejos, un gran hueco negro que armó el lazo entre la lejanía y el tiempo; el mar que separa el todo y la nada se hizo un riachuelo con su sonido de agua corriente, tan característico! aquellos decibeles que tocan el alma y tranquilizan los pensamientos más austeros.

Cerré los ojos, me solté de la ventana y empecé el vuelo hacia aquella paloma que susurraba sueños; al acercarme escuché mis deseos, comprendí algunas verdades y sinceré los sentimientos sometiendo mi lógica ante el calor del sol que atizaba mi rostro. Luego… en un instante todo cambió, y el paso tuvo su razón, el sol cayó, fugó a calentar otras ideas y admirar otras viviendas, las nubes turquesas se aplomaron y por fin las lágrimas cayeron para abrir los paraguas. Hacía frío y me abrigaban más que los recuerdos, esa calidez casi fría.

Entonces, miraba al cielo acostada en el pastizal del bosque sin nombre. Mantuve los ojos cerrados y abrí los labios, humedecidos con un beso que recordé, uno que desea el sueño al no quedar olvidado… no dejaba de llover, pronto estaba empapada y con un salto me sobrepuse del suelo. Caminé por un sendero sin fin mientras el cielo azulado aclareció. Una nube con alas empezó un nuevo canto, susurró esta vez un arrullo, caí en sus brazos y ya dormida quede al soplo de un viento que sabe a lluvia.

La gelidez de la noche me despertó, me había quedado dormida sobre el marco de la venta, con las piernas colgadas por fuera de ella, sentí el vértigo y recordé un hermoso sueño que olía a realidad.

Mientras la soledad corre los sueños se apoderan del todo, que inexistente sólo queda como un alegoría de la realidad.

Es hora de empezar a mover...

2010-10-03T22:22:00.001-05:00

Para terminar la jornada electoral y no enredarnos más...
A ver si le hacemos caso a Dante Spinetta y a su pata.

"El mundo lo empieza a mover

el cielo se empieza a caer a sus pies

nuevamente es tiempo de empezar a brillar

otra vez grita mi alma! ...

Es hora de empezar a mover

A mover el culo"

PD: Observa bien a Nelson de la Rosa :)

ENTRE LAS AGUAS Y EL SUBSUELO

2010-10-03T13:27:00.002-05:00

Toman forma los destierros

Los tormentos y los sueños

Decantando e incantando

Por los valles y las lluvias

Gota a gota llegan al cielo

Van tronando y destronando

Al hijo bastardo de la ley

Entre cúmulos y gasas

Las heridas se desangran

Marcan paso los fusiles

Y a lo alto suena el rio

Piedras trae, me dirás

Escucha más

El muerto ya no está

Y en la cima del derroche

Va montando su alcornoque

No eran piedras ni llovía

Era el muerto que reía

En esta vida y en la otra

No veras la luna rota

Toma el té y juzga al juez

Que mi pellejo es solo espejo

Del desinterés de los paganos.

Escrito por: Nath Chavez Castillo, poeta peruana y de tinta humana. Mujer de Pasiones, reflexión, sentimiento, diálogo y vida.

Pintura de: Paola Castillo Otoya

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Oda al culo

2010-10-02T16:56:00.003-05:00

No suelo concordar con el prójimo varón sobre cuál es el mejor culo. Noto un gusto general por el culito escuálido de las modelos flacas.

A mí me gustan grandes, hospitalarios, macizos. Me gusta el culo balcón, que sobresale y se autosustenta como un milagro de ingeniería. El culo bien latino, rappero, reggaetón, de doble pompa viva y prodigiosa.

Me salen versos cuando hablo de culos. Quizá porque en los culos hay algo más antiguo y atávico que en las tetas, que en realidad son una intelectualización.

Las tetas son renacentistas, pero el culo es primitivo, neanderthaliano. Con su poder de atracción inequívoca, su convergencia invitadora, es un hit prehistórico. Despierta nuestro costado más bestial: el del acoplamiento en cuatro patas.

Las tetas son un invento más reciente, son prosaicas.

El culo, en cambio, es lírico, musical, cadencioso, indiscernible del meneo de caderas, del ritmo, la batida de la bossa que retrata a la garota que se aleja en Ipanema.

Porque el culo siempre se aleja, siempre se va yendo, invitando a que lo sigan. Se mueve en dirección contraria de las tetas que siempre vienen y por eso suelen ser alarmantes, amenazadoras, casi bélicas (me acuerdo de las tetas de Afrodita, la novia de Mazinger Z, que se disparaban como dos misiles).

Las tetas confrontan, el culo huye, es elegía de sí mismo, se va yendo como la vida misma y deja tristes a los hombres pensando qué cosa más linda, más llena de gracia aquella morena que viene y que pasa con dulce balance camino del mar.

Las mujeres argentinas tienen orto, las colombianas jopo, las brasileras bunda, las mexicanas bote, las peruanas tarro, las cubanas nevera o fambeco, las chilenas tienen poto. O mejor dicho, las chilenas no tienen poto, según mis amigos transandinos que se quejan de esa falta y quedan asombrados cuando viajan por Latinoamérica.

Yo mismo casi me encadeno a la muralla del Baluarte de San Francisco en el último Hay Festival de Cartagena de Indias para no tener que volver y poder seguir admirando el desfile incesante de cartageneras o barranquilleras cuyos culos altaneros merecían no este breve artículo sino un tratado enciclopédico o un poemario como el Canto General.

De las cosas que hacen las mujeres por su culo, la que más ternura me da es cuando lo acercan a la estufa para calentarlo. No lo pueden evitar.

Pasan frente a una chimenea o un radiador y acercan el culo, lo empollan un rato. El culo es la parte más fría de una mujer. Siempre sorprende al tacto esa temperatura, el frescor del cachete en el primer encuentro con la mano.

Durante el abrazo, se puede llegar a los cachetes de dos maneras. Una es desde arriba, si la mujer tiene puesto un pantalón, pero es dificultoso y lo ajustado de la tela impide la maniobra y la palmada vital.

La otra forma es desde abajo y eso es lo mejor, cuando se alcanza el culo levantando de a poco el vestido, por los muslos, y de pronto se llega a esas órbitas gemelas, esa abundancia a manos llenas. En ese instante se siente que las manos no fueron hechas para ninguna otra cosa más que palpar esa felicidad, para sentir con todos los músculos del cuerpo la blanda gravitación, el peso exacto de la redondez terrestre.

Se suele pensar que, en el sexo, la posición de perrito somete a la mujer. Pero hay que decir que abordar por detrás a una mujer de ancas poderosas puede ser todo lo contrario: es como acoplarse a una locomotora, como engancharse en la fuerza de la vida, hay que seguirla, no es fácil, uno queda subordinado a su energía, hay que trabajar, darle mucha bomba, carbón para la máquina.

Es uno el que queda sometido a su gran expectativa, absorto, subyugado, vaciándose para siempre en la doble esfera viva de esa mantis religiosa.

Una vez vi un hombre de unos 45 años dando vueltas al parque, corriendo tras su personal trainer. Lo curioso es que era *una* personal trainer, y las calzas azules de esta profesora de gimnasia evidenciaban que tenía un doctorado en glúteos. Como el burro tras la zanahoria, el hombre corría tras ella sin pensar en nada más que ese seguimiento personal. No me sorprendería que a la media hora hubiera un grupo de corredores trotando detrás, en caravana. La música de losculos es la del flautista de Hamelin.

Los hombres, con su legión de ratones, van tras ella, hipnotizados. Las mujeres saben aprovechar sus recursos.

Yo trabajé en una empresa en el mismo piso que una arquitecta narigona (esas narigonas sexys) y con un "tremendo fambeco". Ella sabía que era su mejor ángulo y lo hacía valer, con unos pantalones ajustados que dejaban todo temblando. Era una de esas oficinas cuadradas, llenas de líneas rectas: el almanaque cuadriculado, la tabla rectangular del escritorio, la ventana,los estantes, las carpetas de archivos. Un lugar irrespirable de no ser por el culo de la arquitecta que a veces pasaba camino a tesorería o a la fotocopiadora. Su culo era lo único redondo en todo este edificio de oficinas. Lo único vivo yo creo. Nunca intenté nada (se decía que tenía un novio), pero en una época yo pensaba escribir una novela con los acoplamientos heroicos que imaginé con ella. Una novela que iba a titular, con un guiño a Greenaway, "El culo de una arquitecta".

No escribí ni dos líneas de esa novela, pero sí algunos poemas que ella nunca leyó.Me acuerdo que la veía antes de verla, la intuía en un ritmo particular que tenía el sonido de sus pasos, un peso, un roce de la cara interna de sus muslos de falsa mulata. Cuando aparecía en el rabillo de mi ojo, ya sabía plenamente que se trataba de ella. Y pasaba y todo se detenía un instante, el memo, el mail, la voz en el teléfono, todo se curvaba de pronto, no había más rectas, todo se ovalaba, se abombaba, y el corazón del oficinista medio quedaba bailando. No exagero.

Además era plena crisis del 2002. Todo se derrumbaba, caían los ministros, los presidentes, caía la economía, la moneda, la bolsa, caía el gran telón pintado del primer mundo, caía la moral, el ingreso per cápita, todo caía, salvo el culo de la arquitecta que parecía subir y subir, cada vez más vivaracho, más mordible, más esférico, más encabritado en su oscilación por los corredores, pasando en un meneo vanidoso que parecía ir diciendo no, mirame pero no, seguime pero no, dedicame poemas pero no. Ojalá ella llegue a leer esto algún día y se entere del bien que me hizo durante esos dos años con solo ser parte de mi día laborable pasando con tanta gracia frente al mono de mi hormona. Y ojalá se entere también que, cuando me echaron, lo único que lamenté fue dejar de verla desfilar por los pasillos respingando el durazno gigante de su culo soñado.

Por el maestro PEDRO MAIRAL (Soho)

EL POTO, UN PERUANISMO MOCHICA

2010-10-02T16:04:00.002-05:00

Hay que ser claros en esto, hablar de potos como de traseros es referirnos de cosas de dimensiones diferentes y de otras curvas agradables. La presente reseña está basada en el análisis de José Antonio Salas García, que esclarece uno de los tantos peruanismos que nos dejó la cultura Moche o también llamada Mochica, con fundamentos de un claro calibre de investigación, publicada en su libro Peruanismos de origen Mochica, a quien hoy evoco para abordar el tema tan controversial de la semana, de aquel embrujo que inclina nuestro cuello a torcer, aquellas nalgas que encadenan y no sueltan, y es que nuestra cultura Mochica también en algún momento de su historia giró alrededor de ellas, y es que hay potos y también hay traseros, con eso basta.

Con frecuencia cuando hablamos de potos tratamos de relacionarlas directa o indirectamente con culos, traseros, nalgas firmes y carnosas junto a otras cuentas imaginaciones mojadas, pero para nuestra cultura Mochica fue totalmente diferente. Los Mochicas relacionaron su contenido semántico a partir del significado de “testículos”, en efecto, este significado rompe todos los paradigmas de nuestro débil entusiasmo de pasiones bajas con el poto, para traernos de golpe otra imagen que atropella nuestras ilusiones. Revisando algunas definiciones que nos otorga el diccionario, podemos advertir que poto significa vasija y en cuanto a su segunda connotación está referida a trasero o nalgas con una clara premisa del mochica potos, partes pudendas (torpe, feo, que causa vergüenza)

“Sabemos que poto refería a testículo, empero por metonimia se usaba poto en tanto entidad curva para referir también a un objeto curvo como los calabazos que se usaban a manera de recipientes.” Hay un quiebre en dicha explicación, la que se divide en dos partes: la primera usada por el quechua para referirse a las vasijas pequeñas usadas para líquidos, especialmente para mate; y la segunda es para referirse del Mochica potos cuyo origen se desprende del testículo para luego adoptarlas en nuestro castellano como nalgas y porciones carnosas.

Hay que tener en cuenta la palabra poto y sus orígenes, ya que mandar al poto hoy en día a alguien, será mandar al testículo a muchos. Dejemos eso de momento y quedémonos con la clara imagen de los traseros que a veces se hacen extrañar y resaltemos lo importante, sí, lo importante, nuestra Cultura Mochica, que para muchos en su divina ignorancia se muestra como morbo censurable pero para pocos es el símbolo de la fertilidad de la tierra. Aquí les dejo la definición que propone el autor en base al peruanismo que nos dejó nuestra Cultura Mochica.

Poto: (Del mochica poto, testículo). m. NO Argentina., Bolivia, Chile, Ecuador, Par.y Perú. Conjunto de las dos nalgas. ||2. Perú. Vasija hecha de calabazo para beber chicha.

La pulga dice: Tengan cuidado a quién mandan al poto.

Malena

2010-09-30T00:34:00.003-05:00

La sutilesa de muchos hombres siempre se desvia, a esa parte tan llamativa de las mujeres..!!!

Malena es la belleza más encantadora e irresistible de Castelcuto, un aburrido pueblo de la soleada costa siciliana. Es nueva en la población y estando su marido en la guerra, cada paseo que da por el pueblo se convierte en un espectáculo, acompañado por las lujuriosas miradas de los hombres de la localidad y de los resentidos cotilleos de sus envidiosas esposas.

embrujo

2010-09-29T21:53:00.000-05:00

J.L., el trasero latino

2010-09-27T21:21:00.004-05:00

La patrie, l'honneur, la liberté, il n'y a rien : l'univers tourne autour d'une paire de fesses, c'est tout (La patria, el honor, la libertad, no hay nada: el universo gira alrededor de un par de nalgas, es todo) Jean-Paul Sartre.

A pesar de que durante muchos años el tema del trasero fue un tema meramente de ciertas élites, en su mayoría no público; tornándose hasta como un tema sólo del mundo mundano o la expresión artística de pintores, o escultores; en las últimas décadas ha tomado una connotación más compleja, desde de estar en la exposición más importantes de obras de arte, con un seguro “contra accidentes” por 60 millones de dólares o el nacionalizar los traseros en forma y tamaño, como lo son actualmente los latinos.

Entonces es que estamos en la época de la “Revolución del trasero”, personalizado en sus comienzos por la contextura y silueta que mostró en los Estados Unidos la cantante mexicana Selene, y luego, la cantante y actriz Jennifer López; que aparece en revistas de todo el mundo mas que por su carrera artística, que no deja de ser importante, por la parte inferior que forman sus músculos glúteo mayor, medio y menor, su trasero.

Analizado desde diferente ópticas es actualmente el trasero más importante de la historia, sólo superado por la “Venus de Milo”. Su repercusión simplemente es la admiración del mundo, y por ello, no es raro escuchar: Las latinas expresan la sensualidad innata de la mujer; poca cosa o mucha, el trasero dejó de ser sólo la parte de atrás para convertirse en el personaje central en este contexto actual.

Grande Trasero!

El tema de la semana es El Trasero

2010-09-27T20:28:00.000-05:00

La sutileza para escribir sobre el culo solo la pueden tener los cronistas del nivel de Etiqueta Negra, así que me robo un parrafito sobre el culo:

Las francesas pueden tener trasero o derrière, las rusas tienen glúteos y caderas, las inglesas de estirpe victoriana no pasan de las asentaderas (falaz nombre que alude más a lo funcional que a lo anatómico), y así sucesivamente. Pero en Brasil, Haití, Santo Domingo, Jamaica, Cuba, Colombia, Venezuela y Puerto Rico[Perú] , hay culos y punto.

Noche Desvelada

2010-09-27T00:29:00.000-05:00

La pared maltratada de aquella calle marchita, fue testigo del precario y agónico amor.
Se aferraba la pasión al desenfreno, coqueteaba el trago abruptamente con el pudor.
Un pedazo de cartón, era el barco relajado de la aventura de dos amantes desesperados.
Sus cuerpos marchitos por el abandono se entregaban a la fría noche en un cálido acto.

La calle con luz tenue fue el regazo de veteranos amantes, con gozo constante
Se desvestían la piel y entregaban su moribunda alma con pasiva calma.
Abrazados, con la sombra como sabana y la luna de ventana.

st1

2010-09-27T00:03:00.004-05:00

ya en un momento fugaz han de venir

grandes tormentas

grandes vientos

y grandes confusiones.

Interminables indecisiones,

gritos

gemidos

y sabores

Han de correr sumisos los vientos alados

los crepitantes sentimientos encontrados

en tus manos

y por fin

he de hallar infeliz tus entrañas

y tu corazón en algún tazón frío y calmado

esperando formar parte de ti

y quizás en algún tiempo

de mí.

Luces de domingo

2010-09-26T21:15:00.000-05:00

Abre las cortinas

cuenta pecados, uno por uno

hoy nadie nos ve

que tus huesos se escondan

porque Dios descansa

recoge tus sollozos

exprime cicatrices

duerme

Escrito por: Érika Nolasco (Lima, 1989)

Estudiante de educación en la especialidad de Lengua y Literatura de la Universidad Nacional Federico Villarreal. No ha ganado ningún premio ni le ha ganado a nadie; excepto a la poeta chuncha que solía ser. La que ahora se atreve a parir sus poemas a la luz. Algunos de sus poemas aparecen en blogs de amigos. La revista Sabor Artístico, de Argentina, publicará algunos de sus textos. Forma parte del equipo editorial Toro de trapo, editores.

Antichrist

2010-09-26T14:17:00.003-05:00

VALORATIVO: 4 ESTRELLAS

Lars Von Trier, el director de la película Anticristo, nos trae una obra de arte, sí, porque no hay palabras exactas para alcanzar una opinión certera sobre la película que logra dejar efectos de ciertos misterios sobre la religión, la psicología, el trascurso de la naturaleza y la creación de un mundo que se desencadena y rompe sus propias reglas. Calificada por la crítica como una película violenta, pretencioso, sexual, polémica, estética, y es que el director solo piensa diferente y siempre quiere ir más allá del las simples películas de terror que nos venden. El Anticristo es una película que desprende partes muy sosegadas como intensas al mismo tiempo, logra que tengas un parpadeo de bostezo pero de una forma inesperada hace que un aire de escalofrío recorra tu piel y al final de la película uno no sabe que decir, tan solo quiere volverla a ver y sacarse de momento unos cuantos vacíos de dudas pero comprende que el arte no se tiene que entender, simplemente se tiene que sentir y con eso basta.

Esta película nos enfrenta contra el diablo que llevamos dentro, ahora sí, persígnense.

Too much HYPOCRISY

2010-09-25T16:13:00.000-05:00

La experiencia otorga mecanismos mentales que sirven de ayuda para interpretar con 'audacia' esta agri-dulce-picante realidad, no es de fiar entonces como es tema de todos los días hablar de la hipocresía y sus diversas manifestaciones en nuestro planeta azul-verdoso, de si algunos cacheteamos con la mano derecha a aquellos que levantan la mano izquierda siendo ambos hijos de la misma cuna, si el vecino de arriba trata de ser nuestro amigo mientras se adueña de los hermanos de oriente...

"GO MASAI GO MASAI be mellow

GO MASAI GO MASAI be sharp"

Jorge Muzam y el hipócrita escritor.

2010-09-25T13:12:00.008-05:00

“Nada más hipócrita que la eliminación de la hipocresía.”

Friedrich Nietzsche

Estoy escuchando a Andrés Prado y su Free Jazz, mientras bosquejo estas líneas que hallarán algún sentido. No tengo que venderles esperanzas y decirles que todo está de las mil maravillas por acá, ya que hoy me quiero sacar la máscara por un minuto y saber qué soy. Advierto que ya cambié de música, ya que no quiero utilizar esta palabra sutil para salir del apuro: “está bonito”, resultaría ser hipócrita. otra vez. Sabemos que tenemos libretos de apertura para todas las preguntas que no se han inventado; si nos preguntan cómo estamos, sabremos que diremos “bien” aunque en verdad estemos dentro de un tumulto de excremento humano. Nos sentimos inmersos en el libreto del payaso, tras los vestidos de flores, los maquillases de colores y la sonrisa pelada de dientes se oculta una sombra negra, llena de orfandad y tristeza por falta del olor del pan o un rincón donde dormir, sí, un rincón donde podamos ser nosotros mismos y no ser tildados como unos locos. No sé si podremos sacarnos de las venas esta máscara de fingimientos, no lo sé porque no hay nada más falso que decir que uno tiene la verdad en las manos. Percibo que tendré que lidiar con esta máscara de temores, con esta careta que no me deja ser, con esta ilusión que voy creando para sentir que existo y encender un cigarro para decir que no estoy solo.

Jorge Muzam, también se cansó de tanta vaina de hipocresías sin sentido y publicó en su blog "Cuadernos de Ira", Hipócrita Escritor, que debela a su propio ser, una vez que este Chileno se pudo sacar la máscara para verse en el espejo y mirar a la bestia que había creado, un escritor, alguien que puede construir o destruir al mismo tiempo y dejar de ser hipócrita de una vez.

Invento espejismos y metas difusas

Inventé ser escritor para redimirme de mis otros fracasos

Por saltarme todos los pasos

Inventé que igual me iría bien

Y que a lo mejor algún día

Cumpliría con la promesa que a los 3 años le hice a mamá

Cuando sea rico

Ay dubi dubi dubi dubi dubi dubi dú

Te compraré una casa, muchos vestidos, un auto, un televisor,

Una bicicleta, una radio, una peineta y un pasaje de avión.

Su blog en un espacio donde pretende ser la expresión de una voz latinoamericana independiente, con una mezcla de pensamientos críticos sobre la política, filosofía, literatura, poesía y otros cuantos anhelos. Jorge Muzam, nació el 12 de junio de 1972 en San Fabián de Alico, y todavía su biografía no está en Wikipedia pero está en este rincón porque a mí me interesa y con eso basta . Ha publicado ensayos, artículos y poemas en diversos medios europeos y le va bien con sus novelas de circulación restringida: “Ameba”, “El Espermio Errante”y “El tufo de los peces muertos”. Se le ha descrito como un autor de pluma ácida, corrosiva, muy politizada y controversial. Hoy vive y alterna sus actividades académicas entre la ciudad-puerto de San Antonio y Santiago de Chile, aparentemente todo va "bonito".

Terminó el minuto, retorno a la vieja máscara que siempre espera, al cigarro que no acaba de consumirse, al café que quiere consolar, a la soledad que abriga bien, al papel de batallas, al lápiz con sed de venganza, a los temores ciegos. Mi madre toca la puerta desesperada, escuché algunos gritos me dijo, yo desde este abismo donde la hierba no crece respondo, todo va bien madre, sigo estudiando con firmeza para ser presidente, para ser presidente, todo va bien, le digo: todo va bien.

Den un ligero vistazo al blog de Jorge Muzam, Cuadernos de Ira.

Pantaleón y las Visitadoras: La doble moral y el sexo

2010-09-24T23:58:00.001-05:00

La vida militar debe ser una mierda o algo parecido, por eso Vargas Llosa trató de crear un plan por el que se pueda satisfacer las encerronas a las que están sometidos. Sin embargo, este plan sexual tenía un problema: se desenvolvía en el mundo de la hipocrecía, de la mentira y de la doble moral.

Una película peruana que tienes que ver definitivamente.

hipociudad

2010-09-22T23:29:00.001-05:00

ser hipócritas? con la tierra no, por favor.
Ayacucho, Agosto 2010

El tema de la semana es La Hipocresía

2010-09-20T01:02:00.002-05:00

Publicar "potoaudios" esta mal pero igual todos lo publican, respetar la vida privada está bien pero todos queremos saber que hay detrás de las paredes, hablamos de libertad de expresión pero no escuchamos la palabra intimidad, y es que hablar sobre la tolerancia a la vida privada nos vale un poto. Utilizamos máscaras de alguna manera, quien dice no tener en sus venas un pedazo de hipocresía ,descubrirá que solo es un falso profeta. Hay que sacar nuestras máscaras primero para ver quiénes somos en verdad.

LA VIDA ES SUEÑO

2010-09-20T00:31:00.001-05:00

Edición de HTML

VALORATIVO: 4 ESTRELLAS

Tengo que recomendar un libro antes de irme a cerrar los ojos y dejar que una pesadilla termine por encontrarme. El nuevo día se acerca y a veces se torna siniestro por no tener una buena compañía al costado, con quien intercambiar algunas frases, escuchar un poco de jazz o hablar de París. Hoy encontrar personas que puedan hilar algunas ideas con sentido, se vuelve como quien busca un tesoro en el desierto, al respecto tuve que tomar algunas medidas un poco privilegiadas, leer libros. Para no agitar más sus ojos iré a excitar sus bolsillos inventando algunas palabras que sean útiles para que se animen a comprar un clásico de la literatura, la vida es sueño, de lectura obligatoria para los que siguen los caminos de la vida. Todos soñamos o al menos hemos escuchado de esa noble palabra de buen color, que nos rodea en un mundo de mágico con cuentos de hadas, nos ilumina hasta hacernos creer que existimos, sin embargo hay gente que pasa por la vida pero la vida nunca termina de pasar por ellos; piensan, duermen, saborean el éxito, las derrotas, se alegran, llorar o dicen ser felices y nunca terminan de entender si todo lo vivido fue cierto o simplemente un sueño que han creado para sentirse útiles en este mundo. Los sueños, sueños son, sean ciertos o no, vale la pena aprovechar un poco de la miel que han sido puestas en nuestras manos, y vale la pena intentar hacer las cosas de una manera distinta y noble sugiere el autor, aunque todo sea un sueño, vale la pena ser mejor.

Y despertarás

2010-09-08T23:39:00.001-05:00

La palabra de un Mudo.

2010-09-08T23:18:00.001-05:00

"El escritor no debe transmitir mensajes… el escritor no es un profeta."

Julio Ramón Ribeyro fue y será aquella palabra con cierta dosis de sufrimiento, aquel sufrimiento que utilizaba mientras desbordaba su ansiada pluma, descargando todas sus emociones en un pedazo de papel sin sabor, escribiendo y a la vez creando dimensiones donde solo él y sus personajes podían entrar. Quedará marcado intermitentemente en sus cuentos los momentos gratos y placenteros que hoy recordamos, a los que le rendimos vasallaje, aquellos cuentos que hacen que se nublen nuestros ojos o nos arrebatan de pronto una chispa de alegría y, al terminar lo leído comprendemos que la lluvia había llegado demasiado tarde.

“En la mayoría de mis cuentos se expresan aquellos que en la vida están privados de la palabra, los marginados, los olvidados, los condenados a una existencia sin sintonía y sin voz.”

Julio Ramón Ribeyro era el sujeto complejo que podía escribir simple, el que podía escribir a mano, sobre un cuaderno, solo y sin ningún decorado especial, con la simpleza de emitir la música de un canto que para su época no se escuchaba, aquella masa que moría de pie y despacio, agonizante sin ningún testimonio que acredite su paso por la vida, sin embargo Ribeyro les dio su propia voz, esa voz que solo deseaba que su país siga mejorando cada día, la voz que se seguirá escuchando en las azoteas y en los viejos recintos donde se pasea el rumor de la vida

“Yo les he restituido este hálito negado y les he permitido modular sus anhelos, sus arrebatos y sus angustias.”

Ribeyro fue un gran aficionado a la música clásica, lleno de esperanza, sonriente ante el tabaco, con el principal deber de ser fiel a él mismo, utilizando el lenguaje como un instrumento para la creación de obras bellas que hicieron que el trascienda en su tiempo dejando algunas huellas desconocidas hasta hoy, por las que andamos en un tiempo donde las fuerzas son inmensas y la felicidad es cosa del mañana.

“Yo avanzo, rodeados de insectos, de raíces, de fuerzas de la naturaleza, yo mismo soy una fuerza y avanzo aunque no haya camino, me hago un camino andando.”

Corto sobre un cuento de Julio Ramón Ribeyro

2010-09-08T01:00:00.001-05:00

El cuento se llama "Tres querellas en la Vieja Quinta" y el corto pertenece a un equipo de la Universidad de Lima. Ustedes mismos juzguen la calidad.

El tema de la semana es Julio Ramón Ribeyro

2010-09-07T17:23:00.000-05:00

Fumador que escribía, peruano que viajaba, literato que se entristecía. Así es Julió Ramón Ribeyro.

Continuidad de los parques de Cortázar

2010-09-05T20:11:00.000-05:00

Continuidad de los parques de Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes.

Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles.Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos.

Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida.

Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles.

(...)La palabra clave y eterna en Cortázar debe ser continuidad, bien lo decía Fuguet, Cortázar no cree en el inicio ni el fin sino en la continuidad.

Al final de este memorable cuento de Cortázar uno va a querer ser visitado por la asesina, aquella inmortal asesina que vivirá con nosotros. Este cuento es el sueño de todo escritor.

A Érika Nolasco

2010-09-05T17:41:00.002-05:00

Hay una chica

sé

alguna cosa de ella

sostiene entre

el cráneo y el alma

algo de amor;

miramos los numarrones

y el espacio se crece

la cojo del pistilo que tiene

al final del antebrazo

nos vamos limando

al fondo.

Autor: Roy Dávatoc.

"Piensa en esto" - Julio Cortázar

2010-09-05T12:28:00.000-05:00

Este no es un corto ni mucho menos un segmento de una película, pero en este comercial la voz de Cortzár leyendo uno de sus cuentos para un spot de carros, sí de carros. Por más inverosímil que resulte es así.

Surrealistic Jazz Experience by Julio Cortázar

2010-09-02T19:57:00.003-05:00

"El jazz me daba a mí el equivalente surrealista en la música, esa música que no necesitaba una partitura.”

El jazz le obsequió a Julio Cortázar la chispa hacia la escritura automática; lo enfundó en la férrea búsqueda del swing para con sus cuentos y a nosotros nos dejó probablemente con uno de los intérpretes más cercanos de la 'quinta aumentada' y el 'ritmo sincopado' en la literatura.

Arriba un cachito de Charlie Parker, abajo el título del post.

PD: "Julio Cortázar: El tanto es pobre con relación al jazz" (Artículo de su amigo Mario Muchnik).

escuchando,viviendo.

2010-08-31T22:03:00.000-05:00

El Perseguidor,1959

Julio Cortázar, el último Cronopio fantástico

2010-08-30T23:16:00.005-05:00

“En literatura no hay temas buenos ni temas malos, hay tan sólo temas bien o mal tratados”

Cada vez que evoco en mí, la palabra Cortázar, se mezcla un sabor a fruta madura que alborota toda esa torpe realidad que guardo en mi cerebro, la absorbe y la deja sin efecto, llevándola con una cierta simpleza a lo fantástico, ese mundo mágico que creo Julio Cortázar en Argentina y la parió en París, dejándonos huellas, personajes memorables, cuentos que no encuentran su final, ni puntos que valgan. Julio Cortázar es sin duda un sujeto minucioso, insólito, lúdico, bromista, con una cultura multilateral, casi ecléctica, laberíntico, que se complementa con epítetos contradictorios, como una persona profundamente seria, exigente hasta la náusea, inconciente, paradójico, enamorado del rumor del mundo, ciego a los elogios, perdido en una vigilante abstracción de cronopio incurable.

"Soy terriblemente feliz en mi infierno, y escribo"

Los cuentos de este cronopio singular, nos llevan más allá de toda realidad, donde no existe un punto final, sino nuevos comienzos cada vez fantásticos, prueba de ello es Rayuela, que es una experiencia de toda una vida, considerados como una antinovela para la crítica pero para Cortázar era una nueva posibilidad novelística, una contranovela, una tentativa para tratar de ver de otra manera el contacto entre una novela y el lector. Escribió cuando incluso no encontraba tiempo, con influencias que lo impulsaron a encontrarse en el papel. La música fue su rincón, sus oídos profundizaron en los acentos del jazz, que significó para Cortázar la presencia continua de las cosas que escribía, era el ritmo, su ritmo, su latido, un swing que necesariamente tenía que estar en todo lo que escribía, de lo contario sería despojado sin mayor recelo.

"Vivo y escribo amenazado por esa lateralidad, por este paraje verdadero, por ese estar siempre un poco más a la izquierda o más al fondo del lugar donde se debería estar para que todo cuajara satisfactoriamente un día más de vida sin conflictos"

Cortázar afirma que empezó a escribir desde los quince años, sin embargo para su madre todo comenzó a partir de sus ocho años, guardando una de sus primeras obras, bajo siete llaves, muy celosa de ella, temerosa como toda madre de que aquella obra fuera quemada en un futuro lejano por su propio autor.

"Desde muy pequeño asumí con los dientes apretados esa condición que me separaba de mis amigos, y que a la vez los atraía hacia el raro, el diferente, el que metía el dedo en el ventilador. No estaba privado de felicidad."

Quisiera pasarme esta medianoche escribiendo e inventando cuentos que hablen sobre este genial escritor, mi ligero acompañante que siempre está sujeto a mi sombra, golpeando el cigarrillo y mostrándome la felicidad amarilla de sus dientes. No hay despedidas porque hoy no quiero extrañar nada, me iré a refugiar en el laberinto de sus novelas, una novela que enriquece y transforma, por la vía del sentimiento o del intelecto, aquellos recintos donde jugamos en un mundo lleno de números, desde la tierra al cielo donde jamás le pediré que me enseñe algo.

"Sigo siendo un cronopio, o sea, un sujeto para el que la vida y el escribir son inseparables, y que escribe porque eso lo colma, en última instancia, porque eso le gusta."

El tema de la semana es Cortázar

2010-08-30T01:14:00.000-05:00

Si has devorado los cuentos de Cortázar y llegaste a "Continuidad en los parques" sabrás que un buen cuento nunca acaba en el punto final sino que te acompañara toda la vida, junto con sus personajes.

Todos de sobra cargamos con los cuentos y personajes de Cortázar, por eso esta semana solo los evocaremos.

Una Rosa en la Tormenta II

2010-08-30T00:13:00.002-05:00

Estoy drogado. He inhalado ese olor a neblina de la calle, me han inyectado la morfina equivocada, tu anestecia hoy no funcionó. Lo siento, es hora de dejarte ir.

¿sirvió de mucho esta tentación? ¿A quién amargaré la vida con una historia o alguna cancíón?.Está bien, miente una vez más, esta noche encenderé el último cigarro que me queda, pero después no seré yo.

Una pequeña sonrisa en el agua

un plumón desgastado junto al velador

acabo de pintar el poco espacio que tenía

reservado para mi pequeño dolor.

Una salida en medio del sol,

una manía en tus ojos amor

me despegan al cielo y me intentan tirar

en busca del punto de fuga al temor.

Enciendo las luces no encuentro tu voz,

me entierro en el fuego y no está tu calor,

le he preguntado a mi viva traición

¿que es lo que existe dentro de un corazón?

La torre es lanzada y junto a ella, la ilusión

aún hay miedo de amar, aun hay miedo de dos

Caballero a la guerra que intenta salvar

la princesa del cuento que un día escribió.

“Fueron tantas las derrotas, tan rotas, tan comunes,

que hoy en día la victoria es solo cuestión de un beso,

de aquel que deja en clara su memoria,

esperando el día de regreso…”

Echaré la moneda al pozo del deseo,

y guardaré los rezos a la carta y los arcadios,

y quizás un par de velas al “San Simón”,

pediré tus sentimientos de trofeo,

tal vez alguito de eso llamado atracción,

ser el ladrón que te muerda los labios,

el guardián que te cuide el trineo,

y tal vez, el corazón.

Autor: Nilton Mendoza Licapa.: Diseñador Gráfico de profesion, Escritor y músico de afición, Melómano de adicción.; Visita su blog, Los Sueños Mueren Primero

La Santa Inquisición en el Perú

2010-08-29T15:36:00.005-05:00

Despierto y pienso durante un momento si el mayor delito del hombre, es haber nacido. Si todo o parte de él está dentro de una naturaleza que espanta, tan sólo pensar si la crueldad es algo innato que se lleva en las entrañas, que nos pertenece y no nos otorga ninguna tregua para conocer quien en verdad somos, humanos. Lanzamos bombas para sentir tan solo el poder, seguimos torturando la inocencia de la gente, hacemos guerras que pisan y dejan orfandad que no terminan de cicatrizar, nos vamos deshumanizando sin darnos cuenta y frente a ellas nos tornamos ajenos, fieras de otra especie, crueles sin escrúpulos y yo solo le pido a Dios que el futuro no me sea indiferente.

En nuestra ciudad capital, la Ciudad de los Reyes, estuvo la sede de uno de los tribunales indianos; que de tolerancia conocía poco, sin embargo, lo que comúnmente se conoce sobre sus motivaciones, procedimientos, objetivos y limitaciones no son tan acertadas. Debemos advertir que hay que diferenciar dos instituciones que, más allá de sus similitudes, resultan distintas: la Inquisición medieval y la Inquisición española. Ambas se debieron a causas diferentes, poseyendo atribuciones y procedimientos distintos. Una de las principales diferencias es que en la institución medieval se manifestaba un carácter mixto, estatal y eclesiástico, valga decir cruel y de la segunda podemos decir que implicaba su dependencia de la corona.

El Tribunal de Lima, por su parte, no constituyó sino un distrito de esta última (la dependencia de la corona) rigiéndose por su respectiva normatividad. Por ello, su existencia fue paralela a la afirmación del dominio hispano, con tribunales que jugaban a ser Dios y encadenaban a hombres de poca fe o delincuentes comunes, acabando con su vida sin mayor perdón. Todo lo que fuera en contra de la fe se consideraba delito, se perseguía y se castigaba severamente. La Inquisición o Santo Oficio fue la institución que se dedicó a rastrear herejías y a mantener la limpieza de la fe. Aunque abundantes trabajos de investigación echan por tierra las exageraciones de la "historia negra" del Santo Oficio, quedará siempre en la memoria como símbolo de la intolerancia y crueldad.

Hoy el fruto de la Santa Inquisición fue dejarnos un nuevo símbolo, el perdón. Si creemos que la crueldad debe ser combatida siendo más crueles, pues volveremos a jugar el mismos papel de los tribunales, algo que no se puede volver a repetir. Queda un museo en el cual por un momento nos podemos sentir identificados y ver por nuestra propia cuenta, qué tan crueles podemos ser cuando nos lo proponemos. La pregunta que tal vez quede es, si seguiremos deshumanizándonos cada día, si necesitamos de más historia y más museos que nos muestren fehacientemente qué tan crueles somos con nosotros mismos. Crueles por placer, crueles por dinero, crueles por necesidad, crueles por ser simplemente crueles. ¿Cuánta sangre más se debe derramar para entender que somos hermanos?

El informe de Brodie de Borges

2010-08-28T21:11:00.001-05:00

Rescatado de El informe de Brodie de Jorge Luis Borges

La tribu está regida por un rey, cuyo poder es absoluto, pero sospecho que los que verdaderamente gobiernan son los cuatro hechiceros que lo asisten y que lo han elegido. Cada niño que nace está sujeto a un detenido examen; si presenta ciertos estigmas, que no me han sido revelados, es elevado a rey de los Yahoos.

Acto continuo lo mutilan (he is gelded), le queman los ojos y le cortan las manos y los pies, para que el mundo no lo distraiga de la sabiduría. Vive confinado en una caverna, cuyo nombre es Alcázar (Qzr), en la que sólo pueden entrar los cuatro hechiceros y el par de esclavas que lo atienden y lo untan de estiércol.

Si hay una guerra, los hechiceros lo sacan de la caverna, lo exhiben a la tribu para estimular su coraje y lo llevan, cargado sobre los hombros, a lo más recio del combate, a guisa de bandera o de talismán. En tales casos lo común es quemuera inmediatamente, bajo las piedras que le arrojan los hombres-monos".

Termina el cuento aquí.

Los personajes de Borges existieron y no existieron a la vez. Existieron porque definitivamente nacieron, vivieron y murieron, pero no en la forma en que Borges los describe. Es decir, Borges reinventó a sus personajes y combinó su vida real con una literaria, lo que vuelve más increíble sus relatos.

De esta forma, El informe de Brodie cuenta el peregrinaje de un antropólogo que se queda a vivir en una recóndita comunidad africana, donde viven unos pequeños hombrecillos denominados Yahoos.

Aquí el hombre es tan básico, que carece de idioma y de expresiones gráficas. Y, en esta simpleza, muestra su naturaleza más prehistórica.

El terror de los humanos

2010-08-26T19:16:00.000-05:00

Eden Lake o Silencio en el lago (sí, mala traducción) es una película que muestra la cruel naturaleza de un grupo de jóvenes que, sin ningún motivo, comienzan a torturar a un par de turistas. En un principio, pensábamos que todo se debía al robo, pero luego parece ser que es su naturaleza. Recontra recomendada, disfrútenla.

amnésicas espaldas

2010-08-25T00:25:00.000-05:00

Cajamarca, 2010
La crueldad es el propio olvido, la no mirada, el abandono.
Ciudades amnésicas,naturalezas vacías.

El tema de la semana es La Crueldad

2010-08-22T22:00:00.001-05:00

Como humanos hemos demostrado ser capaces de realizar los más terribles actos en esta naturaleza. Lanzamos bombas atómicas, baleamos niñas de solo cuatro años, hacemos experimentos con animales. La gran pregunta es ¿somos crueles por naturaleza?

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA

2010-08-22T21:01:00.002-05:00

VALORATIVO: 4.5 ESTRELLAS

Mi fidelidad a Gabo cada vez avanza con temores que se encuentran en cada historia, cada palabra que va llevándome a lo desconocido y que poco a poco se abruma en mi piel con la última soledad que ya no es mía, sino es el propio hogar. Encontrarme con este libro fue encontrarme con la brisa de los recuerdos de un amor sin consuelo, de aquel que no se enfrentó a la furia del destino, sufriendo más el que no se termina de ir, el que está dispuesto a esperar lo suficiente del tiempo para empezar el amor, más allá de las ilusiones, más allá de las pasiones que se consumen con las esperanzas en vela, escribiendo la razón de la existencia de un amor de alma. Puede ser inspirador pero a la vez puede ser el mismo veneno prohibido. El amor, pocos han llegado a él, dejando que los peores años pasen manteniéndose firmes y pacientes, dispuestos a esperar toda la vida si es necesario, dándose cuenta que es la vida más que la muerte, que la felicidad se consume pero el amor triunfa y queda.

“Mi libro es el amor en los tiempos del cólera, ese es el libro que va a quedar…el amor en los tiempos del cólera es un libro humano con los pies sobre la tierra de lo que somos nosotros de verdad.” (Gabriel García Márquez)

No interesa que lean el libro o miren la película, lo que importa es que conozcan el amor.

MIRA, OIGA, VE.

2010-08-21T16:54:00.002-05:00

Damas y caballeros, ante todo permítanme pedirles disculpas por interrumpir su viaje, no vengo a robarles, no, no se asusten, tan solo vengo a implorar un poco de su tiempo. Voy a venderles un sueño, sí, lo escucharon bien, un sueño. Mira, oiga, ve, te traigo arte, es lo que puedo ofrecer hoy, arte. Todos están invitados a él, mire sin ningún compromiso, el producto es peruano, repito, mire sin ningún compromiso, buen cine peruano independiente, baratito nomás. Ahora pasaré el sombrero de gracia para recoger las monedas de caridad o tan solo la última migaja de su cruda indiferencia. Miro por la ventana y todo transcurre, los carros se adelantan y otros se suspenden varados y yo tan solemne, sentado me pregunto, ¿este es mi tiempo o habré llegado antes? Las cosas cambian, en efecto, no es novedad que se diga esto pero en verdad podemos decir que ¿el cine peruano va girando con el mundo? Este es un bello día para empezar un sueño, sí señor Bukowski, es un buen día. Bajo en la esquina señor, bajo en la esquina. La pantalla grande se enciende, es hora que se comience a rodar una nueva película. No he vendido nada hoy.

El cine peruano y su producción cinematográfico se realiza a fines del siglo XIX con las primeras películas cuando se contaban los años de 1987, proyectándose para todos los peruanos de la aristocracia imágenes reproducidas por el vitascopio, que reflejaba una carencia de naturalidad, ya que solo se reproducía imágenes frías y difusas en blanco y negro. Pero tranquilos, esto era el inicio luego llegarían los conflictos del terror y el cine entraría en periodo de crisis, sin recursos ni apoyo, sin embargo hubo políticos que impulsaron de cierta manera el cine nacional, entre leyes y otros versos se dio despegue a los cortometrajes y otras películas influenciadas en la literatura de aquellas épocas.

El cine actual tuvo un momento crucial reconocido mundialmente, conocido a mi manera como la Pre Teta y Pos Teta, obviamente no quitándole el mérito a los grandes cineastas de los 80 y aunque nos asuste, es así. Hoy se tiene una visión más amplia de cómo hacer una respetable película independiente, es decir que ha sido producida fuera de los grandes estudios cinematográficos, evitando ser manoseada por la gran industria comercial que tanto prostituye al sétimo arte. En la pobreza financiera donde a veces no alcanza para el pan, los cineastas peruanos inventan recursos con los cuales solventan un nuevo sueño, independientemente de recibir un vaso con agua que refresque la boca salada, ellos hacen de nuestro cine algo que no solo proyecte una cosmovisión actual dentro de lo social y económico, al contrario las enriquecen con una nueva cultura que tanto abunda por nuestras fronteras.

El cine es otra manera de contar la vida y no hay excusa que valga ni pero que implore perdón para no hacer cine. Nuestros bastardos sin gloria siguen y seguirán gestando películas, con reconocimiento o tan solo contando con cinco infiltrados que tratan de sentir su arte. Seguirán engendrando nuevas películas, nuevos sueños, sin saber el por qué maldita sea lo hacen, escondidos en los suburbios del anonimato seguirán gritando, dentro de la coraza que han creado gemirán, lo hago por amor, todo por amor, carajo. Mira, oiga, ve pero la gente se recuesta como confundidos sobre sus asientos y no miran, no escuchan, no quieren ver, no quieren ver lo preciado que tienen. Bajo en la esquina señor, bajo en la esquina. No es este un bello día señor Bukowski. Sí, sí, lo es. Entonces creo que le he vendido un sueño a alguien, un sueño. Quién nos traerá la siguiente papa.

La llegada del cine por Paz Soldán

2010-08-21T11:59:00.002-05:00

Prestado (con cargo a devolver) del blog personal de Edmundo Paz Soldán

La aparición de un medio produce siempre sacudidas apocalípticas en el mundillo literario. Hace más de cien años, la llegada del cine a América Latina fue recibida por los escritores modernistas con una mezcla de entusiasmo y ansiedad. Entre los que pensaban que se avizoraba el fin de una época se encontraba el mexicano Amado Nervo, quien en una crónica de 1898 escribió que las nuevas tecnologías de la época producirían un resultado contundente: “no más libros; el fonógrafo guardará en su urna oscura las viejas voces extinguidas; el cinematógrafo reproducirá las vidas prestigiosas…”

Un nuevo medio, una nueva tecnología, no significan necesariamente la desaparición de otros medios y otras tecnologías. Lo que producen es una reconfiguración de la ecología mediática y del paisaje tecnológico que nos rodea: no es que, como en la canción de Los Bugles, el video asesine a la estrella de la radio, pero sí la puede marginar (la estrella se torna irrelevante si no se adapta a las nuevas reglas de juego y se “mediatiza”).

También se produce un diálogo tenso pero estimulante entre los medios: escritores como Faulkner y Joyce –dueño del primer cine en Dublin-- incorporan a su escritura procedimientos narrativos derivados del cine, poetas como Apollinaire y Octavio Paz experimentan con la tipografía de las máquinas de escribir (a la inversa, el cine también aprende de la literatura: la concisión del diálogo de las películas noir la descubrieron los guionistas en los cuentos de Hemingway).

Terminar de leer esta crónica aquí...

Esta crónica es más recomendable -tienes que leerla toda- porque no solo se hace referencia a un hecho histórico sino a cómo se sintió esto por los grandes escritores de la época.

Celluloid heroes never feel any pain

2010-08-20T15:40:00.001-05:00

Acababa de ver una película de bajo presupuesto cuando bajé la cabeza y recordé una canción de los Kinks que me tradujo la sensación de envidia, por momentos nada sana, a las historias y personajes que conviven y se regocijan dentro de la pantalla de mi televisión y aquellas pantallas que usé masoquistamente para sentir la misma emoción, a esa cadena perpetua bien o mal ganada por estos héroes y anti-héroes mi más cordial saludo, acto seguido y rememorando capítulos del pasado... vayanse al infierno y sepárenme un espacio en su universo sin fin.

I wish my life was a non-stop Hollywood movie show,

A fantasy world of celluloid villains and heroes,

Because celluloid heroes never feel any pain

And celluloid heroes never really die....

Por si quieres ser una chica Almodóvar... AQUI TU YAPA

El placer de estar cerca del cine

2010-08-19T19:15:00.001-05:00

Los sentimientos de alegría y de tristeza son los mecanismos por los que el cine se hace querer.

ARMANDO ROBLES, arte maestral!

2010-08-18T12:07:00.003-05:00

Hablar de Armando Robles Godoy, es hablar de un personaje que trascenderá en el camino del arte peruano; es también hablar de raíces tan puras del arte y la música, pues Armando Robles fue hijo del famoso musicólogo peruano Daniel Alomías Robles, hombre que se adentró a lo más profundo del Perú andino y redescubrió las notas inmaculadas de la grandiosa cultura Inca, creando obras de arte como “El cóndor pasa” y muchas otras más.

Era necesario conocer, aunque sea, una parte de la vida familiar de Armando Robles Godoy, para entender el pensamiento de este gran hombre. Al igual que su padre, Armando Robles tuvo la irreverencia y la decisión de ser realizador de ideales tan sublimes de un ser humano, como pocos.

Creador de un estilo irreverente, artífice de su pensamiento y pintor de sus sueños, logró forjar lo que ahora llamamos CINE, en el Perú; logrando no sólo consolidar una línea de nuevos cineasta y fotógrafos sino dejando una huella peremne en el séptimo arte mundial.

Cineasta, escritor y periodista. Robles nos dejó sus largometrajes: “La muralla verde”(1969), “Espejismo”(1972) o el “Cementerio de elefantes”(1973). Sus películas son consideradas visionarías; un caso especial, es el representado por “La muralla verde” que muestra el drama nacional y que muestra a la selva en todos sus aspectos, un detalle también a destacar es el sonido, la mezcla de emociones y significados son un conjunción perfecta, en la obra del cineasta más grande que hemos tenido hasta hoy.

El tema de la semana es El Cine

2010-08-15T23:03:00.000-05:00

Borges siempre recordaba esa hermosa composición llamada "fe poética", la cual consiste en volvernos incrédulos por voluntad propia. Eso nos pasa en el cine, sabemos que estamos viendo ficción; sin embargo sí que disfrutamos.

Una noche boca arriba, noche de sueños

2010-08-15T20:11:00.000-05:00

Una noche boca arriba, una lectura capaz de dejarte en el limbo de algún imponente mortal

unos minutos que se convierten en noches que no quieren ser pasadas y mucho menos olvidadas

vayan los momentos a ser siglos para los dedos errantes de las ciudades en trova y cincel

vaya la vida sobre el tapete de las huellas de las ramas de un árbol incapaz de crecer,

y ahora viene la pregunta intermedia, que le pasa a la letras que suspiran por instantes de hechizo;

es inconciente la vida que no tiene un final mucho más ocurrente y fugaz para amar

es la lógica mente que trae al eterno lo maravilloso del tiempo cayente y consecuente

la estrella que rige la noche no es la luna por esta ferviente vela que consume la paz,

se comparte el momento de los sitios más recónditos de una costumbre de grandes mentes

es incomparable la perspectiva de las pequeñas palabras que quedan colgadas sobre huesos

los huesos rotos, los pensamientos del tal vez que retumban sobre las paredes del miocardio

tu corazón imaginado, los pasos lejanos de una tormenta poco común al orador en pasos

como elefantes sobre las frentes de algunos profesores de étereas corrientes

va apareciendo el silbido de algo infrecuente, la idea de la masa que se hace a la mar

el alguien que queda en la lejanía de algunos días, las noches que se habren en par

es que las noches se han echo para recordar y nunca, nunca para olvidar

voces las soñadas boca arriba, voces las proyecciones de un corazón aletargado

sueño aromas de un recuerdo de maravillas y sonrisas perecederas a una mirada debida

miro las fotos urtadas para crear la imagen desde una perspectiva más a la medida

desde un fluido de carismas silvestres que tejen rosas blancas en tu regazo, tu paz!

los decibeles que recordados parecen eternos a los pensamientos de lo conocido hasta el asilo

y sigue en remolino la creencia, la constante teoría de que el instante puede ser, ya es suficiente!

y la curiosidad de la ausencia del miedo a tu regazo, a las palmas de una mirada enamorada

que sueño más gitano, a esconder el totém, quiero vivir el sueño en realidades y volar.

Todo es posible, es de noche!

MELCHORITA ZUGARAY, LA BRUJA DE CACHICHE

2010-08-14T13:44:00.002-05:00

Camino hacia el trabajo, el tiempo transcurre y ahorca, ahorca como el nudo de corbata que llevo sujeto a la garganta, miro hacia las afueras de lo que circunda a mi alrededor, las casas de colores cubiertas de cierta magia colonial, de lo que algún día fue el centro de Lima. Prosigo con los pasos ligeros y con una tonada de prosa en las manos, advierto los sabores familiares de los hechizos de las mujeres, que persiguen con sus miradas y encantos que a uno, dejan sin respiro. Afirmo que alguien me ha hecho brujería, de esos amarres que no sueltan, de esas espinas que se acomodan en el rincón del pecho y !ay! dolor. Cómo sacar todo eso y recomenzar de nuevo, sin soltar las lágrimas, sin perder las últimas monedas. De pronto, llegué a la calle Miroquesada, sin darme cuenta levanto la vista, perplejo doy noticia de un débil cartel de blanco y negro que suscribía: Curandero, Salud, Dinero, Amor. Ya era tarde, marché al trabajo.

Hoy toca hablar sobre aquellas prácticas mágicas cubiertas de supersticiones, ejercidas por hechiceros dotados de poderes extraordinarios, herederos de magia por su cultura, y, es así que llegamos otra vez, a Cachiche, ubicada al sur de Ica, bien lo diría Ricardo Palma: “el pueblo iqueño es dado a crecer en lo sobrenatural, y ni con tiranas carretas se le hace entender que es mentira aquello de que las brujas viajan por los aires, montadas en cañas de escoba, y que hacen maleficios, y que leen, sin deletrear, en el libro del porvenir, como yo en un mamotreto del otro siglo”.

Cuentan que a la media noche, la luna se acrecienta y los cuervos se agitan tras los árboles, el frío se vuelve denso y se prolonga hacia el miedo, nadie sale de sus casas porque alguien acecha afuera, con un drama de voces escalofriantes que escalan por los huesos, es la bruja de Cachiche, Melchorita Zugaray la que retorna cada noche a su lugar de origen, a visitar a sus hermanos. Esta bruja que en sus tiempos liberaba a los hombres atormentados por maleficios y, a mujeres que perseguían sus amores con brebajes de raros ingredientes, se los concedía. Melchorita no era malera (mala) al contrario llevó una vida llena de sortilegios y hechizos, pero sólo de los buenos, de los que curan, de los que reconcilian corazones.

Las brujas de Cachiche no tuvieron una vida en paz, ya que fueron perseguidas por la santa inquisición , algunas fueron quemadas, castigadas con alevosía y condenadas a muerte sin derecho. Sin embargo , las brujas, nos heredaron su cultura para combatir fuertes hechizos y malévolos conjuros. La bruja Melchorita Zugaray, que nos libera al invocar a Jesús tres veces: «Patatín, patatín, patatín, calabruz, calabruz, calabruz, no hay mal que no tenga fin, si reniego de la cruz». Creer o no creer, es su débil decisión, pero han de saber que si Pateta (patatín) no se presenta es porque la víctima tiene miedo o falta de fe y el diablo se hará de oídos sordos y ciegos. Es hora que me despida, para los que cantan “tu me hiciste brujería”, se les recomienda visitar Cachiche, donde encontrarán algunas respuestas y otros curanderos.

Los Shamans y la brujería

2010-08-12T19:16:00.000-05:00

Estas fotos son de los shamans de la comunidad de Kwakiut, en Canadá. La primera muestra a una maestra shaman y la segunda es un proceso de momificación.

El Teurgo Heinrich Cornelius Agrippa von Nettesheim - Brujo de Luz

2010-08-10T14:04:00.001-05:00

Brujo el tiempo que nos trae a la vista la historia de algunos hechiceros, cuyas escobas son insignias de la noche, cuyas ollas y pociones nos increpan algunos pensamientos acertados y equivocados de la magia y sus recovecos. Para entender la magia y la hechicería nos es útil entender que existe bajo la práctica de las capas de los "brujos" la magia blanca o teúrgia y la magia negra o goecia. La magia blanca no es más que la alquimia, la cábala y otras actividades, que son para esta práctica beneficios otorgados a los seres humanos, mientras que en la magia negra se practican los ritos satánicos, el mal de ojo y esas historias de terror que nos contaron de niños, en fin, todos son brujos.

En el tiempo de la colonia Alemana en 1486, se dio a la luz un brujo blanco: Cornelius Agrippa, este singular personaje de la historia de la magia y el ocultismo nació en tiempos de convulsión social y transformaciones religiosas, influencia suficiente para su devoción al estudio y la práctica de las ciencias herméticas, la magia, la alquimia y la cábala. Su vida fue un éxodo constante, muchos conservadores de la época lo marginaron, pues no veían, ni eran capaces de comprender el misterio de algunos pensamientos ocultos a la naturaleza que todos conocían como real.

En Cornelius, la historia de la magia no sólo tuvo un investigador que buscaba el conocimiento de los misterios y creencias menos comunes a los entendimientos de la época, deseaba y obtuvo el conocimiento vivencial. Durante los años que se dedicó con rebeldía a la magia enseñó teología, filosofía, alquimia y ocultismo en varias universidades; además, de escribir libros sobre sus investigaciones y teorías del universo. Su obra principal "De occuelta Philosophia libri tres" (los tres libros de la filosofía oculta) un tratado sobre el ocultismo y la magia.

Para Cornelius el significado del universo y de su composición era un estudio interminable, un conglomerado de ideas atinadas; el concepto de la luz y la energía era muy importante para la base de la creación del todo y la nada. Los cielos y todo lo que conocemos tiene alma, cada ser humano es el microcosmos y dios el macrocosmos. "En los mundos inferiores los elementos son formas groseras o inmensos acopios de materia. En el cielo ya son de naturaleza más enérgica, sutil y activa: en las inteligencias son virtudes, y en arquetipo ideas". Todo tiene niveles, una jerarquía de luz, y mientras más luz, más simple y más bella su naturaleza.

Cuentan algunas leyendas que siempre lo acompañaba un perro negro, bajo el cual muchos aseveraron ver en sus ojos al mismo diablo; muchas veces se tiende a perder algunas ideas y alucinar muchas otras para darle un significado propio a lo considerado absurdo. Cornelius Agripa murió en la soledad y la marginación, a lo cual fue arrastrado por sus teorías, estudios y aquella rebeldía inimaginable con la cual defendía su vocación sobre los misterios de la naturaleza

Mientras todo tenga alma en sí mismo, mientras los número nos digan algo y cada cosa en este mundo tenga un significado, aún podemos seguir diciendo que existen momentos mágicos, que un lugar por su cielo, por su natural y simple belleza es mágico; y es más simple que ello, es la hechicería del momento poco entendible al pensamiento humano, es la admiración y la emoción a lo extraordinario.

"La magia es una contemplación profunda que abarca la naturaleza, es el poder, la cantidad, la sustancia, la virtudes, la semejanzas, las diferencias, el arte de unir, separar, componer, todo el trabajo del universo."

El tema de la semana es La Brujería

2010-08-08T21:54:00.000-05:00

Lo sabemos. No podemos demostrar que la brujería realmente existe, pero tampoco podemos probar lo contrario. Por eso, esta semana es dedicada a los que creen y a los que no creen en la brujería.

La desesperada calma

2010-08-08T09:10:00.000-05:00

En una desesperada orquídea de flores azules entretejidas

van quedando las creencias profundas de una idea más mundana

que una locura esconde los pensamientos sensibles de un mundo lejano

claro de luna que cae sobre tu lluvia profunda, milenia de alguna voz

sobre las trenzas de un viaje que queda sin despedidas de familias errantes

que no hay historia de hadas comparada a la vida que existe entre dos montes

que el imperio de una creencia muerta para un momento perfecto ha de venir

que la tierra se siente en la sien como un mamut en la oreja

no hay más que una idea creible e inocente de los que ya se viene

no queda ni un día para las lágrimas que se van hacia arriba flotando

la esperanza del retorno al espíritu de cuerpo de una mosca envolvente

los perros negros que acompañan la desesperada muerte

mientras que los ojos se desaclarecen y enrojecen para mostrarte el todo

no cae más la noche como cayó la estrella que se infundó en el cielo

no se ve más haya de una toma del tiempo en espiral que fue cayendo

la vida es como la musa de un artista como la desesperada muerte

la desesperada vida que se toma con calma para vivirla y no morir en ella

la vida que sana en llantos de alguna vida crepúscula, los ojos rojos

muerte a la calma que la desesperada vida acoge, mentira la desesperada calma

la calma cae en un vértigo profundo, se ensimisma en ella te acoge, te espera.

Hay sueños y sueños

2010-08-08T09:00:00.000-05:00

Hay sueños que son mucha más que profundas reflexiones

hay sueños que nos traen al presente lo guardados deseos

hay sueños que fluyen del pasado como normas creyentes

hay sueños que no son sueños son creencias fervientes

Es mejor tener sueños que vivir con presiones hirientes

es mejor creer que la vida es un sueño, que vivir en la muerte

es mejor creer en los sueños que en las ilusiones de noviembre

que un sueño es un sueño, que la vida sigue a la mañana siguiente

Hay sueños que nos transportan a lo inimaginable, a lo intocable

hay sueños que suben y bajan de las escaleras más reales

hay sueños que se sienten que no son nuestros, que son ajenos

hay sueños que no son sueños son mensajes de los ancestros

Tenemos tantos sueños y tantas locuras atadas a ellos

tenemos sueños que no son más que el subconciente presente

soñamos sueños que gritan los favores al viento del este

y tornamos algunos sueños en taciturnos ojos que se pierden

Hay sueños que vuelan y traen magia de mariposas aladas

hay sueños que son reflejos que parecen rosas adornadas

hay sueños en que hay mentiras que hasta se tornan verdades

es que un sueño es un sueño, es que hay sueños y sueños

Inception de Christopher Nolan

2010-08-07T19:53:00.002-05:00

Si tienen planeado ir al cine por estos días, definitivamente tiene que tener como prioridad a Inception (El origen"en español"). La película grafica el mundo que nosotros imaginamos al dormir, solo que aquí un está conciente de su sueño y tiene el poder de cambiar las cosas.

Pero por ahí no va la película, la idea es entrar en el sueño de los demás y apoderarse de sus secretos más valiosos. ¿Esto cómo se hace? Con un sueño compartido. Ideas sencillas que se complican en la trama de la película. Para entender realmente estas líneas tienen que ver Inception.

4 estrellas

La literatura quechua estuvo presente en la Feria del Libro

2010-08-05T13:30:00.002-05:00

Este es el stand del Centro Guamán Poma de Cuzco en la Feria del Libro, aquí se promueve los libros que traten literatura quechua y que tengan textos de connotación social.